Marla de Queiroz

São delicados e sutis os fios da harmonia.
Ao contrário da alegria, do entusiasmo, ela é uma das sensações mais discretas.
Sua voz é quase imperceptível, feito outra qualidade de silêncio.
Ela não é uma gargalhada, é aquele sorriso por dentro, uma sensação gostosa de estar no lugar certo, na hora adequada.
Feito um arco íris depois da tempestade, sua beleza é adornada pelo equilíbrio dentro do derramamento.
É um adestramento dos fantasmas internos.
A possibilidade de aprimorar os pensamentos.
É quase como não pensar.
Simplesmente, sentimos uma ligação profunda com tudo, um denso bem estar.
Como se tivéssemos uma secreta intimidade com o mundo, certa cumplicidade com o tempo.
É como se observássemos descompromissados, ela é uma descontração.
Como se o coração batesse pelo corpo todo, mas sem extremada euforia.
Uma tranqüilidade dilatada no peito, o olhar satisfeito, a mente entendendo que já nem precisa entender o que é prosa ou poesia.
E o mundo inteiro cabendo num abraço.
E uma firmeza na carícia, a maturidade que perdeu o cansaço, uma confiança que preenche a existência.
A harmonia é um contato profundo com a experiência.
E o tempo do dia não é mais composto por esperas, ele é vivido.
E já não se fala, palavras passeiam pela boca.
E já não se escreve, as frases coreografam as paisagens.
E já não se ama, o amor vigora em nós.
A harmonia tem fios muito delicados e sua trama faz a ligação mais suave entre todas as urgências já sentidas.
E o chão do sonho é macio, e tudo parece estar alinhavado, numa ligação sem sufocamentos.
E a poesia não deseja mais ser nada, vira o afago de um momento.
E nas letras a textura de um veludo, como se ao correr pela página, os olhos pudessem ser acariciados.
E você tem todas as coisas sem precisar tomar posse delas.
Você ama o amor, não o delírio de estar apaixonado.
Sinto a harmonia como uma espécie de fascínio pela vida.
É quase uma perda de outros apetites, porque se está tão nutrido pela própria companhia.
E a gente tem aquela vontade súbita de andar pela noite: não apenas para olhar as estrelas, mas também para por elas sermos vistos.
Harmonia é como se fôssemos inundados pelo mar onde antes só havia um precipício."

Porque eu tenho pesadelos que parecem tão reais até quando você me abraça.
E eu acordo triste, e brigo de verdade e passo o dia grave e dolorida como quando a gente leva um tombo no piso liso que é só o passado.
É como se eu sentisse um ciúme horroroso do meu livro predileto comprado em sebo, a dedicatória apaixonada que não é a minha, os resquícios do manuseio de outras mãos.
Alguém corrompeu o trecho que eu mais gostava quando grifou à caneta algo que não pude apagar com borracha e que era tão secretamente meu.
Desenhou corações onde só havia minha dor e eu discordei da interpretação alheia.
E achei aquilo tudo de uma crueldade atroz.
Mas permaneci com o livro no colo, cheia de um afeto confuso por ele: afeto pelo que era, angústia por já ter sido de outro alguém, e aquela sensação (imbecil) de falta de exclusividade.
Eu que sempre achei que tudo é e está para o mundo.
Perdoa o meu senso de autoimportância, já que não consigo perdoar o meu egoísmo.
Eu sei que em alguns presentes, no embrulho, laços do passado são aproveitados.
Eu só queria que eles não fossem tão vermelhos: desses que doem nos olhos e no coração.

E desejo continuar sendo merecedora dessa boa sorte de falar e poder ser atentamente ouvida, de calar e ser respeitada, de amar e ser correspondida, de atrair pessoas de coração bom e muita sensibilidade, e de poder descobrir a cada dia que a verdadeira erudição está na
simplicidade

