Miguel Esteves Cardoso

Há grandeza no sofrimento.
Sofrer é respeitar o tamanho que teve um amor.
No meio do remoinho dos erros que nos revolver as entranhas de raiva, do ressentimento, do rancor – temos de encontrar a raíz daquela paixão, a razão original daquele amor.

“Comportamo nos como se as pessoas de quem gostamos fossem durar para sempre.
Em vida não fazemos nunca o esforço consciente de olhar para elas como quem se prepara para lembrá las.
Quando elas desaparecem, não temos delas a memória que nos chegue.
Para as lembrar, que é como quem diz, prolongá las.
A memória é o sopro com que os mortos vivem através de nós.
Devemos cuidar dela como da vida.
Devemos tentar aprender de cor quem amamos.
Tentar fixar.
Armazená las para o dia em que nos fizerem falta.
São pobres as maneiras que temos para o fazer, é tão fraca a memória, que todo o esforço é pouco.
Guardá las é tão difícil.
Eu tenho um pequeno truque.
Quando estou com quem amo, quando tenho a sorte de estar à frente de quem adivinho a saudade de nunca mais a ver, faço de conta que ela morreu, mas voltou mais um único dia, para me dar uma última oportunidade de a rever, olhar de cima a baixo, fazer as perguntas que faltou fazer, reparar em tudo o que não vi; uma última oportunidade de a resguardar e de a reter.
Funciona.”
Miguel Esteves Cardoso, in As Minhas Aventuras na República Portuguesa

Num momento, num olhar, o coração apanha se para sempre.
Ama se alguém.
Por muito longe, por muito difícil, por muito desesperadamente.
O coração guarda o que se nos escapa das mãos.
E durante o dia e durante a vida, quando não está lá quem se ama, não é ela que nos acompanha – é o nosso amor, o amor que se lhe tem.

Quando a sinceridade é considerada uma virtude, desconsidera se o resultado que pode ter.

A verdade pode ser interessante, mas não é indispensável.

Quase todas as mentiras são provocadas.
As principais culpadas são as perguntas que se fazem.

Se alguém tem um ódio patológico às mentiras, deveria restringir ao mínimo as perguntas que faz.

No amor o mais importante é não fazer mal à outra pessoa.
É secundário que se atinja este objetivo pela mentira ou pela honestidade.
Infelizmente quase toda a gente odeia ser enganada.

Ser amigo sem esforço, sem sacrifício, é ser amigo sem amizade.
Gostar das pessoas é fácil.
Ser amigo delas não é.
Mas as coisas que valem a pena não podem deixar de ter a pena que valem.
É pena não se poder ser amigo de toda a gente, mas um só amigo vale mais do que toda a gente.
Porquê Sei lá.
Mas vale.

O casamento feliz não é nem um contrato nem uma relação.
Relações temos nós com toda a gente.
É uma criação.
É criado por duas pessoas que se amam.
O nosso casamento é um filho.
É um filho inteiramente dependente de nós.
Se nós nos separarmos, ele morre.
Mas não deixa de ser uma terceira entidade.
Quando esse filho é amado por ambos os casados que cuidam dele como se cuida de um filho que vai crescendo , o casamento é feliz.
Não basta que os casados se amem um ao outro.
Têm também de amar o casamento que criaram.
O nosso casamento é uma cultura secreta de hábitos, métodos e sistemas de comunicação.
Todos foram criados do zero, a partir do material do eu e do tu originais.
O casamento é um filho carente que dá mais prazer do que trabalho.
Dá se de comer ao bebé mas, felizmente, o organismo do bebé é que faz o trabalho dificílimo, embora automático, de converter essa comida em saúde e crescimento.
Também o casamento precisa de ser alimentado mas faz sozinho o aproveitamento do que lhe damos.
Às vezes adoece e tem de ser tratado com cuidados especiais.
Às vezes os casamentos têm de ir às urgências.
Mas quanto mais crescem, menos emergências há e melhor sabemos lidar com elas.
Os pais felizes reconhecem o trabalho que os filhos dão mas, regra geral, acham que vale a pena.
Isto é, que ficaram a ganhar, por muito que tenham perdido.
O que recebem do filho compensa o que lhe deram.
E mais: também pensam que fizeram bem ao filho.
Sacrificam se mas sentem se recompensados.
Num casamento feliz, cada um pensa que tem mais a perder do que o outro, caso o casamento desapareça.
Sente que, se isso acontecer, fica sem nada.
É do amor.
Só perdeu o casamento deles, que eles criaram, mas sente que perdeu tudo: ela, o casamento deles e ele próprio, por já não se reconhecer sozinho, por já não saber quem é ou querer estar com essa pessoa que ele é.
Vendo bem, os casamentos felizes são muito mais dramáticos, violentos, divertidos e surpreendentes do que os infelizes.
Nos casamentos infelizes é que pode haver, mantidas inteligentemente as distâncias, paz e sossego no lar.

