Textos em Prosa Literariamente

Poesia ou Prosa
Como a semana está se iniciando acredito que o papo esteja mais para prosa do que para poesia rs
Que nossa semana seja plena e fértil de boas idéias, bons papos isso é bom! Dá uma vontade de ficar mais na presença de outrem e, enquanto o tempo voa a vida tem que caminhar né e, de papo em papo, prosa em poesia vamos costurando com todo capricho nosso novo dia e semana.
Será que a nova semana terá cara igual a que se foi ou não
Pelo contrário, a nova semana nos aproxima da páscoa, a chocolateira já domina tudo quanto é canto em que a gente passa, tem preços, formatos e tamanho para todos bolsos(haja $$$).
Mas o que importa mesmo na páscoa é a ressurreição de Cristo, onde celebra se a vitória da vida sobre a morte, comemoramos com Ele a Ressurreição!!!

ALMAS FECHADAS
Demétrio Sena, Magé RJ.
Poetas fazem poesias.
Em prosa ou verso.
Em formas e fôrmas de poemas, crônicas, contos e artigos, porém sempre poesias.
Em seus escritos, falam do que sentem ou pensam.
Falam também do que pensam ou sentem que os outros sentem ou pensam.
Escrevem sobre terceiros na primeira pessoa, e sobre si mesmos na terceira, sabedores de que tanto faz.
Jamais pretenda saber o que atormenta, entristece ou alegra um poeta, por meio de seus escritos.
Não diga nem a si próprio que você o conhece como a palma da mão, mesmo que seja um cigano.
As linhas de um poeta estão todas n´alma, e poetas têm as almas fechadas.
Isso pode ser lido nas fachadas expostas em seus olhos blindados de poesia.

Gotas de amor
Inibida,uma vez contida
Sou prosa inacabada
Suspensa pelo ar
Com asas atadas sem poder voar
Com minhas asas presas
Quero aterrar meus pés no chão
E poder sentir e dizer
Os meus próprios sentimentos
Suar pelos meus poros amor
Deixar escorrer todas as gotas
Sem enxugar
Para que sequem e entranhem
E voltem de onde partiram
Para dentro
E que sempre possam ir e vir
Livres e cheias
Leves e soltas
De tudo o que sinto e penso
Gotas de amor

