Mário Loff

A felicidade está nas pontas dos dedos, muitos não a sente porque é uma coisa tão simples que nos passa na frente da cara e não notamos, mas é na simplicidade de um toque da ponta dos dedos é que está a felicidade.

Um homem feliz não se diz, sente se pelo cheiro.

Eu te amo sem sentido nenhum, na impetuosidade que se exprime no mais profundo manifesto da saudade.
Tenho que te dizer, eu te amo, só isso, eu te amo.
Só não confundas com amor, só isso, eu te amo.

Saudade é uma chateação, chantagem em viagem na razão, meio ferida e quase cicatrizes por sarar no interior e corredor da distância.

Ô platô, as tuas palavras são rígidas com as criancinhas que te pintam no muro da saudade, quem já te amou, não amou o bastante, nos detalhes do teu talento e coisas que andam nas tuas veias sanguíneas.
Esses bairros só têm boca aberta feito poemas presas por reclamar, tens de decidir o fim de alguns dos poemas que tem flores presas quase murchas.

É muito pesaroso e aflitivo saber que se perdeu alguém, ainda que muito jovem, ainda que há muito não se sabia dela, no meu caso, porque a vida separa e amara as pessoas nas coisas fora de algumas explicações, depois, é a própria vida que nos trás de volta, de volta às antigas imagens.
Eu tenho essa imagem dela desde a escola primária no tempo de chuva e o fintar das pedras na rua em direcção a escola.
Como os adolescentes, pescava o silêncio e falava com amigos, colegas e talvez até com ela mesma.
Pessoas que falam daquele jeito simples e depois recolhe no seu silêncio não deveriam morrer, nem nas nossas falas e nem nas nossas memórias e palavras.
Agora! Valerá a pena essas minhas palavras Por agora não, eles já não vem.
Até sempre, ou até logo.