Na infância são jogadas na terra e espalhadas no ar as sementes que vão nascer na velhice; de gratidão ou de insatisfação com o sabor amargo das lamúrias.
A fragrância das plantas da terra ainda sobe até a sua janela.Dá até para ouvir os sons da mata crescendo ao redor.Impressiona como a casa de Pedro Ludovico se parece com ele.
O texto de um cronista pode revelar um papel fraco, depressivo, corajoso, hilário, colérico ou, simplesmente, doce e afetuoso.
Na rua quase deserta ouço gargalhadas, talvez vindas de festas, saltos batendo no asfalto duro de um dia que termina para uns e começa nos olhos do crepúsculo.São ruídos de quem nem sabe que eu existo.
Cada um de nós habitante do mundo tem um papel a ser cumprido nessa vida efêmera e, às vezes, sem sentido.O do artista de cinema, televisão e circo é o de emocionar as pessoas.Nada é mais importante no mundo do que o seu destino.
Fecho os olhos para não ver a frota que chegou nem sei se do Atlântico ou do Pacífico.Viro o corpo, à direita e à esquerda, cansado de noites sem dormir à espera da alvorada.Dezembro, dezembro.É do natal passado de que me lembro.
Minhas lembranças gravadas no tempo mergulham nas águas do Rio Paranaíba, aos acordes de uma bela canção.E gritam sacudindo os alicerces do meu mundo.