Vamos esta prosa analisar,
para nela encontrar
o que nos leva a poetar
Osculos e amplexos,
Marcial
COMO PODEMOS DIFERENCIAR PROSA E/OU POESIA
Marcial Salaverry
Realmente, eis um tema interessante e uma dúvida pertinente, vamos assim tentar definir se existe alguma diferença entre prosa e poesia.
O que na realidade se pode afirmar, é que todo prosador é um poeta em potencial e vice versa.
O fundamental é que tenha alma de escritor, e saber buscar no âmago da alma, aquilo que quer exteriorizar, ou seja, se tem uma alma poética ou se "sente" mais forte a prosa em sua alma
Outrora essa diferença era bem acentuada, pois a prosa sempre teve um estilo livre para ser escrita, ao passo que, para escrever uma poesia, era necessária a observância de certas regras de rima e métrica, que a tornavam quase que um exercício de matemática.
Basta que se considere a quantidade de prosadores e de poetas de antigamente (d’antanho fica mais adequado ).
Por essa razão, os poetas eram exclusivamente poetas, e os prosadores mais ainda, dedicavam se à liberdade de linguagem da prosa, fugindo dos grilhões das rigorosas regras da métrica poética..
Destarte, os grandes autores do passado, sempre seguiram seus estilos.
Por vezes fizeram algumas incursões em seara alheia, mas não conseguiram desenvolver se fora de sua especialidade.
As poesias sempre foram consideradas leitura de elite.
O vocabulário dos poetas sempre foi considerado pernóstico pelos leitores não iniciados.
As regras poéticas sempre exigiram o uso de palavras consideradas “difíceis”.
Para ler se uma poesia, por vezes exigia se um dicionário ao lado.
Por essa razão, apenas uma minoria mais intelectualizada apreciava o gênero poético.
Muitas vezes, sem entender o que o poeta quisera dizer.
Contudo, com o correr do tempo, alguns autores começaram a popularizar mais a poesia, trazendo a ao alcance do público em geral, e assim, as antigas regras poéticas foram completamente desprezadas, chegando se à rima livre.
Atualmente, para escrever se uma poesia, há que se ter sentimento.
Sequer a famosa rima é exigível.
Métrica, então, nem pensar, contudo, existem alguns temas dentro da poesia que seguem mantendo obediencia às regras de sempre, como sonetos, trovas, indrisos,e outros mais, que fogem dos "benefícios" da "Poesia Livre", que permite aos poetas procurar em seu interior os temas a serem desenvolvidos.
E graças a esa liberdade poetal, tem surgido muitos poetas novos, brindando nos com lindas poesias, aproveitando se do "Habeas Poesias "
Atualmente, pode se considerar uma poesia como uma mini prosa.
Assim sendo, pode se mesmo dizer que para um prosador escrever uma poesia, basta saber sintetizar sua prosa, e dar lhe um certo ritmo poético.
E, para um poeta escrever uma prosa, basta “inchar” sua poesia, desenvolvendo um pouco mais o tema, e portanto, prosa e poesia podem perfeitamente ser escritas por um só autor, desde que tenha a sensibilidade necessária para saber “sentir” as pequenas diferenças existentes entre ambos os estilos.
Poesias sempre dão um enlevo maior.
Puxam mais para o romantismo.
São de leitura mais leve.
Falam de amores, de desejos.
Também contam histórias breves, com um certo ritmo.
São mini prosas.
Prosas são crônicas.
São histórias.
São estórias.
São temas mais desenvolvidos.
Falam de amores, de desejos.
São maxi poesias.
Hoje praticamente pode se dizer que não há diferença nenhuma entre escrever se uma prosa e uma poesia.
Basta que se tenha a alma de escritor acima citada.
O que se pode apontar como diferença, é apenas uma certa preguiça poetal.
Nem sempre um poeta se dispõe a desenvolver seu tema e escrever uma prosa.
Nem sempre um prosador se dispõe a procurar sentir em seu espírito a poesia que está dentro dele.
Um convite aos amigos escritores.
Aos poetas, que experimentem descobrir seu lado prosador, e aos prosadores que descubram seu lado poético.
O importante é saber explorar o talento de escritor que existe dentro da alma, soltando todo o talento que ela abriga.
O importante é soltar a alma para o mundo, sempre desejando UM LINDO DIA, seja com uma mensagem de otimismo, seja com uma doce poesia.
O importante, é poder espalhar amizade e felicidade

Dá me uma flor
Dá me uma flor!
Pode ser uma rosa
em verso ou em prosa
com rubor de alegria
mesmo sem poesia
mas, dá me uma flor
Colhe a no jardim da verdade
no campo ou na cidade
mas que seja só para mim
Quero a banhada de orvalho
sem máculas nem feridas
assim como as almas perdidas
num mar de cor onde o perfume é o amor
Não me dês mais nada
mas, dá me uma flor!
☆Haredita Angel

Élcio José Martins
A ROSA
Esta rosa é poderosa,
Tá por cima toda prosa.
Dois dedinhos de prosa,
Faz a conversa ser gostosa.
Já foi cupido do amor,
Já foi a cura da dor.
Já foi loucura de amor,
Já foi o despertar de um grande amor.
A mais bela de todas,
Embora não aceites.
Enfeita bailes e bodas,
É a rainha dos enfeites.
A cor já não importa,
Seu perfume o amor transporta.
Sua pétala é pluma leve,
É a beleza do cair da neve.
Flor dos amantes,
De jardins, vales e montes.
De palácios exuberantes,
De amores inebriantes.
Tem ternura feminina,
E jeito de menina,
Tem o olhar que fascina
E sorriso que contamina.
Tem na cor sua beleza,
Um aspecto de riqueza.
Seu lugar na natureza
É primeiro com certeza.
O jardim esta florido,
Sorriso largo e definido.
O buquê de alarido,
Fez o amor mais aguerrido.
É remédio que acalenta,
É doçura que contenta.
É perdão que a alma alcança,
É a paz e a esperança.
Élcio José Martins

a prosa do observatório
o poeta esquadrinha a natureza
em busca de indícios: eclipses
o grafismo das garças no lago
estrelas cadentes e outros sinais
da língua de deus.
e deus, crupiê do acaso,
foi passar o verão noutra galáxia
deixou no céu uma guirlanda de enigmas
e mais meia dúzia de coincidências
pra orientar o frenesi dos tolos
e as especulações da astronomia

