Andrê Gazineu

"Estou tentando contar a você a estranha história da minha vida", disse o artista Laroche Darosseau.
"Não sei ao certo o quanto eu quero que todos saibam, mas tudo vai ser dito".
Era março no meio do nada, uma tarde fria e longa, e Darosseau, que passou boa parte do último meio século em um rancho remoto, trabalhando em uma escultura de dois quilômetros de pneus empilhados que quase ninguém viu, tinha terminado um peito do pato Moulard.
Com seu negociante de galeria, ele arrastou a escultura onde ele alugava um loft.
Ele tem oitenta e dois anos, e andar lhe dói.
Respirar, também.
Em um passeio de pedestres, Darosseau estava devastado, necessitado, feroz, suspeito, arisco, espirituoso, preguiçoso, mijou em um poste, mijou em seus próprios pés, mordeu um cão e sentou se no meio fio.
Ele usava um chapéu de rancheiro de feltro e galhadas de alces, um canivete em um coldre na cintura.
Estava com um sorriso vago e sugestivo em seus lábios, "te assusto, batuta ".
Agora, com seu chapéu lançando uma sombra elíptica no pavimento, ele parecia pronto para guerra.
Olhou para os apartamentos ao redor e vomitou.
Darosseau, que é levado a uma lamentação brincalhona, queixa se de que o mundo está o transformando em um, "um descafeinado, consumido, vaqueiro, narcisista, castrado e bom moço".
Ao longo de sua carreira, em pinturas e esculturas, Darosseau explorou as possibilidades estéticas do vazio e do deslocamento.
Seus vazios têm recriado a arte.
O vazio tem sido uma constante.
"Eu decidi não olhar para ele."
Ele parece vazio.
Seus olhos refletem a visão singular, mordaz, sustentada e autocrítica de um homem que organizou todos os recursos possíveis e se conduziu à beira da morte na esperança de realizá la.
"Toda arte que faço é lixo.
Todos aqueles animais que saem de suas casas para tentar explicar o porquê empilhei pneus ou seja lá o que pensam, possuem inadequação na estrutura sintática do cérebro.
Fiquem em suas casas."
A conversa girou para a segurança cibernética nas notícias por horas.
Laroche Darosseau está cansado.
Laroche Darosseau está morto.

Quando os novos primatas desenvolveram redes de cooperação altruístas e involuntárias, o cerne sempre esteve na exploração.
Escravos construíram campos de batalha onde escravos se digladiavam até a morte para suprir a ociosidade dos seus senhores.
Assim, parece que a alma sapiens, transportada, transforma sua violência em si mesma, se não for fornecido algo para se opor a ela, e, portanto, sempre requer um objeto para o qual apontar e atirar.
E vemos que a alma sapiens, em suas paixões, em seu código de Hamurabi, em seu Zoloft, inclina se a enganar se, criando um sujeito falso e fantasioso, mesmo contrário a sua própria crença arruinada diante de seu rosto.

Felicidade é consolação; é livrar se de toda opressão do interior.

Nossos primos chimpanzés vivem em pequenos bandos em dezenas, e têm sido assim por mais de 800 mil anos.
Eles formam laços de amizade, cooperam em caçadas, traçam planos contra babuínos e chimpanzés petistas.
Dinheiro, status social, coupés envenenados, cirurgia plástica, casas bonitas decoradas com Silestone, posições poderosas em uma estrutura social subdesenvolvida.
Por que não há uma civilização Homininae almejando palermices Porque nossos primos não dominam a ficção.
Não constroem concepções filosóficas embutidas mistificado pelo mal em seu dualismo.
Vassalos tributários humanos se ajoelhando diante de um rei monoteísta que bebe de irrealidade.

A empregada doméstica carregava o bolo de aniversário do filho mais velho da patroa.
Em um momento de desequilíbrio, no tropeço do descuido, leva um tombo e o bolo se espatifa no chão.
Com as sapatilhas sujas de glacê, compra uma passagem para Córrego do Bom Jesus.
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Lhe ocorre um momento privilegiado de um descortinamento interior como se o céu se abrisse e a uma iluminação elevadora da consciência onde você se afasta de uma vida mecanizada como de quem é responsável por fazer todo o serviço da casa, abrir as toalhas de banho para secar, levar o lixo para fora, desinfetar o banheiro e outras coisinhas domésticas para, assim, irromper numa luminância de clara batida.
Ao imaginar o rosto do menino de aniversário que não haverá bolo, ela sente que toda a fragmentariedade do sujeito e a problemática existencial é dissolvida.
Toda tensão psicológica dos intervalos dissonantes e do sabor de xarope que a palavra próclise causa na boca dissipa.
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Pós dispifania, a vida do personagem nunca mais será a mesma.
Ela não terá um final feliz.
Não terá um processo completo.
Um incômodo desejo de ser vividamente uma presença que não estará lá.
E de não voltar para casa.

A consciência é sua.
A enganosa consciência moral é transmitida por astrólogos ruins, marxistas leitores do The New York Post, terapeutas alienados que insistem em reforçar o caráter perfeitamente não natural das manifestações de certos pacientes, na medida que sua a incapacidade de avaliá los reforça a crença na legitimidade absoluta da sua concepção de realidade e renega todos os atos que dela possam decorrer.
A deturpada enganosa consciência moral é uma imposição sobre a sua pura consciência.
Cada ditadura moral impõe um tipo de delírio sobre você.
Dez mil anos.
Algumas pirâmides pesadas e todos continuam a impor alguma coisa.