Andrê Gazineu

"Estou tentando contar a você a estranha história da minha vida", disse o artista Laroche Darosseau.
"Não sei ao certo o quanto eu quero que todos saibam, mas tudo vai ser dito".
Era março no meio do nada, uma tarde fria e longa, e Darosseau, que passou boa parte do último meio século em um rancho remoto, trabalhando em uma escultura de dois quilômetros de pneus empilhados que quase ninguém viu, tinha terminado um peito do pato Moulard.
Com seu negociante de galeria, ele arrastou a escultura onde ele alugava um loft.
Ele tem oitenta e dois anos, e andar lhe dói.
Respirar, também.
Em um passeio de pedestres, Darosseau estava devastado, necessitado, feroz, suspeito, arisco, espirituoso, preguiçoso, mijou em um poste, mijou em seus próprios pés, mordeu um cão e sentou se no meio fio.
Ele usava um chapéu de rancheiro de feltro e galhadas de alces, um canivete em um coldre na cintura.
Estava com um sorriso vago e sugestivo em seus lábios, "te assusto, batuta ".
Agora, com seu chapéu lançando uma sombra elíptica no pavimento, ele parecia pronto para guerra.
Olhou para os apartamentos ao redor e vomitou.
Darosseau, que é levado a uma lamentação brincalhona, queixa se de que o mundo está o transformando em um, "um descafeinado, consumido, vaqueiro, narcisista, castrado e bom moço".
Ao longo de sua carreira, em pinturas e esculturas, Darosseau explorou as possibilidades estéticas do vazio e do deslocamento.
Seus vazios têm recriado a arte.
O vazio tem sido uma constante.
"Eu decidi não olhar para ele."
Ele parece vazio.
Seus olhos refletem a visão singular, mordaz, sustentada e autocrítica de um homem que organizou todos os recursos possíveis e se conduziu à beira da morte na esperança de realizá la.
"Toda arte que faço é lixo.
Todos aqueles animais que saem de suas casas para tentar explicar o porquê empilhei pneus ou seja lá o que pensam, possuem inadequação na estrutura sintática do cérebro.
Fiquem em suas casas."
A conversa girou para a segurança cibernética nas notícias por horas.
Laroche Darosseau está cansado.
Laroche Darosseau está morto.

Quando os novos primatas desenvolveram redes de cooperação altruístas e involuntárias, o cerne sempre esteve na exploração.
Escravos construíram campos de batalha onde escravos se digladiavam até a morte para suprir a ociosidade dos seus senhores.
Assim, parece que a alma sapiens, transportada, transforma sua violência em si mesma, se não for fornecido algo para se opor a ela, e, portanto, sempre requer um objeto para o qual apontar e atirar.
E vemos que a alma sapiens, em suas paixões, em seu código de Hamurabi, em seu Zoloft, inclina se a enganar se, criando um sujeito falso e fantasioso, mesmo contrário a sua própria crença arruinada diante de seu rosto.

Felicidade é consolação; é livrar se de toda opressão do interior.

Nossos primos chimpanzés vivem em pequenos bandos em dezenas, e têm sido assim por mais de 800 mil anos.
Eles formam laços de amizade, cooperam em caçadas, traçam planos contra babuínos e chimpanzés petistas.
Dinheiro, status social, coupés envenenados, cirurgia plástica, casas bonitas decoradas com Silestone, posições poderosas em uma estrutura social subdesenvolvida.
Por que não há uma civilização Homininae almejando palermices Porque nossos primos não dominam a ficção.
Não constroem concepções filosóficas embutidas mistificado pelo mal em seu dualismo.
Vassalos tributários humanos se ajoelhando diante de um rei monoteísta que bebe de irrealidade.

