Textos em Prosa Literariamente

Prosa Alquímica
O sol põe se, eu me sento em meditação, procurando a terceira
visão
Um homem, uma face, um nariz, uma boca, três olhos, guri aprendiz,
guri inútil
Longe da aldeia, eu me sento em meditação, sinto o meu corpo
pelas matas, meus pés ajuntados "caminham pelas pedras do remoto
riacho" onde as sereias envocam o meu nome
Nada é o tudo que tenho
Se nada tenho, então nada tenho a perder, pois, já perdi tudo
Em meditação, travo batalhas contra as minhas máculas,
tentando transformar as pedras em ouro
Em meditação, eu abduzo me mais da sociedade

Eu era canto negro de candeia
Ela, epopeia e prosa, poesia e canção
Poema de Eddas, Valquíria de Odin
De certo, luara por onde andara
E amara por amarar
Eu, Quelé do Pajeú sem vingança
Alônimo: Madaleno Reis
Eu, que vi tão cedo partir Helena
Que fiz trincheira como esquife
Vi seus olhos, e revivi
Por ela, para ela, nela
Por mim, para mim, em mim
Vida para que te quero
Só morrerei se for de amor
Se assim não for, serei sem fim

Vai a excelsa presença,
Perfumando uma rosa,
Roseando em prosa,
Versando Magna poesia,
Seguindo pela senda,
Cheia de Celi nostalgia,
Terminei de ler:
Amenidades Poéticas
livro de Magna Celi.
Como quem sorri,
Poesia que se sente,
Respira, tateia e se veste;
Poesia que se importa,
Mesmo sem ter hora,
Para abrir a porta da mente.
Palavra que não desmente,
Letras em contas, que bordadas
Perfumam, trovam e provocam;
Amenidade poética, chave–mestra,
Ela vai ao ponto que te interessa:
Flor e pé de laranjeira, pé na Terra.
Com rimas de anjos,
E métrica dos arcanos,
e toda a sabedoria da Paraíba
Contou em cada verso a sua vida,
Revelando um perfume agreste,
Àquele aroma que se tira das estrelas,
E que sensibiliza o humano e o celeste,
Inundando os mundos com todas as belezas.

De forma clara e direta
Em prosa concreta
Com palavras discretas.
Quero falar de mim!
Sou avessa a rede
Pois, não me sinto peixe.
Sou tímida e retraída
Que adora uma intriga
Sem nenhuma amiga.
Detesto exposição
Armadilha de prisão
Pois, prezo à liberdade
das minhas mãos.
Embora tenha medo
Guardo segredos
Aqui, revelados
Sem muita opinião
Sou ermitão, amiga da solidão.
Responsável por mim
Não delego a ninguém e a nada
A vida cinza e apagada.
Confesso pensamentos alegres e coloridos
Em lampejos de calor.
Mas, no resumo da história
Sou jardim sem flor!!!

Roda dos Grandes
Ah se Deus assim me permitisse
Juntaria todos para uma prosa à beira mar
Chamaria o Buarque, Gonzaguinha, o Vinicius, dentre tantos, Jamelão não poderia faltar.
Eu pegaria um pandeiro e um violão e ali iríamos musicalizar
Chamaria a moça mais bonita para conosco sambar
Ah como seria esplêndida,
A roda que urgiria naquele lugar
Posso até imaginar
Jobim tocando, Nogueira compondo.
Ah como eu iria gostar
Sem pensar duas vezes só iria admirar
O grande espetáculo por mim presenciado
Dali sairia música boa.
Pode até dizer que poesia já seria.
Ah como eu queria, seria só alegria.
Mas, como não pode ser realizar
Deixo o meu agradecer em forma de poesia
Salve, Salve ao legado que os Grandes deixaram!

Vento
Sinto a respiração aliviada da noite
O sussurro do vento e seu timbre aveludado
a falar das vidas, de nortes, do pecado
Enquanto fito um sono digno das fadas
Numa mistura de lençóis brancos e pernas,
Viçosas, fortes, bem torneadas
Arquitetura em carne, osso e cheiro
Morros, montes e vales ocultos
As vezes não, pelo vento
Que revela os cheiros e fragrâncias
De Vênus, das suas, dos seus
Como sou grato ao olfato e a visão
O tato, paladar e audição
Para que mesmo em obscenos pensamentos,
Possa tocar furtivamente o vento
Cheirar em um sussurro os montes
Degustar o sono das fadas
Ouvir a melodia do desejo
Meu
Do vento
Luciano Calazans.
Salvador, Bahia.

Pensamento ,poesia,verso e prosa
Eu sou o grito da poesia, sou a rima da canção, sou a voz q ecoa os sonoros e vibrantes sons q chegam ao coração .
Sou fagulha ascendente do seu desejo, sou a alegria,sou o gracejo
Sou a simplicidade da vida,sou a vida,sou a vida!
Sou amor q se esconde,q tem medo de aparecer ,
Sou este amor,amor q faz viver .
Sou de fácil aceitação,porém, difícil de descrever
Sou o sol q brilha, q traz luz ao dia, q reluz alegria,
Sou aquilo q traduz tudo q se aplica ,sou sinergia .
Sou a vida,sou o amor,eu sou a verdadeira poesia!