Élcio José Martins
GUARANÉSIA
Essa cidade já foi contada em verso, prosa e canção,
Sua semente já colheu muitos frutos pra nação.
Sempre foi um marco na cultura e educação,
Tem teatro de alto nível e carnaval para o povão.
O rio canoas beijou a sua face,
Pássaro da ilha disse me abrace.
Sua história é rica como ouro,
Seus filhos a beleza do beija flor besouro.
Rio canoas já foi capivaras,
Tinham pássaros em revoadas, sabiás, canarinhos e araras.
Animais os mais diversos e espécimes raras,
Todos vivendo livremente, sem gaiolas, sem currais, quem dera haras.
O seu primeiro nome que até hoje ecoa,
Tem referência ao emigrante José Maria Ulhoa.
À margem do Rio canoas seu nome entoas,
Batizado em suas águas como Santa Bárbara das Canoas.
Próximo à sua moradia uma capela construiu,
Por devoção à Santa Bárbara seu nome atribuiu.
Por desígnios da divina providência um fato ocorreu,
Um milagre de Santa Bárbara um homem protegeu.
Na derrubada da mata um grande tronco cairia,
Um pobre homem que ali estava certamente atingiria.
Santa Bárbara protetora esse homem salvaria,
As raízes de uma árvore desse tronco, livraria,
Seus companheiros murmuraram Milagre! Milagre! Milagre! ,
Santa Bárbara o salvou.
Isso foi Milagre! ,
Num instante tudo silenciou, e, trêmulos de emoção,
Escolheram Santa Bárbara como a Santa do coração.
José Martins e Manoel Fernandes Varanda, impressionados, resolveram doar,
O terreno à capela para nele um povoado edificar.
Viajantes e mascates eram seus visitantes,
De joias a escravos eram eles comerciantes.
Em 1838, como prêmio, distrito se tornou,
Distrito de Paz de Santa Bárbara das Canoas denominou.
Subordinou se ao termo de São Carlos de Jacui,
Foi jurisdicionado à comarca de Sapucaí.
Em 16 de setembro de 1901 o município foi criado,
Denominado Guaranésia pra criar o seu legado.
Significa pássaro da ilha um pássaro encantado,
Da tríade de escolha ele foi o selecionado.
Gardênia e Tavarésia foram os outros relacionados,
São nomes especiais que até hoje são lembrados.
Santa Bárbara das Canoas, Gardênia e Tavarésia,
Marcaram a linda história da querida Guaranésia.
Já foi estrada real, já teve trem de ferro e até avião,
Tinha casa bancária, comércio de arroz, milho e feijão.
Chora a velha estação sem locomotiva e sem vagão,
Que embarcou amores e riquezas para toda região.
Cidade de famílias nobres de muita tradição,
Grandes comerciantes desde a sua criação.
Professores renomados percorreram a nação,
Levando conhecimentos na cidade e no sertão.
Tem a cana, o álcool e o algodão,
Café é a maior exploração.
Tem panos de prato, cabines e mangueiras,
Secos e molhados, tijolos e madeiras.
Santa Margarida marca a história da cidade,
Fez parte do progresso desde a sua mocidade.
Foi a mãe da indústria têxtil tecendo a humildade,
Teceu o cidadão, deu guarida, deu o pão e muita dignidade.
As casas bancárias se multiplicaram,
As indústrias se transformaram.
As escolas recebem o reconhecimento,
Pelo alimento do intelecto e a costura do conhecimento.
Aqui se faz justiça, abre caminho,
Nossos velhinhos afeto e carinho,
Os especiais sonhos e esperança,
Nossas crianças cidadania e confiança.
Esta cidade tem portas abertas,
Não tem demandas, exagera nas ofertas.
Recebe seus novos cidadãos com a alma e o coração,
Aqui não tem origem, não tem cor, não tem separação.
Guaranésia tem sua história,
Seu povo boa memória.
Não perde o trem da saudade, pois sabe quem faz a hora,
Já foi mocinha hoje é uma grande e bela senhora.
Viva Guaranésia das manhãs orvalhadas,
De estradas de terra que hoje foram asfaltadas.
Do menino de pé no chão, sem agasalho e sem tostão,
Do cinema, do jardim, e do namoro, pegar na mão.
Do Lions Clube a Fernando Osório,
Da igreja, Monsenhor Grella e o santuário.
Santa Casa a equipe de prontidão,
Dos atletas campeões da famosa geração.
Fica um pouco de saudade,
Mas firme na realidade.
Nossa cidade se tornou,
Tudo aquilo que seu povo um dia semeou.
Élcio José Martins

