Nathali Macedo

Logo eu, que nunca me contentei com nada, aprendi com você que a vida é tão pouco.
E que precisamos de tão pouco se tivermos o que interessa.
E agora troco os jantares sofisticados no dia dos namorados pela pizza que pedimos e comemos no nosso tapete.
Troco as sonhadas viagens programadas por países europeus por aquela ida para a Argentina de carro que a gente planejou.
Troco os ursinhos de pelúcia e os buquês de rosas que (ainda bem! ) você parou de me presentear quando entendeu que eu não precisava e não queria, pelas músicas que você aprende a tocar pra mim e pelos presentes úteis que traz de surpresa.

E agora, pra ser ainda mais clichê – tão clichê quanto escrever uma carta de despedida – eu vou te desejar felicidades.
Mesmo.
Vou te desejar tranquilidade pra seguir em frente quando souber que eu já não estou em casa e um pouco de sorte pra encontrar alguém que valha a pena.
Vou te desejar – do fundo do meu coração – tudo que eu desejo pra mim: leveza, bons amigos e algum senso de humor para encarar esses finais que sempre vêm.
Não vou dizer adeus porque não dá pra desfazer um laço tão bonito quanto esse que a gente se fez.
E mesmo que a gente não possa se ver por um tempo, você sempre fará parte de mim de um jeito especial e – como há algum tempo – fraternal.
Eu vou te querer bem porque não dá pra jogar fora os nossos domingos, os nossos papos, os nossos porres Tudo aquilo que sobra quando o amor vai embora, sabe Por tudo isso a gente continua dando certo.
Mesmo sem conchinha, sem mãos dadas, sem beijo na boca – o que nos sobrou ainda é muito.
Mas (desculpa), não é o suficiente.
Obrigada pelo que vivemos até aqui.
Eu te amo, adeus.

Essa é uma carta de despedida.
Uma carta clichê como todas as outras, como – você sabe – eu não poderia deixar de ser.
Seria ótimo se eu soubesse me despedir de uma maneira menos dramática e mais original, mas não deu.
E esta carta é uma prova de que eu tenho aprendido a perceber – e aceitar – quando já não dá.
Olha, na verdade esta não é uma carta tão clichê assim, porque eu não vou dizer que desejo que você seja feliz e saia por aí rodopiando entre as flores e que eu vou seguir também e tudo vai se arranjar.
A gente conhece bem a vida real.
Vai doer, pra mim e pra você.
Vai doer a primeira noite de sábado, o primeiro filme, o primeiro aniversário de um amigo em comum – e os próximos, talvez.
Graças à nossa mania de sermos o tudo um do outro, vai ser terrível.
Não vamos sentir falta só das conchinhas e dos beijos, a amizade mútua vai deixar um buraco imenso em nós dois.
Vai demorar pra a gente se acostumar a não ter mais a companhia um do outro pros filmes aos domingos – aliás, pra a gente se acostumar a não ter a companhia um do outro pra um monte de coisas

A gente sabe que finais têm essa mania de serem doídos.
Dói ser abandonado, dói ser traído, dói ser trocado.
Mas uma das coisas que eu acho que sei sobre o amor é que dói infinitamente mais vê lo passar desse jeito.
E ter que assistir, imóvel, o amor fazer as malas e partir tranquilo.
Dói quando arrancam o amor da gente, mas quando ele vai embora por vontade é covardia.
Quando não tem ninguém pra a gente culpar, não tem motivos pra a gente apresentar para as famílias inconformadas, quando simplesmente passa.
Quando a gente simplesmente para de se beijar, de se querer, de se apetecer.
E é por isso que eu estou indo embora, desse jeito corajoso e ao mesmo tempo tão covarde.
Se me conheço bem, muito provavelmente eu vou me arrepender quando te vir com outra ou quando um amigo vier me contar que você recomeçou e anda sorrindo a toa.
Mas eu já consegui me convencer: você já não pode mais me dar esses sorrisos que dará pra ela.
Você já não pode ser pra mim esse cara leve que você provavelmente – e eu espero que sim – será para ela.

Então, estou indo.
Devo deixar a chave no vizinho ou você não volta aqui Deixei aquele cobertor quentinho que você adora.
Espero mesmo que não, mas talvez você precise nas noites frias.
Levei todos os livros porque eu sempre me apeguei mais com eles e porque talvez precise de companhia.
Mas deixo as revistas e os porta retratos – vazios, porque agora você preenche com quem quiser.
Como a sua vida: estou te dando licença e todo o espaço do mundo pra você movimentá la, combinado

O quanto você sabe do amor não depende de quantos manuais já leu ou de quantos poetas conhece.
Depende de quanta doçura cabe naqueles olhos.
De quanta segurança há naquele abraço, de quanta pressa tem o seu coração em bater quando ele(a) chega, mesmo que essa cena já tenha se repetido um milhão de vezes.
Depende da sua capacidade de enxergar a beleza por trás do rosto inchado de quem acabou de acordar, das unhas por fazer de quem não conseguiu ir à manicure.
Depende de quantas vezes você sorri com uma lembrança, e do quanto imbecil se sente ao constatar que ainda se lembra da roupa que vestia no primeiro encontro.
Depende do quanto você se sente livre e seguro ao mesmo tempo.
Do quanto você vive o amor e planta o amor – depende, pura e simplesmente, do quanto você sabe amar, por mais cafona que isso pareça.

