Eugénio de Andrade

Devias estar aqui rente aos meus lábios para dividir contigo esta amargura dos meus dias partidos um a um ( )

Retrato Ardente
Entre os teus lábios
é que a loucura acode,
desce à garganta,
invade a água.
No teu peito
é que o pólen do fogo
se junta à nascente,
alastra na sombra.
Nos teus flancos
é que a fonte começa
a ser rio de abelhas,
rumor de tigre.
Da cintura aos joelhos
é que a areia queima,
o sol é secreto,
cego o silêncio.
Deita te comigo.
Ilumina meus vidros.
Entre lábios e lábios
toda a música é minha.

Tinham o rosto aberto a quem passava.
Tinham lendas e mitos
e frio no coração.
Tinham jardins onde a lua passeava
de mãos dadas com a água
e um anjo de pedra por irmão.
Tinham como toda a gente
o milagre de cada dia
escorrendo pelos telhados;
e olhos de ouro
onde ardiam
os sonhos mais três malhados.
Tinham fome e sede como os bichos,
e silêncio
à roda dos seus passos.
Mas a cada gesto que faziam
um pássaro nascia dos seus dedos
e deslumbrado penetrava nos espaços.

Havia
uma palavra
no escuro.
Minúscula.
Ignorada.
Martelava no escuro.
Martelava
no chão da água.
Do fundo do tempo,
martelava.
contra o muro.
Uma palavra.
No escuro.
Que me chamava.

Param as fontes a beber te a face.

Voa coração, ou então Arde!

"Toda a poesia é luminosa,
até a mais obscura.
O leitor é que tem às vezes,
em lugar de sol,
nevoeiro dentro de si.
E o nevoeiro nunca deixa ver claro.
Se regressar outra vez e outra vez
e outra vez a essas sílabas acesas
ficará cego de tanta claridade.
Abençoado seja se lá chegar."

Procura a maravilha.
Onde um beijo sabe
a barcos e bruma.
No brilho redondo
e jovem dos joelhos.
Na noite inclinada
de melancolia.
Procura.
Procura a maravilha.

Procura a maravilha.
Onde um beijo sabe a barcos e bruma.
No brilho redondo e jovem dos joelhos.
Na noite inclinada de melancolia.
Procura.
Procura a maravilha.

Já gastamos as palavras pela rua, meu amor
E o que nos ficou não chega
Para afastar o frio de quatro paredes
Gastamos tudo menos o silêncio
Gastamos os olhos com o sal das lágrimas
Gastamos as mãos à força de as apertarmos
Gastamos o relógio e as pedras das esquinas
Em esperas inúteis.

Havia uma palavra no escuro.
Minúscula.
Ignorada.
Martelava no escuro.
Martelava no chão da água.
Do fundo do tempo, martelava.
contra o muro.
Uma palavra.
No escuro.
Que me chamava.

Levar te à boca, beber a água mais funda do teu ser se a luz é tanta, como se pode morrer

Caridade é uma palavra de flancos frios e águas estanques.
Conduz sem grandes desvios ao mundo pantanoso e pervertido da repressão, onde a consciência que se diz virtuosa mais não faz que servi lo, desinteressada como está em que a potencialidade humana se afirme em todo o seu esplendor.

A juventude não precisa de piedade, mas de verdade.
Há muito jovem que me pede ajuda onde não há ajuda possível, pois ninguém pode viver por eles a sua própria vida, remontar às fontes do ser.
Porque a poesia é a perpétua procura dessas águas.

As Palavras São como um cristal, as palavras.
Algumas, um punhal, um incêndio.
Outras, orvalho apenas.
Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam: barcos ou beijos, as águas estremecem.
Desamparadas, inocentes, leves.
Tecidas são de luz e são a noite.
E mesmo pálidas verdes paraísos lembram ainda.
Quem as escuta Quem as recolhe, assim, cruéis, desfeitas, nas suas conchas puras