Kevin Martins

O grande problema de quem está apaixonado, é por ironia o mesmo da humanidade: achar que é o centro do universo.
Achar que os pássaros cantam somente para ti.
Que o céu é azul porque você gosta da cor, que as ruas só levam a tua casa, que as músicas são tuas, que a cultura é tua, a inteligência, o amor, um Deus
A verdade dói demais.
As pessoas não são acostumadas a ouvir a verdade.
Vivem apaixonadas por si mesmas.
Se acham super heróis.
Analisem os grandes gênios da humanidade.
Morreram sozinhos.
Fodidos.
Os que quiseram levar o mundo nas costas, se foderam.
Morreram pregados numa cruz.
Morreram como mártires.
Mas e daí Eles sabem disso Eles queriam isso Eles melhoraram o mundo
Quando se tem a noção do que é estar apaixonado.
O mínimo que se pode fazer, é ter raiva de si mesmo.
É se dar um tapa na cara, olhando no espelho, e caindo na realidade de que você é só mais um no mundo.
Que o amor é criação sua.
Que a paixão é criação sua.
Que a verdade, só é verdade, quando você acredita.
Fé é o alimento dos fracos.
Esperança é para quem pode ter esperança.
O Sol não brilha só para mim.
Vou comprar cigarros, o Sol vai me esquentar.
O mundo parece mais bonito, mas só parece.
Foda se o resto do mundo.

Eu, com o gato aos pés, nem consigo escrever direito por mais uma vez estar bêbado e com os pulmões doloridos lembrei dela.
Estou longe de casa e sentindo falta de um simples abraço, de quem quer que seja.
Precisando de uma palavra amiga mais uma vez acendo mais um cigarro, dos tantos que fumei hoje.
Aquela moça, com os cabelos claros, de cor indecifrável, deve estar transando e roçando o rosto lindo na barba do seu amado.
Eu, que ouço Belchior às 5 da manhã, percebo que sou só mais um nesse mundo.
E que mesmo tendo pouca idade, penso na finitude.
Não, não é coisa de adolescente, nunca tive oportunidade de ser isso.
A vida me calejou e esses calos doem.
Em breve a vida vai mudar, e mudar e mudar Eu estou te esperando, vida, com um lágrima no abismo do olho, uma cerveja numa mão e um cigarro no canto da boca.
Cansei de dizer que estou cansado.
Ainda tenho muitas mulheres na vida.
Mas dói em não ter nenhuma.

Eu segurei tua mão
como um amante
um amigo, constante
um irmão
Eu me lembro
em novembro
descobrimos as falhas
e comemos as migalhas
de nossos pães endurecidos
Você goza junto com ele
como fazia comigo
Os seus gemidos são tão fortes
como por mim eram sentidos
Você sente saudade do meu cheiro
Você sente saudade dos meus beijos
De todas as bobagens que a gente dizia
Você sente saudade do meu medo
E de todas as formas que a gente se entendia
Ele tem coragem para te apoiar
Ele tem saudade quando você não esta
Ele acha bonito quando você se entedia
Ele repara nas tuas unhas
Nas tuas curvas
Ou na forma que se vestia
Ele olha a volta da tua perna
O teu charme
O teu olhar de jura eterna
Você sente estar com a pessoa certa
Sua perna treme
como meu corpo, quando surge teu nome na conversa
Você é livre
Você sonha com filhos
Você vive
Ainda se equilibra nos trilhos
Tem espasmos quando dorme
Ele fica acordado te admirando
Ainda fica com aquele sorriso, quando chove
Você se sente livre, amando
Ele tem a alma tão negra, quanto a minha
para ver a luz que carrega sozinha
Coloquei o cotovelo no lugar certo
descansei tua cabeça
e deixei que teu corpo coberto, me anoiteça
Deixei a cortina entreaberta
pra que a luz da rua
enxergasse nossa floresta
Nós nos escondemos em nossa floresta
esquecemos dos outros
recolhemos os poucos
que iluminavam nossa floresta
mas e agora
Quem segura minha mão
se você é feliz, mais que outrora
continue aí, então
Mas se era mais viva, comigo
viva comigo
eu só sei segurar a tua mão.

O papel me olho com deboche
Risquei com raiva e medo
Com esse café preto
Aqui no canto esquerdo
Ri e escrevi com zelo
Novamente
Tinta escorrendo livremente
Sem qualquer compromisso
Apenas deprimente
Melancolia novamente
Tudo novamente
Melancolia, Mario Quintana já dizia:
Sofrimento romântico
E eu discordaria
Apenas entoo o velho cântico
Romântico.