Princesas e cowboys
Banco de prosa no canto da praça
Viola a entoar canções sertanejas
No céu, balões a subir
Dançam princesas cirandas de roda
Fogueira queimando, estrelas que brilham
Por sobre meninos, são todos cowboys
Chega a manhã que ara com brilho
Os olhos da cor de esperança
Dos pequeninos
Brincando entre tantas fantasias
Sem saberem que na vida
São todos heróis

Élcio José Martins
GUARANÉSIA
Essa cidade já foi contada em verso, prosa e canção,
Sua semente já colheu muitos frutos pra nação.
Sempre foi um marco na cultura e educação,
Tem teatro de alto nível e carnaval para o povão.
O rio canoas beijou a sua face,
Pássaro da ilha disse me abrace.
Sua história é rica como ouro,
Seus filhos a beleza do beija flor besouro.
Rio canoas já foi capivaras,
Tinham pássaros em revoadas, sabiás, canarinhos e araras.
Animais os mais diversos e espécimes raras,
Todos vivendo livremente, sem gaiolas, sem currais, quem dera haras.
O seu primeiro nome que até hoje ecoa,
Tem referência ao emigrante José Maria Ulhoa.
À margem do Rio canoas seu nome entoas,
Batizado em suas águas como Santa Bárbara das Canoas.
Próximo à sua moradia uma capela construiu,
Por devoção à Santa Bárbara seu nome atribuiu.
Por desígnios da divina providência um fato ocorreu,
Um milagre de Santa Bárbara um homem protegeu.
Na derrubada da mata um grande tronco cairia,
Um pobre homem que ali estava certamente atingiria.
Santa Bárbara protetora esse homem salvaria,
As raízes de uma árvore desse tronco, livraria,
Seus companheiros murmuraram Milagre! Milagre! Milagre! ,
Santa Bárbara o salvou.
Isso foi Milagre! ,
Num instante tudo silenciou, e, trêmulos de emoção,
Escolheram Santa Bárbara como a Santa do coração.
José Martins e Manoel Fernandes Varanda, impressionados, resolveram doar,
O terreno à capela para nele um povoado edificar.
Viajantes e mascates eram seus visitantes,
De joias a escravos eram eles comerciantes.
Em 1838, como prêmio, distrito se tornou,
Distrito de Paz de Santa Bárbara das Canoas denominou.
Subordinou se ao termo de São Carlos de Jacui,
Foi jurisdicionado à comarca de Sapucaí.
Em 16 de setembro de 1901 o município foi criado,
Denominado Guaranésia pra criar o seu legado.
Significa pássaro da ilha um pássaro encantado,
Da tríade de escolha ele foi o selecionado.
Gardênia e Tavarésia foram os outros relacionados,
São nomes especiais que até hoje são lembrados.
Santa Bárbara das Canoas, Gardênia e Tavarésia,
Marcaram a linda história da querida Guaranésia.
Já foi estrada real, já teve trem de ferro e até avião,
Tinha casa bancária, comércio de arroz, milho e feijão.
Chora a velha estação sem locomotiva e sem vagão,
Que embarcou amores e riquezas para toda região.
Cidade de famílias nobres de muita tradição,
Grandes comerciantes desde a sua criação.
Professores renomados percorreram a nação,
Levando conhecimentos na cidade e no sertão.
Tem a cana, o álcool e o algodão,
Café é a maior exploração.
Tem panos de prato, cabines e mangueiras,
Secos e molhados, tijolos e madeiras.
Santa Margarida marca a história da cidade,
Fez parte do progresso desde a sua mocidade.
Foi a mãe da indústria têxtil tecendo a humildade,
Teceu o cidadão, deu guarida, deu o pão e muita dignidade.
As casas bancárias se multiplicaram,
As indústrias se transformaram.
As escolas recebem o reconhecimento,
Pelo alimento do intelecto e a costura do conhecimento.
Aqui se faz justiça, abre caminho,
Nossos velhinhos afeto e carinho,
Os especiais sonhos e esperança,
Nossas crianças cidadania e confiança.
Esta cidade tem portas abertas,
Não tem demandas, exagera nas ofertas.
Recebe seus novos cidadãos com a alma e o coração,
Aqui não tem origem, não tem cor, não tem separação.
Guaranésia tem sua história,
Seu povo boa memória.
Não perde o trem da saudade, pois sabe quem faz a hora,
Já foi mocinha hoje é uma grande e bela senhora.
Viva Guaranésia das manhãs orvalhadas,
De estradas de terra que hoje foram asfaltadas.
Do menino de pé no chão, sem agasalho e sem tostão,
Do cinema, do jardim, e do namoro, pegar na mão.
Do Lions Clube a Fernando Osório,
Da igreja, Monsenhor Grella e o santuário.
Santa Casa a equipe de prontidão,
Dos atletas campeões da famosa geração.
Fica um pouco de saudade,
Mas firme na realidade.
Nossa cidade se tornou,
Tudo aquilo que seu povo um dia semeou.
Élcio José Martins