Me dê inspiração
Que eu te dou uma versão!
Talvez de você, talvez de alguém que você queira ser,
Talvez de alguém que você abomine conhecer.
Quantas versões existem de você
Quantas dessas versões você deseja conhecer
Quantas dessas versões você já experimentou viver
Insta: @li.fer.nanda

Ouço o tilintar se aproximando,
sinto a ausência de umidade em meus lábios,
certo silêncio é rompido ao som do preenchimento do vazio,
contemplo o movimento fluído em um bailar peculiar,
percebo a formação de seus tons,
inspiro seus aromas
sinto me salivar e ao lapso de um olhar sincero,
beijo a boca do cálice que me alimenta a alma ao toque de um anjo,
percebo seu corpo entre meus dentes,
roço minha língua,
degusto seu fruto levando a ao céu,
na pausa de um sussurro sinto seu calor fugaz.
Ao meu redor sorrisos, amigos e prosa.
Um brinde aos amantes do vinho!

Ricardo Cabús
O álcool nosso de cada dia
Há uma expressão em inglês que é muito interessante e que nesse momento veio me à mente: ‘take it for granted’.
Uma tradução possível para o português seria ‘dar algo como certo por antecipação’.
O porquê dessa lembrança eu conto a seguir.
Estou tentando escrever um artigo em meu computador e o mouse não quer me obedecer.
Ratos em geral são desobedientes, é verdade.
Mas o eletrônico costuma ser submisso.
Quando acontece algo desabonador, como não levar o cursor ao devido lugar da tela, pode significar que há alguma sujeira na área.
Nesse caso, para voltar ao pleno domínio da situação basta limpá lo.
Pois é, a obediência de um rato eletrônico, diferentemente do natural, pode estar diretamente relacionada ao seu asseio.
E se quisermos analisar de forma, digamos, endobiônica, não à limpeza externa, mas à interna.
Assim, decido verificar o seu teor de sujidade.
Coloco o de ponta cabeça e abro o compartimento que contém uma esfera, responsável pelo funcionamento da geringonça.
Tudo bem, dispositivo; a ira não gosta de substantivos neutros.
Então retiro a bolinha e imediatamente percebo que a chafurda é verdadeira e suficiente para deixar o rato para lá de insubordinado.
Ora, penso, nada que um cotonete com álcool não resolva.
Em poucos segundos os conectores estarão limpos e o rato voltará cegamente a seguir minhas ordens.
Simples! Simples Simples, desde que houvesse álcool.
E é aí que vem a questão.
Um alagoano como eu – acostumado a viver arrodeado de cana de açúcar e ver álcool à venda em qualquer bodega da minha cidade – jamais poderia imaginar que não houvesse álcool à venda aqui na Inglaterra, berço da revolução industrial, classificada como ‘país de primeiro mundo’, e procure elogios, que você acha Acha tudo, até macaxeira, menos álcool.
E como tudo tem seu motivo, apesar de nem sempre concordarmos com ele, a ausência de álcool nas prateleiras dos supermercados, farmácias e congêneres deve se simplesmente a um fato: os ingleses bebê lo iam.
Soa estranho A mesóclise ou o significado da frase
Mas o pretexto é esse.
Concordar é outra história.
O índice de alcoolismo por aqui é bastante alto.
A maneira de combatê lo é que é esquisita, além de não haver álcool comum para ser comprado por pessoas comuns, os bares geralmente só ficam abertos até as 11 da noite.
No entanto você pode começar a beber a partir das 11 da manhã, se assim quiser.
Eu hem
Sim, mas voltando ao meu computador, faço o que vi um nativo fazer outro dia: uso minhas unhas para tirar o possível da sujeira existente na barriga do rato, dou um belo sopro, com direito a uma baforada de poeira, recoloco a pelota, tampo o bicho e bola pra frente que é jogo de campeonato.

Fiapos de Memórias
Se fui pobre não me lembro! Mas lembro de que já cai de caminhão de mudanças.
E isso é coisa de pobre.
Ricos contratam empresas, delegam tarefas, colocam
os filhos confortavelmente em seus carros, enquanto funcionários embalam taças
de cristais, xícaras de porcelanas e telas de pintores renomados.
E nós Como era engraçado.
Na véspera arrumávamos caixas de papelão e muitos jornais, embalávamos os copos de vidros as xícaras de louças e portas retratos
com fotos da família.
Enquanto todos estavam ocupados, furtivamente fui ao portão do vizinho, despedir me do menino da lambreta, prometendo lhe escrever.
Eufóricos com o prenúncio da aventura íamos dormir.
Com a claridade que precede o nascer do sol, meu pai nos acordava, tomávamos café preto com bolinhos de fubá.
Lá íamos nós! Minha mãe se ajeitava na cabine
com os três filhos menores, junto ao motorista, e meu pai na carroceria com outros seis filhos incluindo eu.
Partíamos rumo ao destino desconhecido.
A mesa da cozinha mais parecia uma espécie de barraca, o colchão em baixo amortecia os solavancos, com a lona por cima e o resto das tralhas espalhadas por todos os lados, uma pequena abertura na lona, nos servia de janela, que era disputada por todos.
Exceto por uma irmã, que com mania de grandeza, não fazia questão de ficar na janela improvisada, morria de vergonha que alguém a visse.
Mas eu me divertia! Acenava a todos, e foi assim que eu cai do caminhão.
Foi um susto danado, achei que ia ficar para trás.
A gritaria foi geral dentro do caminhão, mas foi alguém da calçada, quem conseguiu alertar o motorista.
Reboliço total,joelhos e cotovelos ralados, broncas, risos e beijos.
Para compensar tudo isso, uma
parada na beira da estrada, para um sortido, “prato feito”.
A irmã com mania de grandeza fingia que a aquela família não era a dela
Seguíamos a nossa viagem, que hoje sei que era para um lugar no litoral do Paraná,onde meu pai dizia: O mar de lá tem muitos peixes e nada vai nos faltar.