Vasculhando nas memórias algum assunto, encontrei a carta que eu rabisquei na capa de um livro: “pra você”, era o destinatário.
Não sei por que não mandei, talvez não quisesse passar a limpo o passado.
Em letras garrafais eu te dizia: “acertei o caminho não porque segui as setas, mas porque desrespeitei todas as placas de aviso”.
E achei curioso eu usar essa metáfora sem nem ao certo saber o que queria te dizer com isto.
E depois de repousadas aquelas palavras eu percebi quanta coisa eu escrevi pra você, querendo dizer pra mim.
Porque eu jamais chegaria aonde cheguei se só andasse em linha reta.
Tive que voltar atrás, andar em círculos, perder dias, perder o rumo, perder a paciência e me exaurir em tentativas aparentemente inúteis pra encontrar um quase endereço, uma provável ponte: a entrada do encontro.Você tão ocupado com seus mapas, tão equipado com sua bússola, demorou tanto, fez sinais de fumaça e não veio.
Você simplesmente não veio.
Mas me ensinou a intuir caminhos certos, a confiar nos passos, a desconfiar dos atalhos.
Porque eu estava do outro lado e só.
Sem amparo.
Mas caminhava.
E você estava absolutamente equipado com seu peso.
E impedido de andar por seus medos.

Deixe doer o que for honesto.
Deixe alagar seus olhos de chuva, escorrer pelo seu rosto e traçar caminhos sinuosos ou retas perfeitas como fazem os rios.
A dor só quer te lembrar que há vida naquilo que você rejeitou porque compunha um outro extremo do que imaginamos ser a felicidade.
Ela quer que você adquira sabedoria experimentando a totalidade

O que eu ando fazendo Investindo no sossego do meu próprio coração!

E, no meio de tantas mudanças, muitas rupturas.
Algumas coisas foram encaminhadas pro novo destino, outras se perderam irremediavelmente.
O que sobrou posso contar nos dedos, antes eu mal conseguia fechar as gavetas_ tão abarrotadas de coisas, pessoas, lembranças.
Mas o que houve afinal, além de um processo íntimo, pessoal, intransferível Uma mudança externa também, porque há sempre um desconforto em quem se acostuma com o nosso comportamento mais antigo.
E além de lidar com o luto da morte do que éramos, ainda o estranhamento dos que não aceitam o que nos tornamos.
Porque mudam os gostos, a disposição e os planos.
E alguns reagem como se você os tivesse abandonado no meio de uma viagem a dois por outro continente, quando só você sabia falar a língua local mesmo que os impedisse de aprender o idioma .
E, no meio de tantas mudanças, algumas desavenças.
Só porque aqueles mesmos não entendem, não entendem, não entendem, porque não querem aceitar, que tudo é tão dinâmico e que nem deve ter sido tão brusca essa mudança, mas que a coisa maturou durante um tempo em que só queriam que você se envolvesse numa história DELES, que se misturasse nas emoções DELES, que traduzisse o mais íntimo DELES.
E, ao mesmo tempo, você estava amadurecendo uma mudança sua e a coisa toda doía, doía.
Mas eles não perceberam.
Porque a demanda sobre a vaidade deles era grande demais, importante demais, imprescindível demais pra sua poesia.
E, de repente, a minha poesia não queria falar mais sobre nada disso.
Minha poesia queria ser uma carta anônima, um silêncio, uma brincadeira.
Minha poesia não queria ser nada além de uma frase jogada do mais íntimo de uma iluminação sobre um determinado assunto.
Porque, no final das contas, o que escrevo nem é poesia é prosa, é carta, é desabafo, é qualquer coisa.
É um bilhete manuscrito pregado no espelho só pra desejar “Bom Dia!

Alguma coisa incrível precisa acontecer logo, enquanto há tempo.
Não suportarei esperar mais a eternidade desses próximos cinco minutos.

Eu só quero celebrar as minhas flores de dentro da forma mais adequada.
Eu não tenho mais tempo para ser aquela pessoa certa na tua hora errada."

E criei pra mim uma rotina de paz, e deixei de admirar muita gente e a apreciar outras.
E vivi muita solidão, muita solitude, muito aconchego também.

Então deixa que as coisas se renovem, e que as perdas tenham mais de um sentido, que os vazios te ofereçam mais espaço, pra que a vida te compense com o impossível.

Celebro o amor e elejo um pensamento bom por dia.
Percebo a força que palavras doces têm.
E sei que o que recebo é sempre um eco.

" elejo um pensamento bom por dia.
Percebo a força que palavras doces têm.
E sei que o que recebo é sempre um eco."

Se não pudermos ser bons o tempo todo, sejamos ao menos bem intencionados

"Seja forte, siga em frente, respire fundo, e perceba a importância de se ter braços vazios, pra que se possa ter espaço em si para abraçar o mundo."