Prosa Poética: “O caipira João”
Thaís Falleiros 21 06 2013
Era uma vez um caipira, bem caipira sô
Humilde e tímido
Mas como diria minha avó, bem afeiçoado
Era Bicho do mato.
Neguinho calado
Mas de um coração que não cabia no peito
Peito esse que nunca ficava gelado
Graças ao coração
Até que um dia o menino envergonhado
Viu se por uma rapariga muito da metida
Apaixonado.
Ah, a paixão e suas armadilhas!
É perigosa e inimiga numero um da razão.
O menino que sempre gostara de flores
Tirou uma, a mais bonita, do jardim,
Colocou a num vazo de barro
Pequeno e nada vistoso
Estufou os pulmões e foi lá declarar
O amor que já não cabia no coração.
A moça muito da arrogante
Menina da cidade, estudada e viajada
Achou uma indignação.
Moço pobre me dando uma rosa inda em botão
E num vazo, de barro, sujo e manchado
Não podia não.
O moço ficou com as maças do rosto vermelhas
Como essas que vem lá das bandas da Argentina
Lugar longe e frio, onde todo mundo fala enrolado.
E a moça achou engraçado.
Desembestou a rir, até chorar.
Não parava mais.
Ah, isso não se faz não moça.
O Destino há de me vingar.
O moço foi se embora com o vazo na mão.
Entrou na sua caminhonete velha que era na verdade de seu avô.
E foi embora para o sítio, lá no meio do mato, com as vacas e os cavalos.
Pois lá ninguém ria de suas fuças.
Era seu lugar no mundo.
A moça, poxa, não fez por mal não.
Apesar da sua estica
Do seu porte de moça rica, bem vestida e de joias na mão
Ela também havia de ter um coração.
E não é que no meio da noite a danada da inconsciência
Vinha lhe trazer em sonho, o moço caipira, bonitão
E no dia, cada rosto parecia que era o tal João.
O tempo passou e essa doença não passou não
Nem na moça, nem no João
E a doença era nada mais nada menos, que paixão!
A moça muito da atirada, percebeu logo a sensação
Não perdeu tempo e foi no mato atrás de seu amado
Pedir lhe desculpas e lhe dar uma explicação.
Mas no meio do caminho, quase chegando no portão
A moça que vinha em seu carro importado
Teve um piripaque e adivinha quem apareceu
O Jão!
Estava sujo de terra, com cheiro de esterco de porco
Mas não teve tempo de pensar nessas besteiras
Pegou a no colo com muito cuidado
Levou a para a sala que estava desarrumada
E lhe fez respiração
Boca a boca é claro, e a família toda viu
E todo mundo ficou calado.
A moça acordou já no meio da respiração
Que nessas alturas já era na verdade
Só o boca a boca.
E a paixão virou amor
E o amor virou um casal
A Maria e o João Junior, o Juninho
Que ficou caipira igual ao pai
E ela ficou dondoca igual à mãe.
Mas não faz mal
Tudo terminou como tinha que ser
A moça rica com o homem pobre
Que lhe tratou como rainha do sertão.
Graças ao destino, que vingou o moço
E lhe emprestou a sua mão.