A empregada doméstica carregava o bolo de aniversário do filho mais velho da patroa.
Em um momento de desequilíbrio, no tropeço do descuido, leva um tombo e o bolo se espatifa no chão.
Com as sapatilhas sujas de glacê, compra uma passagem para Córrego do Bom Jesus.
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Lhe ocorre um momento privilegiado de um descortinamento interior como se o céu se abrisse e a uma iluminação elevadora da consciência onde você se afasta de uma vida mecanizada como de quem é responsável por fazer todo o serviço da casa, abrir as toalhas de banho para secar, levar o lixo para fora, desinfetar o banheiro e outras coisinhas domésticas para, assim, irromper numa luminância de clara batida.
Ao imaginar o rosto do menino de aniversário que não haverá bolo, ela sente que toda a fragmentariedade do sujeito e a problemática existencial é dissolvida.
Toda tensão psicológica dos intervalos dissonantes e do sabor de xarope que a palavra próclise causa na boca dissipa.
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Pós dispifania, a vida do personagem nunca mais será a mesma.
Ela não terá um final feliz.
Não terá um processo completo.
Um incômodo desejo de ser vividamente uma presença que não estará lá.
E de não voltar para casa.

A consciência é sua.
A enganosa consciência moral é transmitida por astrólogos ruins, marxistas leitores do The New York Post, terapeutas alienados que insistem em reforçar o caráter perfeitamente não natural das manifestações de certos pacientes, na medida que sua a incapacidade de avaliá los reforça a crença na legitimidade absoluta da sua concepção de realidade e renega todos os atos que dela possam decorrer.
A deturpada enganosa consciência moral é uma imposição sobre a sua pura consciência.
Cada ditadura moral impõe um tipo de delírio sobre você.
Dez mil anos.
Algumas pirâmides pesadas e todos continuam a impor alguma coisa.

Os antimoralistas não querem que você se olhe no espelho e veja as semelhanças calamitosas com o demônio.

Capacidade da linguagem: planejar, evitar predadores e caçar grandes animais.
Capacidade de transmitir sentimentos: grupos maiores com mais coerência e empatia.
Capacidade de mentir descaradamente sobre coisas que não existem: comportamento social, psicanalistas enchendo o bolso com produções imaginárias, sistemas culturais e de crenças com valores morais duvidosos.

Um homem não tem tempo para ter tempo
Ele não tem estações suficientes para ter um bom outono
e ouvir a queda das folhas
Sobrevivente da era do gelo,
um homem precisa amar e odiar ao mesmo tempo,
para rir e chorar com os mesmos olhos,
com as mesmas presas para desabar a caça e nutrir a prole
e odiar, perdoar e lembrar e esquecer,
para esclarecer e confundir, para rasgar a carne e digerir fibras
o que a história
leva anos e anos para fazer
o peso do caminho não deve esquecer.

“Você já viu algum rio disciplinado Rios alternam suas direções.
O curso natural das águas seguem leste, seguem norte.
Seu ciclo passeia sem tomar caminhos retos.
Seu fluxo meneia nada parcimonioso.
Não é um ente geométrico da menor distância entre dois pontos.
Ele vai e não sabe para onde está largando.
Tortuoso rio, vai porque vai.
Vai com alento infinito rio alcança.
Semelhante ao rio, a vida não é um canal arquitetado pelo homem.
Rio planejado não é rio.
Rio é liberdade última.”
“O rio não possuí livre arbítrio.
É uma falsa liberdade que supera obstáculos.”
“Tal qual a vida.”
“A vida é um rio subindo a montanha.”
“A vida não apresentam suficiência por si ”
“Óbvio.
Validação é necessária.
O ouro é ouro porque brilha ”
“Validar por fantasia Cooptações sociais Conceitos mutantes ”
“Quilates mudam conforme a sociedade Penso que não.
A Conferência Geral de Pesos e Medidas não é baseada em um padrão ”
“Não.
É algo adotado.
Passível de mutação porque a satisfação causada pela pureza do ouro pode ser mutável.
“
"É presunçoso querer escolher meu caminho, porque não posso dizer qual caminho é melhor para mim.
Devo deixar ao rio para que seja feita a vontade do acaso "
“Você pode fazer o que bem entender, mas não pode determinar o que determinará fazer.”

Deserto
tão quente e árido
têm riqueza em vida
normalmente escondida
em umidade sorvida.
A areia desértica;
crítica, simpática
à erosão eólica
tão melancólica,
na sílica telúrica.
Em peste, o solo;
frívolo, malévolo, díscolo.
Isócolo; em fogo: ignícolo.
No inverno, nevoeiros
Em esteiros, ventos traiçoeiros
ventos matreiros desordeiros.
Chuva, rara, passageira
disserta em areia
o sopro assoreia
o cerne à veia.