Era sexta feira, dia dos namorados.
Após mais uma noite de aula, eu voltava para casa lutando contra o frio e minha próprias pernas, escrevendo em minha mente cheia de papéis amassados.
Acendi meu cigarro, deixei beirando a boca e enfiei minhas mãos no bolso.
De longe eu via um casal, sorridente e andando em zig zag pela calçada.
Felizes pelo que parecia.
Essa data, que é mais um belo truque capitalista, devia ser de todos os com belos sorrisos, sendo felizes.
O casal não era nada extraordinário, nem feios, nem bonitos.
Ela parecia encantada com o que ele falava.
Ele contente em poder compartilhar com ela.
Eles já deviam ter compartilhado suas fotos em redes sociais, com textos, comentários encorajadores
Pensei nos casais que não fizeram isso, talvez por estarem muito ocupados consigo mesmo, talvez por não precisarem compartilhar o momento, talvez por quererem sem diferentes, ou parecer diferentes dos demais.
Andando o mais rápido que podia, passei por eles e ouvi um pouco da conversa.
Ele contava que tinha um presente a entregar, que sua professora o tinha mandado dar a ela.
"Mas eu não conheço ela", a moça falou.
Ele comentou que era um agrado aos que tinham namorada, não era necessário que a conhecesse.
Eu fiquei imaginando que presente seria.
Parecia que eu queria assistir aquela história clichê.
Senti que era hora de chegar rápido ao apartamento para beber algo.
Ficar com as cortinas fechadas e poder jogar tudo isso no papel.
No caminho mais namorados.
Outros ajeitando surpresas para suas namoradas, namorados, enfim Era um clima diferente.
Parecia festivo.
Parecia como acho que deve parecer.
Os bares diziam meu nome.
Resisti.
O cigarro acabou, assim como o amor também finda.
Amar nunca acaba bem.
Se você realmente ama, vai fazer alguém sofrer quando morrer.
Se a pessoa amada morrer, você vai sofrer por isso.
Se vocês nunca se amaram, vai ser doloroso, um sempre se apaixona mais.
Um sempre se apaixona menos.
É natural.
Chego em no apartamento com a vontade de beber, sentar no sofá e me sentir aquecido.
Muitas mulheres já passaram por aqui.
Muitas histórias já passaram por aqui.
Muitas estórias já passaram por aqui.
Muitas vezes eu já passei por aqui.

Oh, meu amigo! Se eu pudesse lhe contar sobre essa mulher, talvez nem lhe contaria.
Ela dá inveja em qualquer ser terreno.
Ela pisa em terra firme, em toda terra.
Que alegria eu sinto, quando vos olho no fundo dos olhos!
Que bela é a vida no fundo dos seus olhos.
E eu, simples homem afetado pelo amor, amo cada parte dela.
E toda parte que ela construiu aqui.
Oh, meu Deus! Se eu pudesse explicar toda a pureza, a nobreza, a verdade hercúlea do que sinto, talvez eu não te explicasse.
Você tiraria, e invejaria, a felicidade desse homem que vos escreve.
Que petulância a minha, querê la só para mim.
Mas quero.
Quero com todas as forças de um homem desditado e cândido.
Oh, mulher terrena! Se tu soubesse o que ela é, dedicaria a vida a persegui la.
Perderia a vida imitando a formosura do ser diante de teus olhos.
E nunca chegaria ao metatarso dessa mulher, sem ter usado todas as forças que aí residem.
Não tendo mais vida para escalar esse espinhaço.
Oh, poesia que sai de mim! Se eu pudesse colocá la nessas linhas, elas não seriam suficientes para uma vida.
Nem todas as línguas mortas, muito menos, as vivas, seriam dignas de tanta venustidade.
Oh, homem que escreve essa sentença! És digno de tanta jubilação És merecedor de um amor ímpar como tal És poesia o bastante para tanta poesia És homem o suficiente para tanta mulher
Oh, amor que sinto! Te sou entregue de talhe e alma! Sou tu em forma genuína e humilde como só agora aprendi.
Te amo, amor que sinto! Te sinto, amor que amo!
Oh, mulher que amo! Queria eu, que essas linhas te fossem páreo, agora, só para eu vê las perderem de ti.
E tu, tomada pelo sorriso inigulável, aconchegasse teu traço em meu peito, olhasse para cima, em direção aos meus olhos, e dissesse: Te amo fortemente, meu amado!
E sem demora, a vida se apossaria das minhas veias, explodiria em alegria o peito que se faz teu.
Sonharia como já sonhara, buscando força do fundo do âmago, para dizê la: Eis me aqui! Teu homem, o que assiste teus versos escritos pelas pernas fortes, e lê os rascunhos de teus braços longilíneos, amando cada centímetro de ti, amor vivo!
Te amo, com a maior força que trago nos olhos.
Te amo, com a maior humildade que o amor possa oferecer.
Te amo, como todos os dias dos minutos que se faz longe.
Te amo, com a verdade que o mundo escondeu.
Simplesmente, te amo.

