Graone de Matoz

Amor bandido, tão dolorido de artifícios, deprimido
é sentir.
Mentir é um amor sem castigo; mas a verdade eu
vós digo, é amar sem merecer.
Amor bandido sem vergonha, mas com medo de
viver.
Carente vivendo das sobras, amolecer um
coração mendigo.
Amor bandido és perigo, amor próprio ou prazer.
Amor bandido não é só isso, amor estorvo é só
querer
Amor bandido, amor perigo, é destino ser ferido
só cego é quem não ver O meu amor é marginal,
meu amor, meu inimigo, amor boêmio meu bem
querer.
Amor bandido, amor querido ao nascer.
Amor vendido, amor espinho, amor bandido até
morrer

Amor, amor perdido, dor
De cotovelo, a amada
Que tenho lhe tanto
Desprezo.
È um desejo
De seu beijo, é uma flor
De meu receio
Amor, amor perdido,
Que nunca foi
Correspondido,
Que amor será esse
Aquele que em uma
Viagem foi esquecido,
Da lucidez foi liquidado,
Da minha vida foi vencido.
Amor, amor, amor perdido
Onde estás que estás tão
Esquecido
Que amor será esse
De um sonhador iludido
Na fábula que um dia
Tivesse existido.
Amor, amor não dominas
Quem já tem domínio.
Amor, amor já foi planejado
O seu extermínio.
Amor, amor que não existe,
Amor, amor sem destino.
Que amor será esse
Um amor vingativo.
Amor, amor por que
Estás sempre mentindo
Amor, amor eu finjo que
Acredito.
Amor, amor por que és
Tão destrutivo
Amor, amor isso é um
Mau caminho.
Amor, amor um anarquista
Do amor, que como eu não
Sinto dor.
Que amor será esse
Amor de inverno seco,
Amor, amor indolor.
Amor, amor perdido,
Amor de platéia, o
Amor é ridículo.
Amor é uma aberração.
Que amor será esse
Um amor de circo, e
Que amor será esse
Um amor cancerígeno.
Amor, amor nocivo.
"Uma carta ao amor", poesia criada em 01 de fevereiro
De 2005

Lágrimas que escorrem pelo rosto.
É
triste, essa impetuosa e indiscutível
despedida.
Pra sempre que tu dormes,
pra eternidade essa ferida.
Tudo escuro
e tão triste.
Tão misterioso e tão
simplório.
A única coisa pra sempre
ficará é o meu amor por vocês.
As
flores servem para alegrar.
Flores são
poesias, mas a saudade a maltratar.
A
Morte é tão triste, ao menos uma
música a tocar.

Sou eu artista.
Os artistas são pessoas
infelizes; loucos, românticos e sonhadores.
Artista apaixonado pela a artista.
Artista que és tão triste,lágrimas que
fazem arte.
Do palhaço,
tão sem graça esse sorriso.
Artista nesse
palco, mas és uma estrela sem um brilho.
Carente e sem carinho.
Meu coração é
que é de vidro, poesia é como vinho.
Artista triste e sozinho, maluco e
sem juízo, mas parao público divertindo.
Artista nasce artista, é a minha arte que
me mantém vivo.

Lá pra Minas Gerais avistei
A fumaça insana, de cor
Esverdeada
Olhos em chamas
No vermelho de uma fogueira,
Avistei uma cidade em chamas,
Chamas de um graveto, chamas
Em meus olhos, em meus
Olhos em chamas
Explorando o infinito, conhecendo
O desconhecido chamas em negrito,
Chamas em meus discos,
Olhos em chamas
Crianças loucas, poucas são as
Suas ganâncias, sobre a derrota
Dos oprimidos, Chamas na minha
Mente, chamas em meus olhos,
Chamas em meu corpo,
Olhos em chama
"Olhos em chamas", poema criado em 29 de julho de 2003.

Vida noturna, ó vida boêmia! Em uma terra
De igrejas, em um mundo sem indulgências.
Vida
Inoportuna, não me deixa experiência.
Dos
Desastres inocentes, de uma culpa sem
Vivência.
Ó vida noturna, ó vida boêmia! Em terra de
Pecados sem a culpa, há muitos anos se
Cumpre a pena.
Em mundo de vinhos sem
A uva, em milagres dessa água tão
Sangrenta.
Não há pedidos de desculpas,
Só há sacrifícios em penitência.
Ó vida impura, ó vida boêmia.
De um suor
Aqui se suga, cuja alma a envenena.
A cultura concreta e crua, que se esconde
Na demência.
De templo luxo, que aqui se imita, onde só
Plagia a sentença.
Ó vida tão culposa na inocência.
Ó vida desvalorizada, ó vida da boêmia.
Ó vida censurada, na teoria a
Inteligência.
Na escola sistemática, do
Moralismo a decadência.
Da ausência
Romantismo, tecnologia da ciência.
E na
Moda de consumo, na magreza insistente.
Ó vida amargura, ó vida persistente.
Vida
Cópia, não triunfa, os mandamentos
Existentes.
Terra igreja, não expulsa, o que
Pensa ser decente.
Ó vida noturna, ó vida boêmia! Sem tributos
Minha amiga, mas vivendo sem clemência.
Ser julgado sem a culpa, perpetuamente a
Sentença.
Apedrejado em praça pública,
Condenado sem defesa.
Ó vida escura, ó vida de crenças!
Ó vida gatuna, cidade de igrejas!
Ó vida na censura, ó vida
Sentença!
Ó vida noturna, ó vida boêmia!
(Ó vida boêmia, 25 de março de 2008)

