A fragrância das plantas da terra ainda sobe até a sua janela.Dá até para ouvir os sons da mata crescendo ao redor.Impressiona como a casa de Pedro Ludovico se parece com ele.
O texto de um cronista pode revelar um papel fraco, depressivo, corajoso, hilário, colérico ou, simplesmente, doce e afetuoso.
Na rua quase deserta ouço gargalhadas, talvez vindas de festas, saltos batendo no asfalto duro de um dia que termina para uns e começa nos olhos do crepúsculo.São ruídos de quem nem sabe que eu existo.
Cada um de nós habitante do mundo tem um papel a ser cumprido nessa vida efêmera e, às vezes, sem sentido.O do artista de cinema, televisão e circo é o de emocionar as pessoas.Nada é mais importante no mundo do que o seu destino.
Fecho os olhos para não ver a frota que chegou nem sei se do Atlântico ou do Pacífico.Viro o corpo, à direita e à esquerda, cansado de noites sem dormir à espera da alvorada.Dezembro, dezembro.É do natal passado de que me lembro.
Minhas lembranças gravadas no tempo mergulham nas águas do Rio Paranaíba, aos acordes de uma bela canção.E gritam sacudindo os alicerces do meu mundo.
Vejo o meu retrato: um menino pobre de Porto Barreiros que chegou a Goiânia num caminhão de mudanças.Penso que evoluí muito.Mas não importa o quanto eu tenha evoluído, eu continuo num caminhão de mudanças.
Somos cidades ambulantes; as emoções são casas que precisam de asseio e luz.E, claro, cuidados para acolher as almas solitárias que se esgotam na folia.
O vento balança bandeiras e árvores; arrasta papéis e pode até arrancar o telhado das casas.Mas não leva o cheiro da cidade e nem o cheiro do próprio vento.Também não leva as coisas mais leves como o pensamento.
Aos poucos, sem perceber, alterei rotinas, costumes e o jeito de ver as coisas.De contador a jornalista foi um pulo de pião que roda a trezentos e sessenta graus até encontrar o ponto em que o giro parece estático.
Cada pessoa tem uma função e vem ao mundo para realizar a sua tarefa.No seio da imensa cidade nasce uma solidão plasmada em nossos olhos cansados.(Do livro de crônicas Romanceiro de Goiânia Doracino Naves).
Na infância são jogadas na terra e espalhadas no ar as sementes que vão nascer na velhice; de gratidão ou de insatisfação com o sabor amargo das lamúrias.
No fim do dia, num sábado calorento como neste fevereiro, lá vem o Janjão de roupa nova.Ia ao cinema ver “E Deus criou a mulher”, com a Birgitte Bardot.Filme proibido para menores, como nós, caçadores de jatobá.
Goiânia tem histórias mais interessantes do que julga a vã filosofia dos ouvintes da música sertaneja universitária; ela, Goiânia, é intensa e sensível como são os acordes do piano eterno de dona Belkiss.(Do livro Romanceiro de Goiânia).
Me descubro, definitivamente, dual.Sou gêmeo de mim.Um dos gêmeos voa às alturas e o outro permanece preso a terra.Tal qual a lagarta e a borboleta, o homem vive uma dualidade inquietante.A fase crisálida é para pensar no dicotômico viver.
