Nathali Macedo

Logo eu, que nunca me contentei com nada, aprendi com você que a vida é tão pouco.
E que precisamos de tão pouco se tivermos o que interessa.
E agora troco os jantares sofisticados no dia dos namorados pela pizza que pedimos e comemos no nosso tapete.
Troco as sonhadas viagens programadas por países europeus por aquela ida para a Argentina de carro que a gente planejou.
Troco os ursinhos de pelúcia e os buquês de rosas que (ainda bem! ) você parou de me presentear quando entendeu que eu não precisava e não queria, pelas músicas que você aprende a tocar pra mim e pelos presentes úteis que traz de surpresa.

E agora, pra ser ainda mais clichê – tão clichê quanto escrever uma carta de despedida – eu vou te desejar felicidades.
Mesmo.
Vou te desejar tranquilidade pra seguir em frente quando souber que eu já não estou em casa e um pouco de sorte pra encontrar alguém que valha a pena.
Vou te desejar – do fundo do meu coração – tudo que eu desejo pra mim: leveza, bons amigos e algum senso de humor para encarar esses finais que sempre vêm.
Não vou dizer adeus porque não dá pra desfazer um laço tão bonito quanto esse que a gente se fez.
E mesmo que a gente não possa se ver por um tempo, você sempre fará parte de mim de um jeito especial e – como há algum tempo – fraternal.
Eu vou te querer bem porque não dá pra jogar fora os nossos domingos, os nossos papos, os nossos porres Tudo aquilo que sobra quando o amor vai embora, sabe Por tudo isso a gente continua dando certo.
Mesmo sem conchinha, sem mãos dadas, sem beijo na boca – o que nos sobrou ainda é muito.
Mas (desculpa), não é o suficiente.
Obrigada pelo que vivemos até aqui.
Eu te amo, adeus.

Essa é uma carta de despedida.
Uma carta clichê como todas as outras, como – você sabe – eu não poderia deixar de ser.
Seria ótimo se eu soubesse me despedir de uma maneira menos dramática e mais original, mas não deu.
E esta carta é uma prova de que eu tenho aprendido a perceber – e aceitar – quando já não dá.
Olha, na verdade esta não é uma carta tão clichê assim, porque eu não vou dizer que desejo que você seja feliz e saia por aí rodopiando entre as flores e que eu vou seguir também e tudo vai se arranjar.
A gente conhece bem a vida real.
Vai doer, pra mim e pra você.
Vai doer a primeira noite de sábado, o primeiro filme, o primeiro aniversário de um amigo em comum – e os próximos, talvez.
Graças à nossa mania de sermos o tudo um do outro, vai ser terrível.
Não vamos sentir falta só das conchinhas e dos beijos, a amizade mútua vai deixar um buraco imenso em nós dois.
Vai demorar pra a gente se acostumar a não ter mais a companhia um do outro pros filmes aos domingos – aliás, pra a gente se acostumar a não ter a companhia um do outro pra um monte de coisas

A gente sabe que finais têm essa mania de serem doídos.
Dói ser abandonado, dói ser traído, dói ser trocado.
Mas uma das coisas que eu acho que sei sobre o amor é que dói infinitamente mais vê lo passar desse jeito.
E ter que assistir, imóvel, o amor fazer as malas e partir tranquilo.
Dói quando arrancam o amor da gente, mas quando ele vai embora por vontade é covardia.
Quando não tem ninguém pra a gente culpar, não tem motivos pra a gente apresentar para as famílias inconformadas, quando simplesmente passa.
Quando a gente simplesmente para de se beijar, de se querer, de se apetecer.
E é por isso que eu estou indo embora, desse jeito corajoso e ao mesmo tempo tão covarde.
Se me conheço bem, muito provavelmente eu vou me arrepender quando te vir com outra ou quando um amigo vier me contar que você recomeçou e anda sorrindo a toa.
Mas eu já consegui me convencer: você já não pode mais me dar esses sorrisos que dará pra ela.
Você já não pode ser pra mim esse cara leve que você provavelmente – e eu espero que sim – será para ela.

Então, estou indo.
Devo deixar a chave no vizinho ou você não volta aqui Deixei aquele cobertor quentinho que você adora.
Espero mesmo que não, mas talvez você precise nas noites frias.
Levei todos os livros porque eu sempre me apeguei mais com eles e porque talvez precise de companhia.
Mas deixo as revistas e os porta retratos – vazios, porque agora você preenche com quem quiser.
Como a sua vida: estou te dando licença e todo o espaço do mundo pra você movimentá la, combinado

O quanto você sabe do amor não depende de quantos manuais já leu ou de quantos poetas conhece.
Depende de quanta doçura cabe naqueles olhos.
De quanta segurança há naquele abraço, de quanta pressa tem o seu coração em bater quando ele(a) chega, mesmo que essa cena já tenha se repetido um milhão de vezes.
Depende da sua capacidade de enxergar a beleza por trás do rosto inchado de quem acabou de acordar, das unhas por fazer de quem não conseguiu ir à manicure.
Depende de quantas vezes você sorri com uma lembrança, e do quanto imbecil se sente ao constatar que ainda se lembra da roupa que vestia no primeiro encontro.
Depende do quanto você se sente livre e seguro ao mesmo tempo.
Do quanto você vive o amor e planta o amor – depende, pura e simplesmente, do quanto você sabe amar, por mais cafona que isso pareça.