Texto não Literario

Sabe aquela sensação que você está sozinha ! É sozinha, não estou me referindo no sentido literal da palavra, mas de estado de espírito, aquela sensação que mesmo estando com várias pessoas ao seu redor, você sente se sozinha, mesmo conversando e sorrindo, há uma sensação de vazio, parece faltar alguma coisa, ate parece meio sem lógica o que eu estou “falando”, mas realmente é assim que acontece, o engraçado é que nem mesmo nós sabemos explicar o que se passa, o que está faltando ! Sentada, começo a olhar para os lados, com movimentos repetitivos, giro a cabeça de um lado para o outro como se procurasse alguém, como se estivesse ansiosa esperando por alguém, mas ninguém aparece
Ai eu percebo que não estava esperando por ninguém, não tinha marcado com ninguém, seria esse o reflexo do meu inconsciente, que queria estar a esperar por alguém E novamente, quando me “cai à ficha” volta àquela sensação.
E eu me pergunto: “meu Deus, não tenho motivos para me sentir assim, queria entender o porquê desse sentimento de vazio, o porquê desse sentimento de solidão ”.
E mesmo sem entender, eu continuo a caminhar, sei que falta algo, mas tenho a certeza que logo chegará! E no dia em que chegar, eu direi: “então era você, por quem tanto esperei! ”.

O homem não atrai o que ele deseja, mas sim o que ele é.
O homem é literalmente o que ele pensa, seu caráter é a soma completa de todos os seus pensamentos.
Toda ação e todo sentimento são precedidos por um pensamento.
Os homens são ansiosos para melhorar suas circunstâncias, mas enquanto forem incapazes de melhorar a si mesmos, eles permanecem limitados.
Pensamento acurado começa com as palavras que nós dizemos a nós mesmos.
As circunstâncias não fazem o homem, elas revelam o homem a ele mesmo.
Assim como uma pessoa sem força física pode ficar forte através de constante treinamento, uma pessoa com pensamentos fracos pode tornar se forte exercitando se para o pensamento acurado.

EVOLUÇÃO TARDIA
Demétrio Sena, Magé RJ.
Preciso nascer de novo.
Não literária, mas literalmente.
Quanto mais desbravo meu passado, mais descubro afetos reprimidos, frustrados ou que nem deixei nascer.
Abortei os com o destempero, a revolta cega e ácida contra o mundo, muitas vezes a injustiça, o complexo e a frieza naqueles tempos que o mais remoto futuro não há de recompor, para me regenerar.
Foram muitos os erros.
Atropelos demais, para que uma simples borracha ideológica tenha o poder de apagar.
Por menos pior que me revele agora, sei que o estigma é poderoso.
Aprendi a amar quando já semeara o desamor.
Fiquei mais humano, quando se convencionara minha natureza robótica.
Mais mole, quando a fama de minha dureza não tem volta; está calcificada.
Ficará para sempre o tiranossauro, nas lembranças de quem me vivenciou naqueles anos.
No momento em que me torno mais gente, virei um conto.
Consagrei me uma lenda que sempre assustará.
Minha evolução chegou tardia.
Meus reparos não têm tempo de compensar o que se foi, como nos fins de novela em que tudo se resolve num simples passe de mágica.
Sem nenhuma reconstrução do passado.
Quero nascer de novo, literalmente, para ter uma chance de me reformar.
Continuar a ser quem sou, mas com melhorias; muitas melhorias.
Fantasiar me de outro ser para driblar o estigma e não gerar temores ancestrais.
Memórias genéticas imemoriais.

Para que serve a literatura, a poesia, a arte, a música, se não for para tornar o mundo mais justo e mais humano
Quando escrevo um poema, um ensaio ou um livro, faço como se fosse meu último ato consciente nesta vida, como minha última oportunidade de fazer algo de valor.
Saber que um texto ou um poema meu causou algum tipo de reação positiva em outro ser humano, me faz sentir que não é inútil meu ofício.
De fato, tudo vale a pena, quando temos pelo menos o desejo de que a alma do mundo seja grande, e que a vida não seja assim tão absurda quanto parece.

A maior virtude literária não é "escrever bem", mas dar voz aos fatos mudos da experiência.
O grande escritor é aquele que incorpora ao patrimônio da língua fatos e experiências que antes estavam fora dela, indizíveis, impensáveis, prisioneiros do silêncio.
"Escrever bem" e deixar a realidade falar, tal é a diferença entre um jornalista e um escritor.
Deixar que os fatos da experiência falem é muito mais difícil do que "escrever bem".
Para isto basta dominar os instrumentos usuais da linguagem pública.
Para aquilo, é preciso inventar uma linguagem capaz de dizer o que nunca foi dito antes.