Da morte
quero a sorte
de ter vivido.

Voltando pra casa
Não querendo voltar pra casa
Um título de Bukowski numa mão
Na outra
Um cigarro aceso
Em brasa
Trago
Não querendo soltar a fumaça
Prazer em ser sufocado
Talvez seja por isso
O mesmo prazer que sinto
Ao ler o que seguro na mão ao lado.

Querem mais é saber do sofrimento
Estou escrevendo pelo simples aperto na garganta, o gelo no coração, a dor no estômago.
Pensando sobre o que escrever, por qual motivo, inventando vários.
Pensei que a vida é feita de momentos, que cada um passa como se fosse uma cena de filme, talvez uma superprodução, ou um filme de quinta categoria.
Na verdade, a arte será avaliada conforme o olhar do espectador, no caso, o próprio protagonista.
Mas estou com preguiça de me estender neste assunto
Deitado num quarto escuro.
Esperando amanhecer o dia, para levantar da cama e viver mais um.
Assistir e protagonizar momentos.
Serão raros os momentos que terão valido o tempo a menos de vida, sim, pois a vida é um relógio com data programada para desligar.
Tentar ser um relógio inesquecível, esse é o objetivo, ou ao menos o meu.
Cada indivíduo nasce com seus objetivos, metas.
Penso em ter achado as minhas.
Mas quem quer ler sobre a vida dos outros ! Querem mais é saber do sofrimento.
Uma lágrima chama mais atenção do que um sorriso.
Pessoas adoram o sofrimento, buscam incessantemente o sofrimento, não a felicidade.
Adoram ler textos doloridos, filmes para chorar, se afogar numa piscina sem água.
Na maioria das vezes sem motivo algum, sofrem só para não perder o costume, só por "prazer".
Suas pedras no caminho, são tão poucas, que qualquer pedregulho lhe parece o Everest.

Ah mar, é!
Já é madrugada, praia vazia.
Areia molhada, cheiro de mar, ar de vazio.
Quantos pés pisaram nessa areia, quantos corpos se banharam nessa água salgada !
À cada onda que quebra, meu coração bate quatro vezes.
Será que bate ou apanha
Pessoas sorriem, felizes, nessa maré, pessoas choram, tristes, nessa maré.
O mar mexe com qualquer ser humano, aflora emoções, esbanja beleza e emoção.
Riscando na areia, só, rabiscos querem ser transformados em nomes, em sentimentos, em vida, em emoções O coração procura, procura em que se apoiar, na areia No mar Nas pedras Em pessoas Pessoas Não, pessoas não Ou sim !
Ao fundo, o som vem de uma mansão, música ao vivo, gente rica, de dinheiro, dando uma festa para seus convidados VIP Sendo felizes Ou valorizando, cada vez mais, o perecível
Barcos à deriva, a luz do luar ilumina o que é necessário.
Um cão passa me olhando Se ele pudesse raciocinar e falar, acho que perguntaria o motivo, de ele ser chamado de irracional, pois és sincero, és lindo, não tem maldade E o animal, que se diz racional, é o total reverso.
A brisa não me abandona, as pedras, a água, a areia, o cão, me fazem companhia, quer companhia melhor O maior mentiroso aqui, é eu, os outros, não mentem.
Mostram a verdadeira face da natureza, mostrando, a total ignorância que tenho.
Assim me sinto sábio, sabendo o quão pequeno sou, perto da imensidão que me cerca.
A natureza me tapeou.
Foi o tapa mais lindo, mais sutil, e ao mesmo tempo agressivo que já tomei Obrigado natureza (Beijo, meu jaguara véio! )

