Eduardo Galeano

Somos o que fazemos, mas somos, principalmente, o que fazemos para mudar o que somos.

Assovia o vento dentro de mim.
Estou despido.
Dono de nada, dono de ninguém, nem mesmo dono de minhas certezas, sou minha cara contra o vento, a contravento, e sou o vento que bate em minha cara.

Há aqueles que crêem que o destino descansa nos joelhos dos deuses, mas a verdade é que trabalha, como um desafio candente, sobre as consciências dos homens.

Na parede de um botequim de Madri, um cartaz avisa: Proibido cantar.
Na parede do aeroporto do Rio de Janeiro, um aviso informa: É proibido brincar com os carrinhos porta bagagem.
Ou seja: Ainda existe gente que canta, ainda existe gente que brinca.

Temos, há muito tempo, guardado dentro de nós um silêncio bastante parecido com estupidez.

A primeira condição para modificar a realidade consiste em conhecê la.

A liberdade de eleições permite que você escolha o molho com o qual será devorado.

Os ninguéns: os filhos de ninguém, os dono de nada.
Os ninguéns: os nenhuns, correndo soltos, morrendo a vida, fodidos e mal pagos:
Que não são, embora sejam.
Que não falam idiomas, falam dialetos.
Que não praticam religiões, praticam superstições.
Que não fazem arte, fazem artesanato.
Que não são seres humanos, são recursos humanos.
Que não tem cultura, têm folclore.
Que não têm cara, têm braços.
Que não têm nome, têm número.
Que não aparecem na história universal, aparecem nas páginas policiais da imprensa local.
Os ninguéns, que custam menos do que a bala que os mata.

Diego não conhecia o mar.
O pai, Santiago Kovakloff, levou o para que descobrisse o mar.
Viajaram para o Sul.
Ele, o mar, estava do outro lado das dunas altas, esperando.
Quando o menino e o pai enfim alcançaram aquelas alturas de areia, depois de muito caminhar, o mar estava na frente de seus olhos.
E foi tanta a imensidão do mar, e tanto seu fulgor, que o menino ficou mudo de beleza.
E quando finalmente conseguiu falar, tremendo, gaguejando, pediu ao pai: Pai, me ensina a olhar!