AS ANTOLOGIAS
As antologias convencionais ou não, são de grande valia como instrumento literário.
Confesso que sou fã de carteirinha dessa ferramenta que me revelou ao mundo.
São nelas que eu existo e existirei na lembrança de gerações e gerações.
Pois não conto até o momento com nenhum livro solo, editado.
Estou dando meus primeiros passos no mundo das letras ainda como coautor.
Desse caminho não pretendo desistir de caminhar: andarei nele até quando Deus quiser.
Sem desviar me do foco de chegar à estatura de uma razoabilidade aceitável.
Fora nelas nas antologias, que dei e ainda continuo dando meus primeiros passos como rabiscador de palavras.
Devido à situação econômica que ainda vivenciamos em nossa pátria amada, estou enfatizando mais às coletâneas em livros e revistas virtuais, disponíveis na Internet.
Transpus os mares e atualmente estou em Lisboa, Portugal; – sendo visto e lido em várias partes do orbe terrestre, através da minha arte de escrever.
Lá em Lisboa, sede dos países de língua lusófona, vive um casal de mestres escritores e poetas, com sensibilidade e paixão pelo fazer literário: Carmo Vasconcelos e Henrique Lacerda.
Que, franquearam me duas dessas plataformas para postarem meus singelos textos: a revista “EisFluencias” e o livro virtual “Antologias Logos da Fênix”; nos quais já publicaram dezenas dos meus trabalhos.Onde tenho a imensa honra de figurar e interagir me com escritores iniciantes e consagrados, de vários países do mundo.
Os titulares das plataformas acima mencionadas como organizadores dão tudo de si em tal labor.
Prestando um serviço voluntário de imensurável valor e, sem nenhum ônus para os participantes.
Tudo pelo simples prazer de servir, e pelo imenso amor que têm pela cultura do seu país.
Como escritores e visionários, prestam também por meio desse instrumento um grande serviço humanitário aos povos e nações do mundo inteiro.
Tendo o devido reconhecimento e respeito por parte dos entendidos do assunto e de todos nós: brasileiros e estrangeiros que conhecemos suas lides e seus esforços.
São iniciativas de comunicação comunitárias de grande relevância; nelas os escritores contam suas próprias historias; exteriorizam seus sentimentos e suas emoções e deixam seu legado quando registram e perpetua a identidade de um povo.Com facetas históricas de si mesmos e das pessoas que cruzaram seus caminhos, bem como dos lugares onde estiveram ou estão inseridos –exuberantes ou não; que, se assim não fossem possivelmente, tais preciosidades relatadas em seus escritos se perderiam no tempo e no espaço.
Tais iniciativas, além de aprimorar e motivar os escritores de início de carreira e os demais, no trato e manuseio das palavras, na arte da escrita; são parcerias que orgulham e enriquecem as nações envolvidas representadas por seus denodados trabalhadores da cultura.
Resta me, a gratidão à amiga filósofa, Fátima Sampaio pela indicação a participar de tal projeto; a Carmo Vasconcelos e Henrique Lacerda, por disponibilizarem as plataformas e a dedicação; organizando e postando em suas páginas os nossos simples e sinceros dizeres de cada dia.
Ribeirão das Neves MG, Brasil

"Literalmente, não sei mais o que escrever,
tudo o que queria no momento era morrer,
mas sei que ainda tenho o que viver,
sei que a algo no mundo esperando pra me ter,
seja um bem material, ou sentimental,
isso não é algo que vem ao caso afinal,
só sei que tenho um objetivo em comum com o universo,
e correrei atrás dele mesmo que seja por total incorreto "

"Eu não matei nem vou matar literalmente um presidente
Mas se todos corruptos morressem de repente
Ia ser tudo diferente, ia sobrar tanto dinheiro
Que andaríamos nas ruas sem temer o tempo inteiro
Seu pai não ia ser assaltado, seu filho não ia virar ladrão
Sua mãe não ia morrer na fila do hospital
E seu primo não ia se matar no Natal
Seu professor não ia lecionar sem esperança
Você não ia querer fazer uma mudança de país
Sua filha ia poder brincar com outras crianças
E ninguém teria que matar ninguém pra ser feliz
Hoje, estar feliz é uma ilusão
E é o povo desunido que se mata por partido
Sem razão e sem noção
Chamando políticos ridículos de mito
E às vezes nem acredito num futuro mais bonito
Quando o grito é sufocado pelo crime organizado instituído
Que censura, tortura e fatura em cima da desgraça
Mas, no fundo, ainda creio no poder da massa
Nossa voz tomando as praças, encurtando as diferenças
Recompondo essa bagaça, quero é recompensa
O Pensador é contra violência
Mas aqui a gente peca por excesso de paciência
Com o rouba, mas faz dos verdadeiros marginais
São chamados de Doutor e Vossa Excelência "

É normal ter dias que você se sente uma bosta, no sentido literal da palavra.
Comum acordar e não querer papo com ninguém.
Se sentir irritado com algumas coisas da vida.
Ter medo, receio de se machucar novamente ou machucar.
Mas o que não pode ser comum ou normal, é você se permitir a ficar nesses estágios.
Seja o percursor da sua felicidade, dias ruins todos tem.
Crises de ansiedade nem se fala.
Mas não se esqueça que você é maior que tudo isso, e como antes isso também irá passar.

