Clarice Junqueira

Haicai do ganho em se perder
Foi se embora ñ restando nem carinho nem saudade
Já foi tarde, já foi tarde "

Meu Poeta eternamente confessa fingir que é dor a dor que deveras sente
Eu confesso veemente, nadando contra a corrente, que finjo não sentir dor, mesmo quando é dor me faz latente.
Minto tão perfeitamente, em alma, corpo, mente.
Se é para ser fingidor, finjo prosperidade.
Não admito a dor.
Nem falsa nem dor verdade.
Mas que linda a falsa dor.
Emociona, convincente.
Mas Pessoa mente dor.
E é Caeiro, Reis, e tanta gente.
Pessoa e mais que escritor.
É ator, é Gênio, expoente.
Eu só finjo não ter dor .
E a vida ou acredita ou me entende !

Metalinguagem
Pressinto poema, a rima me invade
Me cerca por cima, abafa a prosa
Martela na alma, me urge e arde.
Escrevo com calma a rima teimosa.
Na cama, pijama, controle, marido
É quando a rima aparece perfeita
Prometo jamais esquecer e repito
Mas é poesia e precisa ser feita
A prosa me ronda tão chique e nobre
A rima invade, covarde, " chinfrim"
Em prosa sou ouro.
Rimando sou cobre Rima é poesia que exala de mim
Ml
Não quero a rima
Nem rica nem pobre .
A prosa é ouro, rimando é cobre.
Eu tento a prosa: medrosa, padeço.
Em rima, sou asa.
Se prosa, sou gesso.
C