VANITAS
Só, em silêncio, a inspiração tímida e fria
Poeta A prosa sai tremulante e inquieta
Rascunhando a estrofe em uma linha reta
De ilusão secreta, dor e suspiro em agonia
Febril, sua o devaneio, amotina a euforia
Bravia a alma grita, palpita, e então espeta
O nada, por fim, quer ser qual um profeta
Iluminado, falante e de alucinada idolatria
Poeto cheio da minha imaginação cheia
Nascente do meu mais abismo profundo
E desagregada das paredes da teimosia
Farto, agora posso descansar a cavalaria:
As mãos nervosas e o coração moribundo.
Arranquei ti ei pra vida, vivas tu ó poesia!
© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Outubro de 2018
Cerrado goiano
Olavobilaquiando

Prosa Nietzscheana
"Quando venço a mania de ser, desnudo meu próprio eu exposto, diante da mais cristalina forma do espelho.
Réproba aos sinalizadores das ordenanças das palavras, ando na escuridão de quem apenas vê, mas nada enxerga.
Aprimoro me na tentativa de cogitar merecimento, um perdão pródigo como anestésico para um "eu epiléptico" que insiste em sair de mim nas noites em que a insônia persiste anti corintiana e falsa redentora; madrugadas que a morte, em vida, panfleta avisos num córtex perturbado; nessas noites que me sinto um médico na quinta personalidade de um sociopata forjado, matando vez ou outra a voz da essência que adjetiva a alma de um subjetivo sujeito sem nenhum predicado como prognóstico.
Apenas o estopor de um agente ativo, o oculto que emerge à margem do que foi ocultado, o "não dito" que evapora a própria entrelinha e escapa aos dedos, o olhar fixo na catalepsia de uma análise vazia, por fim, a mudança de estado que altera a minuciosa identidade ( )"

Amanhece o dia
A loucura, sorridente e imperativa
Tenta um dedo de prosa
A mostrar se combalida
Procura fingir se amiga
Loucura que me engana
no final da noite
Besta fera que me espera
Me acorda de voz suave
Não concordo
Há grave briga
Me abandona de madrugada
Loucura falsa e verdadeira
Com sua face fingida
E tua urgência imperiosa
Inadiável, quando é tua
Se pudesse, eu te curava
Mas creio ser
Da tua natureza
Esse poder
De apodrecer a tudo que toca
Loucura louca
Que me faz só e com medo
Chorar em segredo
Imerso em solidão
Entardece agora
Daqui a pouco, noite escura
Penso em você como outro louco
Sempre odiando mais um pouco
Loucura verdadeira, voz fingida
Eu só queria compreender
Tamanho mal que fiz pra Deus
Te colocar na minha vida.
Edson Ricardo Paiva

SONHOS DE PAPEL
Incrível o desafio que uma folha em branco nos proporciona!
O verso, a prosa, a poesia, o conto, o romance Infindo sonhos de papel que nos leva a um universo de palavras.
Palavras de amor, palavras de frustração, palavras de saudade, desespero e paixão.
Enfim, tantos sentimentos para descrever momentos!
Quem vive nesse mundo se realiza quando escreve, às vezes demonstra o que está no peito, mas também o que não sente assim emprestando um pouco de emoção para quem tem muito a dizer, mas não sabe demonstrar
Muitas das vezes essa veia de poeta é um pouco melancólica Isso porque os amores perdidos e não correspondidos, a dor e saudade são os que mais inspiram os poetas.
Na maioria das vezes somos muito exagerados Se amamos o amor é para sempre, é incondicional, acima de tudo e de todos, mas se não somos correspondidos preferimos às vezes até a morte de tão grande que é a dor É ferida que sangra E parece que nunca vai cicatrizar
Mas, é gostoso ser assim posso sonhar, imaginar uma bela história de amor com apenas um beijo, fazer amor com um toque e amar com apenas uma palavra Somos intensos!!!
Se você quiser sonhe comigo! Viva esse sonho de papel onde tudo pode acontecer! Tudo é possível! Só depende de você!
Se gostou curta/siga:
Face: Versos Sem Vergonha
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