Será que depois da morte existe
Vida Sai da seca, sai da sina e
A treva nos castiga Ou o inferno
É aquele sol, que tanto queima e
Judia
Tudo planta e nada vinga.
É o pão
Nosso de cada dia.
Tanto faz morrer
De sede, morremos aos poucos a
Cada dia.
De barriga bichada, ou de
Barriga vazia.
Essa é a experiência nata de toda a
Vida.
Ou morrer de fraqueza, ou
Então de bala perdida.
Ou de boca
Seca, ou de fome desnutrida.
Carrega a cruz da penitência, ou a
Fome misericórdia Calejada é
Brasileira, o futuro não importa.
Para a caridade sertaneja, tem
Ao menos humilde cova.
(Calejada do cerrado, poesia tema do livro "A terra dos lobocratas" – São Paulo 2006)

A maresia que puxa e traga minha vida, no meu sonho vendo
Esse mar, não há coisa mais bonita.
Tenebroso pesadelo,
Na madrugada eu tinha; mesmo assim, o mar é algo que
Me trás sempre alegria.
Vendo as ondas arrebentarem na areia, às águas me molham
Os pés, que água tão fria.
O vento direção norte, que tanto
Assovia.
As marés que aqui se contempla, as correntezas, que
Inspiram poesia.
O perigo de ser sugado é o medo que eu tinha.
Tanto faz se é
De noite, tanto faz se é de dia O mar sem dúvida alguma, é
A coisa mais bonita; porém a mais perigosa e interrogativa.
Não sou o lobo velho, nem nunca estive na marinha.
Falando
De um sábio pescador que tanto o conhece, menos ainda.
Mas na natureza, algo igual ao mar, não existe coisa mais linda.
Seria ele, um deus em forma de oceano encantando um quadro
Belo, de um célebre artista.
Convidando para o seu mundo
Estrela, incentivando a positiva energia.
Ressacas em fúria, de um pesadelo com a orla marítima.
Pra
Alto mar eu desejo ir, pra maresia que puxa e suga minha
Vida.
Este azul da cor do mar, na natureza não existe coisa
Mais bonita.
(Sonhando com o mar, poesia criada em 25 de abril de 2008.
Inspirada em um profundo pesadelo)

Amor perfeito, Margarida, Copo de leite todo Azedo.
O perfume das bromélias vai pairando sobre o
Vento.
Rosas vermelhas tão festivas, rosas brancas cemitério.
Urtigas, orquídeas murchas, da papoula ao analgésico.
Uma flor de Liz, ou um girassol quando formam um
Caso sério.
Duas flores já são muitas, quando são três já é Exagero.
Vida pura aqui se xinga, e quando adormece já é enterro.
Amor perfeito dose dupla, dosagem alta é remédio.
Copo de
Leite todo azedo, margarida de mistério.
Rosas vermelhas
Minhas amigas, rosas brancas do inverno.
Paineira do campo vira enfeite, inspiração no meu caderno.
Flores em grupos, em ramalhetes; umas camélias de
Primavera.
Alguém com o ramo e sorridente, não é dos tempos das
Cavernas.
Flores de presentes, cores da quaresma.
Amores iguais a estes, só mesmo em novela.
Amor perfeito, margarida, copo de leite todo azedo.
O perfume das bromélias vai pairando sobre o
Vento.
(Chácara das flores, poesia criada em 15 de abril de 2008)

“O erro crucial do homem é
Julgar a perfeição como atitude; é
Ser egoísta com a dor e com as
Desgraças alheias.
Choram com
As suas conquistas e gargalham
Da sua decadência”.

Como uma pedra no caminho, como uma rosa
Sem espinho Solidão que vem e passa, nesse
Dia tão lindo.
A declaração é gloriosa, a poesia é inventada.
A paixão é perigosa, a melodia é mal criada.
Como uma pedra no caminho, como uma rosa
Sem espinho Solidão que vem e passa, nesse
Dia tão lindo.
A palavra é carinhosa, a canção que é cantada.
A viagem é gostosa, a inspiração que é
Inspirada.
Como uma pedra no caminho, como uma
Rosa sem espinho Solidão que vem e passa,
Nesse dia tão lindo.
Pensando em metáforas, criando com
Carinho.
Em uma mesa a luz e velas,
Com um bom e velho vinho
Como uma pedra no caminho, como
Uma rosa sem espinho Solidão que
Vem e que passa, neste dia tão lindo.
Como uma pedra no caminho, como
Uma rosa sem espinho.
(Pedra no caminho, rosa sem espinho – 16 de março de 2008)

Me dê um cactos, eu quero agora.
Foges de mim,
mas de mim não há orgulho Eu sou aquilo que
vocês fizeram, o que fizeram de mim Eu ainda
vou ser feliz, me diz quando, me diz Minha
vida estará pintada de verniz.
Mesmo assim
sendo, meu espírito ainda será livre; livre e
sempre.
Glória aos homens, muita paz e felicidades
para as mulheres.
Não me igualo a tais
seres.
Foram vocês que me mac hucaram
e agora não vai mais sarar.
Mas não
desejo o mesmo destino, peço apenas
paz de espírito, pois queria tirar da
alma esse espinho, mas não quero e
não consigo, pois jamais perdoarei.