As cravinas floresceram entre o joio
Vi as cores mais brilhantes que jamais vi
toquei a água gelada do córrego
toquei uma tal tristeza
Sentei me e descansei no riacho
muitos pássaros empoleirados em um galho seco
Choveu muito a manhã toda
chuva forte, densa, persistente
somada a um vento acre
que estremece as folhas largas, carregadas de umidade
Cheguei ao meu limite
Meus olhos [ faz se água
Meu amor é frágil;
Deixará passar o inverno à promessa de por toda uma vida
é contrário a egenerescência da alma alcançando o espaço iluminado
abstrato em carne e fogo
Quando enlouqueci, pus me no chão
[ para melhor sofrer
me acostumei com a lama
o céu se largueia em grande azul
Fria impassibilidade,
bebeu me o sangue, devorou me os ossos
matou me abstratamente

Um mangue é um arbusto ou pequena árvore que cresce em salinas costeiras ou água salobra.
Os manguezais ocorrem em todo o mundo nos trópicos e climas subtropicais e nada mais são do que árvores tolerantes ao sal, ou seja, estão adaptados à vida em duras condições costeiras.
Eles contêm um complexo sistema de filtração de sal e um sistema radicular para lidar com a água salgada por imersão e ação das ondas.
Ainda, são adaptados às condições de oxigênio da lama encharcada.
Quando você dá mais espaço para o mangue, a tendência é de que a água salobra acentue as diferenças entre os micro organismos e colônias que nela vivem.
Mas o mangue é o acionador da capacidade criativa e ativa do micróbio.
Quando você acentua o mangue, a água salobra ganha em aplanamento e submerge em criatividade e geração de fartura para a colônia.
A lama é um caso clássico de censura aos manguezais do pensamento, por isso o pensamento da colônia fica improdutivo, miserável e repetitivo.
Na realidade, temos um pensamento insignificante, medíocre, anódino, estúpido e medroso.
O sal, aqui, tem conteúdo moral baseado em inversão de valores.
Explora a ignorância do coletivo.
Torna a violência ordinária e somatiza deficiências pragmatistas da colônia.
Os pântanos dos manguezais protegem as áreas costeiras da erosão de políticas públicas.
Os micro organismos são a vitória numérica.
São a vitória da contradição.
Do achar e dar por certo.
Do pergunte ao colega ao lado.
Nunca do pesar, pensar e, por um instante, considerar.

Eles estavam em cima de uma mesa de piquenique naquele parque junto ao lago, à beira d’água escura, com parte de uma árvore caída, talvez um ipê amarelo com as raízes expostas, meio escondidos por uma bancada.
Sentaram se sobre a parte superior da bancada e tiraram os sapatos despreocupados.
Era a triste como março, e a grama do parque era muito verde, o ar cheirava a sol.
Havia abelhas, e o ângulo do sol fazia a água parecer ainda mais escura.
Ocorriam mais tempestades naquela semana, com algumas árvores derrubadas e o som de motosserras destroçando.
Suas posturas na mesa de piquenique eram idênticas: levemente avançados com os ombros arredondados e cotovelos nos joelhos.
Às vezes, quando estavam sozinhos e pensando ou lutando para se entregar a Jesus Cristo em oração, eles se encontravam em dúvidas.
“E ”
“A história não termina.
Não é no sentido tradicional.
É possível que essa realização final seja a que finalmente desperte a escrita, mas acho esse resultado duvidoso.
Acho que o ponto não importa.”
“Cadê o fim ”
“Isto, penso eu, é a chave para a qualidade narrativa da história.
É terapêutica, não em seu conteúdo, mas na interpretação, que procura de uma só vez que você se identifique com a representação.”
“Qual é a do urso ”
“Judiaram do urso.
O propósito da literatura é provar que não estamos sozinhos."

Levado pela sede, com extraordinário pensamento,
meu amor permeou por todo o meu ser
Espargiu se pelo contorno do eu
Tomou legítima forma; tomou sua própria visão
[de todas as coisas
Definiu sua própria natureza e tornou se a evanescer
Formou hifas difusas por toda sua experiência
Não cabendo em si, decidiu se libertar
Desejei te tanto
Beijar teu ventre imaculado
À tua boca delicada de menina
Trazer ao teu corpo a pureza do espírito
Digo vos que a amarei em meu improfícuo amor
Entre teu corpo e eu, e teu corpo