Menina, antes pegar a corda
deixa eu falar contigo
Vamos no bar da esquina
tomar uma comigo
Que eu vou tentar te convencer
que além de morrer
tem coisas a viver.
Desce daí
prometo que se eu não te convencer
vou embora contigo
e me leva daqui.
A vida ainda é maravilhosa
mesmo que turva
mas me diz o que te afligiu nessa curva
que eu posso limpar teu rosto
ou dizer que valeu a pena
todo o desgosto
dessa vida pouca
e pequena.
Confesso que também já desisti
muitas vezes
mas do mesmo jeito que me trouxe de volta
quero poder ser importante
e dar sentido a tudo em volta.
Já comentei, comigo mesmo
que nada tem sentido
mas ainda brinco com as borboletas
e chamo de escrita
meu abrigo
A vida é como o mendigo dessa rua
a maioria nem nota
ou ignora
mas quase todos
tem a profundidade que você quer
quase todos aceitam o amor que vier.
Te digo, menina
não vais encontra a luz
em toda esquina
mas vai encontrar abrigo em ti
quando fizer tua morada
e não quiser mais partir.
Caminhar sozinho, é triste
Mas ainda tem suas regalias
Chorar sem ninguém ver
e sorrir pras alegrias.
Espero que não vá
É bom te ter aqui
é bom saber que
a vida é um pai que foi embora
mas também é a mãe que prepara o jantar
pra correres mundo afora.

Hoje eu devia ter ido deitar mais cedo.
Sempre devia.
Coloquei uma meta e não alcancei.
Fiquei lendo o livro que minha amada emprestou.
Fiquei vendo um documentário sobre Sinatra.
Fiquei pensando na vida e escrevendo.
Hoje escrevo melhor do que antes assim espero.
Mas o escritor nunca julga bem seu trabalho.
Eu ainda acredito na simplicidade das frases, das letras.
Já escrevi textos puxando palavras que Goethe usaria, se falasse português.
Mas é bastante pesado e exige até a última gota da inspiração.
As palavras só precisam deslizar.
Não precisam de força.
É impressionante como a paixão se apossa dos dias.
Você enxerga ela em tudo que faz.
Uma mulher tem a capacidade de morar em todos os pensamentos teus nunca duvide de nenhuma.
As mulheres são fortes, mesmo parecendo frágeis.
Existem mulheres reais.
Existem homens reais.
Existem pessoas reais.
Por mais inacreditável que isso pareça.
Eu tenho preguiça de editar o livro e mandar para a editora.
Acho que produzo muito, para um jovem escritor.
Mas nunca parece suficiente para o meu coração.
Vou tentar dormir.
Sei que as palavras vão brilhar no teto.
Sei que vou planejar o dia e a vida com minha amada.
É bom dizer que ama e ser correspondido em todos os olhares.
O mundo ainda parece ter esperança mas não serei eu o salvador.
Nunca escrevi para salvar ninguém.
Nem vou.
Eu escrevo para não me perder do que passa lá fora, e do que existe aqui dentro.

As pessoas esperam demais dos artistas
dos escritores
compositores
cantores
pintores, etc
Sempre acham que tem algo de especial
mas conheceram a obra
antes
Entendam
de uma vez por todas
a melhor parte do artista
fica na arte
Não espere nada tão grande
do ser humano
a arte fica depois que ele morrer
Lembro de um vizinho
levando a namorada
numa tarde
para me conhecer
pois ele havia dito a ela
que eu era poeta e compositor
Eu tomei um susto
não acostumei com as pessoas, ainda
Abri a porta
eu usava cueca larga
um calção de jogar futebol
meia e chinelo
nem banho tinha tomado, naquele dia
Naquele instante já percebi a cara de decepção dos dois
demorei para raciocinar o que estava acontecendo
Depois me senti um macaco de zoológico
Eles esperavam mais daquelas paredes escritas
do som do violão
dos gritos, de tarde
das mulheres que entravam e saíam
No fundo, também espero
Mas
por enquanto
sou pequeno demais para oferecer
mais que meus poemas
Não esperem tanto dos artistas
são só uns merdas que não suportam a realidade.

Estarei aqui
te amando feito louco
e podes não gostar disso
mas estarei aqui
a teu serviço
feito tocha
que se acende ao ver teu rosto
e que perdura feito rocha
e que vive feito o que não se sabe
que retumba nos ouvidos dos intelectuais
e que dói
na ignorância de quem diz que o amor não faz
não faz feliz quem ama
e eu digo, meu amigo
aí que tu te enganas
eu estou feliz como quem traz ouro no umbigo
eu estou feliz como quem não sabe o que eu digo
como quem ri do meu amor
como a alva alma da vida
preparada para ser vivida
Te estou aqui, amada
como o escudo pronto para a espada
pois nenhum de nós perde
só ganha
nessa batalha de amor que nos ganha
e que viva o amor
e que vida estranha meu amor!
Te amo.

Olá
Olá!
Tudo bem
Sim, tudo bêbado! (Hig)