O parto
Três dias de parto e o filho não saía:
Tá preso.
O negrinho tá preso disse o homem.
Ele vinha de um rancho perdido nos campos,
E o medico foi até lá.
Maleta na mão, debaixo do sol do meio dia, o médico andou até aquela longidão, aquela solidão, onde tudo parece coisa do destino feroz; e chegou e viu.
Depois, contou para Glória Galván:
A mulher estava nas últimas, mas ainda arfava e suava e estava com os olhos muito abertos.
Eu não tinha experiência nessas coisas.
Eu tremia, estava sem nenhuma idéia.
E nisso, quando levantei a coberta, vi um braço pequeninho aparecendo entre as pernas abertas da mulher.
O médico percebeu que o homem tinha estado puxando.
O bracinho estava esfolado e sem vida, um penduricalho sujo de sangue seco, e o médico pensou: Não se pode fazer mais nada.
E mesmo assim, sabe se lá por quê, acariciou o bracinho.
Roçou com o dedo aquela coisa inerte e ao chegar à mãozinha, de repente a mãozinha se fechou e apertou seu dedo com força.
Então o médico pediu que alguém fervesse água, e arregaçou as mangas da camisa.
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Ressurreições / 2
Eram os tempos da ditadura militar no Brasil.
Os generais deixaram no entrar para que morresse em sua própria terra.
Darcy Ribeiro chegou do exílio e uma ambulância, que o esperava ao pé do avião, levou o diretamente ao hospital.
Darcy sabia que estava com câncer, e que o câncer tinha devorado pelo menos um de seus pulmões, mas estava alegre de alegria por estar na sua terra e sentir que ela estava tão sempre viva e dançadoura.
O irmão de Darcy chegou da cidade de Montes Claros.
Vinha para se despedir.
Sentado ao lado de Darcy no hospital, olhava os próprios pés.
Estava choroso e sombrio e Darcy tratava de levantar lhe o ânimo.
O cirurgião tomou Darcy pelo braço e levou o para caminhar pelo corredor:
Não quero desanimá lo disse , mas acho que o senhor deve preparar se para o pior.
Se o seu irmão sair vivo, será um milagre.
Darcy não pôde conter o riso, e o médico não entendeu.
No dia seguinte, foi operado.
Darcy despertou com um pulmão a menos.
Como tem tantos, nem percebeu.
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As formigas
Tracey Hill era menina num povoado de Connecticut, e se divertia com diversões próprias de sua idade, como qualquer outro doce anjinho de Deus no estado de Connecticut ou em qualquer outro lugar deste planeta.
Um dia, junto a seus companheirinhos de escola, Tracey se pôs a atirar fósforos acesos num formigueiro.
Todos desfrutaram muito daquele sadio entretenimento infantil; Tracey, porém, ficou impressionada com uma coisa que os outros não viram, ou fizeram como se não vissem, mas que deixou a paralisada e deixou nela, para sempre, um sinal na memória: frente ao fogo, frente ao perigo, as formigas separavam se em casais e assim, de duas em duas, bem juntinhas, esperavam a morte.
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A vida profissional/ 2
Têm o mesmo nome, o mesmo sobrenome.
Ocupam a mesma casa e calçam os mesmos sapatos.
Dormem no mesmo travesseiro, ao lado da mesma mulher.
A cada manhã, o espelho lhes devolve a mesma cara.
Mas ele e ele não são a mesma pessoa:
E eu, o que tenho a ver com isso diz ele, falando dele, enquanto sacode os ombros.
Eu cumpro ordens diz, ou diz:
Sou pago para isso.
Ou diz:
Se eu não fizer, outro faz.
Que é como dizer:
Eu sou o outro.
Frente ao ódio da vítima, o verdugo sente estupor, e até uma certa sensação de injustiça: afinal, ele é um funcionário,um simples funcionário que cumpre seu horário e suas tarefas.
Terminada a jornada extenuante de trabalho, o torturador lava as mãos.
Ahmadou Gherab, que lutou pela independência da Argélia, me contou.
Ahmadou foi torturado por um oficial francês durante vários meses.
E a cada dia, às seis em ponto da tarde, o torturador secava o suor da fronte, desligava da tomada a máquina de dar choques e guardava os outros instrumentos de trabalho.
Então se sentava ao lado do torturado e falava de sua mulher insuportável e do filho recém nascido, que não o deixara grudar o olho a noite inteira; falava contra Orã, esta cidade de merda, e contra o filho da puta do coronel que
Ahmadou, ensangüentado, tremendo de dor, ardendo em febre, não dizia nada.
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A vida profissional/3
Os banqueiros da grande bancaria do mundo, que praticam o terrorismo do dinheiro, podem mais que os reis e os marechais e mais que o próprio Papa de Roma.
Eles jamais sujam as mãos.
Não matam ninguém: se limitam a aplaudir o espetáculo.
Seus funcionários, os tecnocratas internacionais, mandam em nossos países: eles não são presidentes, nem ministros, nem foram eleitos em nenhuma eleição, mas decidem o nível dos salários e do gasto público, os investimentos e desinvestimentos, os preços, os impostos, os lucros, os subsídios, a hora do nascer do sol e a freqüência das chuvas.
Não cuidam, em troca, dos cárceres, nem das câmaras de tormento, nem dos campos de concentração, nem dos centros de extermínio, embora nesses lugares ocorram as inevitáveis conseqüências de seus atos.
Os tecnocratas reivindicam o privilegio da irresponsabilidade:
Somos neutros dizem.
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O LIvro dos Abraços

Dos medos nascem as coragens.
Os sonhos anunciam outra realidade possível, e os delírios, outra razão.
Somos o que fazemos para transformar o que somos.
A identidade não é uma peça de museu, quietinha na vitrine, mas sempre assombrosa síntese das contradições nossas de cada dia.
Nessa fé, fugitiva, eu creio.

"Eu não acredito em caridade, eu acredito em solidariedade.
Caridade é tão vertical: vai de cima pra baixo.
Solidariedade é horizontal: respeita a outra pessoa e aprende com o outro.
A maioria de nós tem muito o que aprender com as outras pessoas.

Minhas certezas se alimentam de dúvidas.
E há dias em que me sinto estrangeiro em Montevidéu como seria em qualquer lugar do mundo.
E, nestes dias, dias sem sol, noites sem lua, nenhum lugar é meu lugar
e não consigo me reconhecer em nada nem em ninguém.

Em certo sentido, a direita tem razão quando se identifica com a tranquilidade e com a ordem.
A ordem é a diuturna humilhação das maiorias, mas sempre é uma ordem a tranquilidade de que a injustiça siga sendo injusta e a fome faminta.