“Felicidade pra mim é pouco.
Eu preciso de euforia.” Essa máxima tem mais adeptos do que se pode imaginar.
Em um mundo de baladas alucinantes e sexo fácil, não é de se estranhar que as verdadeiras parcerias sejam cada vez mais raras.
Isso porque o conforto da conchinha em dias frios e do filminho a dois no domingo não tem sido suficiente para satisfazer enérgicos caçadores de êxtase.
A verdade é que algumas pessoas precisam estar em estado permanente de paixão.
Só dançar não basta – é preciso ultrapassar todos os limites do seu corpo; só amar não basta – tem que ter orgasmos múltiplos todo dia; se identificar com a profissão não basta – É preciso gostar tanto do trabalho a ponto de ficar ansioso pela segunda feira.
É preciso aceitar o outro em todas as suas versões, inclusive nos dias ruins.
A rotina é o preço que se paga pra se ter um grande amor sempre ao lado – um preço irrisório quando ela se torna absolutamente deliciosa.
E isso só é possível ao lado de quem se ama.
Apaixonar se é bom.
Mas o amor tem privilégios que só podem ser desfrutáveis na calmaria.

Não sei até que ponto o amor é real.
Não que eu não acredite em bodas de diamantes bem vividas ou não me comova com a história do Titanic mas é que as pessoas enfeitam tanto aquilo que chamam de amor, que a pureza do sentimento acaba ficando difícil de enxergar.
O amor se camufla naquela neblina de exageros.

Lembra quando nos vimos pela primeira vez Foi num bar simplesinho no centro.
Você já tinha me visto antes, mas não conta.
Foi naquele dia que eu pus os olhos pela primeira vez em você – se bem que eu já estava apaixonada pela simplicidade da sua alma.
E até hoje estou.
Das tantas coisas que você me ensinou, a mais preciosa é essa simplicidade pra viver a vida.
Aquela coisa que eu vou levar comigo onde quer que eu vá.
Como quando você disse que não gostava de ir a casamentos porque as pessoas se engravatavam (como se adivinhasse que eu brochava com homens engravatados).
Ou quando tiramos o sofá da sala porque preferimos um tapete cheio de almofadas e um monte de espaço livre pro vento correr.
Ou quando faltou às festas pomposas de pessoas próximas só porque eram pomposas e eu senti um alívio imenso porque não precisei ir com você.
Quando terminou a faculdade e foi fazer algo que amava, mesmo que todo mundo te dissesse que aqueles cinco anos na sala de aula tinham que fazer você ficar rico.
Você está rico de felicidade e de uma vida que te apetece – e, se quer saber, aquelas pessoas é que não sabem nada a respeito de riqueza.

É que vamos vivendo o amor, na velha arte de deixar fluir, e deixamos de nos questionar o que estamos fazendo para mantê lo de pé, justificando nos com mil e uma bobagens impalpáveis – até nos convencermos de que o amor é aquela coisa abstrata e intocável, perfeito em si mesmo.
Mas o amor, na verdade, é como um instrumento musical que, vez ou outra, precisa de reparos – ou substitui a bela melodia por um ruído incômodo.
O amor, embora, em certo ponto, intraduzível, não pode ser deixado de lado, não pode caminhar com as próprias pernas, ser conduzido pelo acaso que, convenhamos, é tão distraído!

Tenho saudades dos amores que não obedeciam regras, que pulavam janelas altas em vez de entrar pela porta na frente com a gravata bem posicionada e os sapatos engraxados.
De quando as pessoas se deixavam controlar pelos sentimentos em vez de querer controlá los.
Me pergunto, lamentando, o que vai ser da poesia, da filosofia de mesa de bar, e das serenatas de amor cafonas quando todo mundo aprender a amar por conveniência, como tanto se tem tentado.
Como vão terminar essas paixões de cabaré, quando todos os homens quiserem uma mulher meiguinha, bonitinha, respeitável e tão no diminutivo O que será dos nossos adoráveis cafajestes, que se aposentam sem pestanejar quando encontram uma mulher que lhes acelera o coração, seja ela conveniente ou não

Não se ama o outro porque ele é um rapaz de bem, bem humorado e um bom genro.
Não se ama porque ela bebe pouco e sabe se portar em eventos sofisticados.
Não se ama porque ele tem modos à mesa, porque ela sabe dançar, porque gosta dos mesmos filmes que você.
Você o ama pela sensação que te dá quando ele toca suas mãos.
Ama se pelos olhos, pelo cheiro da pele, pelo gosto da boca.
Ama se pelo que não se pode identificar, não se pode explicar, não se pode traduzir.
Ama se os detalhes indecifráveis do outro, como o modo como ele traga o cigarro, o jeito como tira os sapatos, o modo como move o corpo quando ri.
O amor não é um contrato, não aceita termos de uso ou escolhas convenientes.
Não dá pra usar “amor” como argumento de pesquisa.
Não dá pra abrir um processo seletivo e analisar os candidatos.
Não dá pra escolher o amor, ele precisa te escolher.