Mário Loff

A felicidade está nas pontas dos dedos, muitos não a sente porque é uma coisa tão simples que nos passa na frente da cara e não notamos, mas é na simplicidade de um toque da ponta dos dedos é que está a felicidade.

Um homem feliz não se diz, sente se pelo cheiro.

Eu te amo sem sentido nenhum, na impetuosidade que se exprime no mais profundo manifesto da saudade.
Tenho que te dizer, eu te amo, só isso, eu te amo.
Só não confundas com amor, só isso, eu te amo.

Saudade é uma chateação, chantagem em viagem na razão, meio ferida e quase cicatrizes por sarar no interior e corredor da distância.

Ô platô, as tuas palavras são rígidas com as criancinhas que te pintam no muro da saudade, quem já te amou, não amou o bastante, nos detalhes do teu talento e coisas que andam nas tuas veias sanguíneas.
Esses bairros só têm boca aberta feito poemas presas por reclamar, tens de decidir o fim de alguns dos poemas que tem flores presas quase murchas.

É muito pesaroso e aflitivo saber que se perdeu alguém, ainda que muito jovem, ainda que há muito não se sabia dela, no meu caso, porque a vida separa e amara as pessoas nas coisas fora de algumas explicações, depois, é a própria vida que nos trás de volta, de volta às antigas imagens.
Eu tenho essa imagem dela desde a escola primária no tempo de chuva e o fintar das pedras na rua em direcção a escola.
Como os adolescentes, pescava o silêncio e falava com amigos, colegas e talvez até com ela mesma.
Pessoas que falam daquele jeito simples e depois recolhe no seu silêncio não deveriam morrer, nem nas nossas falas e nem nas nossas memórias e palavras.
Agora! Valerá a pena essas minhas palavras Por agora não, eles já não vem.
Até sempre, ou até logo.

Lá esta de sentidos em pé.
em silêncio, escuta a morte, a parede, a feiura do estado novo.
o folgo da ferrugem que morre nela mesma.
De resto mantém em farrapo, susto e arame farpado.

ser mãe é estar num tribunal com leis amaras ao coração
mãe é das poucas que sabe contar como é que se costura a magoa da vida
sentindo que polir os filhos é estar em constante pânico e amor sempre a descarregar da
alma.

Saberão um dia, o segredo que as ondas guardam nas pedras do cais velho da cidade.
Como bate a água salgada nas pedras do cais da cidade que envelhece sendo caduca, como bate o vento e a bruma seca na carne dos seus lábios enfurecido de desejo e no negro do seu cabelo mal educados, coisa ortodoxa a preço e ducado.
Saberão um dia o preço do segredo que a saudade revela nas pedras emporcalhada que perderá o seu essencial ao sacrificar a vida inteira ao invés de revelar o segredo que nunca existiu.
O seu silêncio torna se arma e a inutilidade mal aproveitada, saberão.
Saberão um dia qual é o silêncio eterno das pedras, saberão um dia os dialectos dos trovões, saberão um dia a língua dos vulcões, saberão um dia se o homem é este que tem cabeça.
Saberão um dia o porquê que as flores são livres quando abrem, saberão um dia o porquê que o homem não é um ser livre, saberão um dia que a liberdade é proibida ao homem, saberão um dia que o homem não deveria ter a cabeça.
Saberão que a liberdade pertence aos pássaros, flores que abrem a qualquer hora, mais ainda aos anarquista mal comportados.

Hoje é dia da cidade da praia.
Confesso que tenho saudades daqueles taxes velhos, piratas apaixonados, carteirista simpáticos que planeavam actos na próxima gamboa.
Eu olhava com atenção para aquela senhora boa.
De terceira idade.
O pessoal da ilha do fogo a diversificar na língua, antiga estrada de buracos que sugava os nervos dos pedestres e sonhos de chofer.
Hoje a actual rua pedonal com calor e diversidade de corres que tem feito a capital ser cidade.
Ainda que menina de costa voltada para o atlântico.
Parabéns praia e as suas gentes.

"Não há nada mais poderoso, assustador e fingidor do que o vermelho morto na boca da mulher.
Mas é necessário para o stress do canto e desencanto"

Enquanto a África morre de fome, o resto do mundo enche a barriga da África.

Ainda sobre os livros: uma "Odisseia pelo Mindelo" do meu amigo Tchale, é um livro de conto super fantástico feito em homenagem ao Poeta João Vario, este conjunto de três livros deveriam ser adquirido por todos os estudantes de nível secundário e universitário e publicitado no facebook de micica, no entanto, não farão isso porque é um livro politicamente incorrecto e real.

Avisem me quando passar o Bacan de barba branca.
Não sei se estou me parecendo como os poetas, mas, cada vez mais tenho dificuldade em desejar Boas festas.
Como tinha dito o Fernando pessoa, deve ser esta pele que me vestiram e já esta bastante ultrapassada e gastada.
Já há muito tempo troquei e nem dei conta que a verdade que tinham me mostrado mudou de forma, que o pai natal que me mostraram há muitos anos é idoso de barba branca e sempre vem.
Uma por ano.
É muito querido.
Passa ano inteiro escondido na toca enquanto o mundo arrebenta com as crianças inocentes e os homens de bem, e no Dezembro volta a aparecer, ele é imutável, mas não morre quando da um ohohoo, assim como o último suspiro de um corpo atingido por uma bala perdida, quando fugia para a fronteira mais perto do seu país.
Ele sai de patagónia (há muito que dizem isso) entra pelos lares publicitadas pela Igreja e coca cola com "conformecida" e algumas vezes glorificando as crianças que já nascem mandando no mundo, ai, para comemorar de melhor forma esquecem, que de forma intencional nasce o fogo de artifício em Alepo, Darfur, Ancara de algum Matador de nome Falcon, Bulldog, brinquedinhos lindos, bonitos, de estimação e por ultimo, de destruição.
O bacan de barba branca é conivente e cínico.
Chega o natal e o Cristo nasceu há dois mil anos e tal, em cada ano ele glorificara o seu corpo e mente com esses inocentes de Dezembro, realmente, o mês de Natal tem o hábito de ser fatal, e boas festas para o esquecimento num mundo feroz.
E eu aqui em silêncio tenho uma única certeza, que os presidentes e os ministros de mundo todo irão falar de conquistas e de como conseguiram baixar os gastos, de como conseguiram despedir pessoas, "inúteis".
E mesmo la no fim do discurso, vem a minha certeza, dizem assim.
Boas festas e votos de bom ano.
E de novo para o ano voltara o mesmo pai natal e os mesmos votos de boas não sei la o quê.

Essas moças que dão despacho já não são frias, simplesmente deixaram de esquentar a favor dos compromissos candente que os bastidores da fibra óptica não pode saber, enquanto os satélites andam de orelhas em pé.