O Diálogo das Flores
Amanhece, o clarão da luz do dia entra pela
fresta da janela.
Lá fora as flores do jardim,
começam a se abrir para o dia que se inicia
Tímidas e silenciosas, cochicham entre si sobre
como a lua estava bela na noite que passou
e como o orvalho as acariciou durante o sono
Estavam felizes, mas se perguntavam; porque
está tão triste a moça por trás daquela janela
sabia se que ela tinha perdido um amor
Mas diziam: Como ela perdeu o que nunca teve
A Rosa olha o Cravo ao seu lado e pensa; mesmo
que eu não o tenho, ele sempre estará por aqui
O Jasmim, como se lesse o que ela pensou, lhe
diz: Não se iluda Rosa, alguém pode arrancá lo,
e ela respondeu: A moça triste não deixaria,
afinal somos suas flores favoritas
Ela até nos presenteou com um poema:
“A Rosa e o Cravo”.
O Girassol ao longe gritou:
Rosa atrevida, ela nos ama igualmente
temos que nos unirmos para alegrar o seu dia
O Cravo, até então calado em seu canto, decidiu
intervir.
Quando ela vir até nós, exalaremos
perfumes ao seu redor.
A Dama da Noite, por motivos óbvios preferiu
não se envolver
E o Cravo continuou: Que venham os pássaros
cantando uma canção, borboletas decorando
o clarão da natureza, com delicados tons, como
fadas brilhantes pintadas em telas
A moça triste, se aproxima, ao ver o jardim
tão lindo, um leve sorriso se abre em seu rosto
Ela senta na relva úmida pelo orvalho da manhã
Fica absorta em seus pensamentos admirando
tudo em silêncio
Naquela paz interior pensa: Amanhã é outro dia
vou deixar essa tristeza no ontem e viver o hoje
e quem sabe serei feliz no amanhã.

NÃO SEI O TEU NOME
Não sei o teu nome
Perdi me no teu olhar;
Me encantei pela tua simplicidade;
Me apaixonei pelo lindo sorriso
Meus lábios almejam os seus
Meus pensamentos giram em torno de ti
Não sei o teu nome
Só sei que o teu balazar embriaga a minha carne de desejos
E me deixa sem jeito.

IMPOTÊNCIA
Sinto me constantemente sensibilizado por imagens que não posso mais viver e envolvo me em pensamentos empoeirados.
As visões de ontem compõem um tênue grito de luta; no entanto, o tempo de tormenta impera.
Os vultos dos que me foram implacáveis são obliterados na fogueira da solidão, e sigo vivendo em dunas de cinzas.
As rosas do meu jardim extinguem se e libertam se com essências de papoula.
Embora o tempo arraste e devaste tudo o que tenho, a permanência do que sou ainda resiste.
A solidão funde se à minha sombra e nesse ínterim minhas lágrimas não lavam as poeiras do pensamento.

o amor, às vezes, é um pássaro ensaguentado, à beira da morte, que encontramos no meio da neve, e perdemos todas as dimensões de tempo e distancia pra cuidá lo e curá lo, impensavelmente mesmo que todo sacrifício venha a ser em vão no final
o amor, às vezes, é uma nuvem negra que surge quando tudo o que precisamos é de chuva forte, e nem sempre nos damos conta do quanto estivemos secos e sem vida em nossas clausuras infecundas, frias e empoeiradas
o amor, às vezes, é como despertar num domingo de manhã com a preocupação de atraso, e então nos damos conta que está tudo bem, pois podemos ficar quanto tempo quisermos, porque não precisamos sair, pois não há lugar melhor do que onde estamos
o amor, às vezes, é tão pequeno a ponto de levarmos pra todo canto, e grande o suficiente pra que nossas vidas o orbite sem que venhamos a cair, porque o amor é como um orvalho que salva a flor, e nele se refletem o céu e todas as constelações de andrômeda.
amor é sei lá o quê e nem sei pra onde, nem como, nem bebo, nem cuspo.
apenas me assusto quando chega tombando os trincos, e agarro às cegas, olho, beijo, unho, pra não deixar assim por vir e partir, porque amar também é um rasgo, um bocejo, e entender que nem sempre devemos ter por onde ir.