O desespero de acordar e o pesadelo da noite passada ainda não ter acabado.
Nada aconteceu, literalmente, dentro de mim a sensação permanece como uma água perigosamente parada, um mar calmo a espera de uma tempestade para se tornar revolto.
Estava tudo controlado, contido, cada coisa em seu lugar e de repente BOOM! Tudo explode e me vejo em meio a escombros do lar mental que eu tinha construído para mim mesma.
Olho ao redor procurando abrigo e vejo seus braços estendidos, mas eles são finos E apesar da dúvida eu te entrego meu problema, te exponho a minha humilhação É seus braços eram muitos frágeis e agora você também está no chão, seu semblante é devastador e com os cotovelos ralados você sangra, e sua dor espirra em mim fazendo o fardo ainda mais pesado.
O que fazer quando seu porto seguro não está pronto para te socorrer O que fazer quando você é o único que suporta o próprio peso e o do mundo de todos ao seu redor
É tão cansativo viver nesse caos, mas calma eu vou levantar.
Nada alem do comum, guardar minha dor no bolso, bater a poeira das minhas roupas, limpar o sangue e suor de meu rosto e partir para a luta, levantar todos que eu puder e reconstruir minha sanidade 1, 2 3 mil vezes se necessário for.
Sei que um dia eu terei a certeza de que tudo valeu a pena.

Teatro não serve para nada, pensam alguns, e literatura é elitismo, pensam outros, e na verdade não pensam, porque é no teatro e na literatura que encontramos a transgressão possível e a provocação necessária.
O mundo não anda fácil nem digerível.
É homem bomba explodindo em festas de casamento, é corrupção pra tudo que é lado, é muito desamor travestido de prazer, é uma urgência de ser feliz que impede a construção da felicidade mesma, que é mais vagarosa.
Para onde estão indo todos nesta correria Não sou a única que ainda vive, em certos aspectos, na era da pedra lascada, mas corro igual, porque se parar, me atropelam.
Regurgitar: vomitar.
Fagia: comer.
Então regurgitofagia é simplesmente expelir o inútil e voltar a se alimentar do que precisamos.
E do que precisamos Anote aí, é pouca coisa: silêncio, arte e amor.

Aí o cara anda contigo pra cima e pra baixo literalmente falando e não quer saber de outra vida que seja longe da sua, mas na frente dos amiguinhos quer dar uma de garanhão e se fazer de esperto.
Sai pra lá, despacho! Esperto é quem dá valor ao que se tem, ao que faz sorrir! Menina, olhe adiante, olhe mais longe! Descarrega! Desapega! Se ele não tratar de logo tomar jeito e vergonha na cara, trate você de fazer isso no lugar dele.
Cuide se! Tonifique se, realce se! Só aceita bagunça quem se contenta com pouco, quase nada.
Ou ele te quer pra valer ou você se faz valer: Sai fora, gata!

Daqui a revolta literária contra um mundo de quadrados, de fórmulas que já dão certo e que não devem ser modificadas, contra enlatados que sequestram a cabeça das pessoas e transformam nas em zumbis, aceitadoras do estatos quos vigentes e disseminadoras de um nada, dotadas de gritos completamente surdos e revoltas tratadas enquanto doenças no mundo do prozac.

Ela se sente rejeitada pelo mundo, não que ela seja rejeitada literalmente, mas sua mania de se isolar acaba resultando nisso.
Sempre cometendo os mesmos erros, ela não consegue mais fugir de si mesma.
Quebrada por dentro, intacta por fora, e querendo desesperadamente encontrar a razão de tantas coisas que já lhe aconteceram.
Erros, seus erros.
Não há ninguém em casa, então ela mente e volta para as ruas amaldiçoadas.
Não há ninguém para enxugar suas lágrimas, ela está perdendo a cabeça e não há ninguém para salvá la.
Ela perece.
Definha.
Expele lentamente o veneno.
Ela se perdeu dentro de si.
Ela quer ser salva.
Quem a encontraria largada no pavimento obscuro de sua alma vazia

Você não gosta de literatura, diz que rock é chato e faz pouco caso do Fresno.
Você gosta dessas coisas que eu nem considero tão importantes assim, vive com o celular na mão, e ri de um monte de besteira que eu acho um saco.
Você não é bonita e nem inteligente.
Inclusive já falei milhares de vezes pros meus amigos que você é uma perda de tempo.
Não sei, não, eu nem te amo e, mesmo você sendo tão diferente de mim, eu vivo sentindo por demais a sua falta.
Eu sei, é no mínimo estranho tudo isso.