Comportamo nos como se as pessoas de quem gostamos fossem durar para sempre.
Em vida não fazemos nunca o esforço consciente de olhar para elas como quem se prepara para lembrá las.
Quando elas desaparecem, não temos delas a memória que nos chegue.
Para as lembrar, que é como quem diz, prolongá las.
A memória é o sopro com que os mortos vivem através de nós.
Devemos cuidar dela como da vida.
[ ]
Eu tenho um pequeno truque.
Quando estou com quem amo, quando tenho a sorte de estar à frente de quem adivinho a saudade de nunca mais a ver, faço de conta que ela morreu, mas voltou mais um único dia, para me dar uma última oportunidade de a rever, olhar de cima a baixo, fazer as perguntas que faltou fazer, reparar em tudo o que não vi; uma última oportunidade de a resguardar e de a reter.
Funciona.

"[ ] Casei com o meu amor e o meu amor tornou se a minha mulher, minha em tudo, para tudo, para sempre.
E eu, finalmente, consegui divorciar me de mim e deixar de ser tão triste e aborrecidamente meu, trocando me, no melhor negócio do século, por ela.
Ela ficou minha.
Eu fiquei dela.
[ ] Que alívio.
Nunca mais me quero ver na vida.
A não ser aos olhos dela, onde sou muito bem visto talvez o maior homem que já viveu, logo a seguir ao pai dela, claro.
É um milagre como melhorei tanto.
E paradoxalmente sem deixar de ser eu por causa disso.
Ou mesmo que deixasse, com tal amor não tinha saudades nenhumas.
[ ] Afinal o casamento é a maior ajuda que se pode receber.
Passa se a pertencer.
E, em troca, passa se a possuir.
A pertencer e a possuir mesmo.
Fica se, por troca, sossegadamente apropriado e violentamente proprietário.
[ ] Casar é trocar.
Casar é trocar a liberdade podre, que é a de cada um, pela posse rica, que é a de quem se quer.
E casando se passa a ter, absolutamente, por vontade de quem se dá e de quem recebe.
Casando por amor prescinde se do nosso pior inimigo (nós próprios), entregando o a quem sabe e gosta de aproveitá lo, abusá lo, tirar o maior prazer dele.
E recebe se quem mais queremos, para dela fazermos o que queremos, que é tudo."

A manutenção do amor exige um cuidado maior.
Qualquer palerma se apaixona, mas é preciso paciência para fazer perdurar uma paixão.
O esforço de fazer continuar no tempo coisas que se julgam boas sejam amores ou tradições, monumentos ou amizades é o que distingue os seres humanos.
Percebo hoje a razão por que Auden disse que qualquer casamento duradouro é mais apaixonante do que a mais acesa das paixões.
Guardar é um trabalho custoso.
As coisas têm uma tendência horrível para morrer.
Salvá las desse destino é a coisa mais bonita que se pode fazer.
Haverá verbo mais bonito do que 'salvaguardar' É fácil uma pessoa bater com a porta, zangar se e ir embora.
O que é difícil é ficar.

Quando se é novo é sempre a somar.
Somam se amigos, emoções, experiências, livros, canudos, lugares, responsabilidades, preocupações e ambições, vícios e prazeres que não viciam.
Até cada ano de vida que se viveu é celebrado como se fosse uma proeza.
É triunfalmente que se chega aos 6, 10, 14, 18 ou 22 anos.
E com razão.
Ainda consigo lembrar me que eram obra.
Depois, não sei a que idade (é aquela em que nos deixamos de importar tanto com as coisas, daí nunca darmos por ela), começamos a compreender a alegria e a liberdade de subtrair coisas e pessoas que só nos pesam, roubando nos tempo, paciência e a calma necessária para sobrevivermos e que se vão tornando, monstruosa e deliciosamente, cada vez maiores.
O tempo de subtrair é cruel e frio e imensamente libertador.
Dá vida aos últimos anos de vida que temos.
Sim, porque a vida acaba.
A morte acontece e, irritantemente, dura para sempre.
Há quem diga que é como o tempo antes de nascermos (até um gênio como Samuel Beckett caiu neste pensamento impreciso) mas não é.
O tempo depois de morrermos é sempre pior do que o tempo antes de nascermos.
Ninguém sobrevive.
Nascemos, vivemos e morremos.
Sobreviver é tão estúpido como anteviver.
A grande diferença entre estar perto da nascença e estar perto da morte é que a proximidade da morte é necessária e suficientemente melhor conselheira.
Antes de morrermos convém nos despirmos até estarmos nus; só com os nossos verdadeiros amores.
Miguel Esteves Cardoso

E o esquecimento não tem arte.
Os momentos de esquecimento, conseguidos com grande custo, com comprimidos e amigos e livros e copos, pagam se depois em condoídas lembranças a dobrar.
Para esquecer é preciso deixar correr o coração, de lembrança em lembrança, na esperança de ele se cansar.