Poemas de William Shakespeare

Laertes para Ofélia in Hamlet:
Cuidado, Ofélia amiga! Fica na retaguarda dos anseios, a coberto dos botes dos desejos.
Já a prodigalidade é numa virgem revelar a beleza à própria lua.
Da calúnia a virtude não se livra.
Muitas vezes, o verme estraga as flores primaveris, bem antes de se abrirem.
No orvalho e na manhã da mocidade o vento contagioso é mais certo.
A mocidade é inimiga de si mesma.

Ser ou não ser, essa é a questão: será mais nobre suportar na mente as flechadas da trágica fortuna, ou tomar armas contra um mar de obstáculos e, enfrentando os, vencer Morrer dormir, nada mais; e dizer que pelo sono se findam as dores, como os mil abalos inerentes à carne é a conclusão que devemos buscar.
Morrer dormir; dormir, talvez sonhar eis o problema: pois os sonhos que vierem nesse sono de morte, uma vez livres deste invólucro mortal, fazem cismar.
Esse é o motivo que prolonga a desdita desta vida.

Ser ou não ser Eis a questão.
Que é mais nobre para a alma: suportar os dardos e arremessos do fado sempre adverso, ou armar se contra um mar de desventuras e dar lhes fim tentando resistir lhes Morrer dormir mais nada Imaginar que um sono põe remate aos sofrimentos do coração e aos golpes infinitos que constituem a natural herança da carne, é solução para almejar se.
Morrer , dormir dormir Talvez sonhar É aí que bate o ponto.
O não sabermos que sonhos poderá trazer o sono da morte, quando ao fim desenrolarmos toda a meada mortal, nos põe suspensos.
É essa idéia que torna verdadeira calamidade a vida assim tão longa! Pois quem suportaria o escárnio e os golpes do mundo, as injustiças dos mais fortes, os maus tratos dos tolos, a agonia do amor não retribuído, as leis morosas, a implicância dos chefes e o desprezo da inépcia contra o mérito paciente, se estivesse em suas mãos obter sossego com um punhal Que fardos levaria nesta vida cansada, a suar, gemendo, se não por temer algo após a morte terra desconhecida de cujo âmbito jamais ninguém voltou que nos inibe a vontade, fazendo que aceitemos os males conhecidos, sem buscarmos refúgio noutros males ignorados De todos faz covardes a consciência.
Desta arte o natural frescor de nossa resolução definha sob a máscara do pensamento, e empresas momentosas se desviam da meta diante dessas reflexões, e até o nome de ação perdem.

"Contigo eu fico
É jamais do negror deste palácio hei de partir
Aqui.
Aqui sempre estarei
Com seus criados vermes
Aqui mesmo eu hei de repousar para todo o sempre.
É libertar da maldição dos astros a carne exausta
Olhos.
Um último olhar
Braços.
Um último abraço
É vós o lábios, portal do alento
Selai com este beijo o pacto eterno com a morte insaciável.
Venha meu caminho amargo
Venha insonso guia
Piloto insano atira neste instante
Contra as rochas a barca desgastada
Um brinde ao meu amor."

Esta é a grande tolice do mundo, a de que quando vai mal a nossa fortuna muitas vezes como resultado de nosso próprio comportamento culpamos pelos nossos erros o sol, a luz e as estrelas, como se fôssemos vilões por necessidade, tolos por compulsão celeste, safados, bêbados, mentirosos e adúlteros por obediência forçada a influencias planetárias; e tudo aquilo que somos maus por impacto divino.
(Rei Lear)

Essa é a maravilhosa tolice do mundo: quando as coisas não nos correm bem muitas vezes por culpa de nossos próprios excessos pomos a culpa de nossos desastres no sol, na lua e nas estrelas, como se fôssemos celerados por necessidade, tolos por compulsão celeste, velhacos, ladrões e traidores pelo predomínio das esferas; bêbedos, mentirosos e adúlteros, pela obediência forçosa a influências planetárias, sendo toda nossa ruindade atribuída à influência divina Ótima escapatória para o homem, esse mestre da devassidão, responsabilizar as estrelas por sua natureza de bode.
Meu pai se juntou à minha mãe sob a cauda do Dragão e minha natividade se deu sob a Grande Ursa: de onde se segue que eu tenho de ser violento e lascivo.
Pelo pé de Deus! Eu teria sido o que sou, ainda que a mais virginal estrela do firmamento houvesse piscado por ocasião de minha bastardização.

GRACIANO O de bobo farei.
Que entre folguedos e risadas as velhas rugas cheguem.
Prefiro o fígado aquecer com vinho, a esfriar o peito com gemidos lúgubres.
Se o sangue temos quente, por que causa deveremos ficar imóveis como nossos antepassados de alabastro dormir de pé, ficar com icterícia só de não fazer nada Escuta, Antônio dedico te afeição; ela é que fala pessoas há, cuja fisionomia se enruga e enturva como uma lagoa parada, e que a toda hora se retraem num silêncio obstinado, só com o fito de aparência envergarem de profunda sabedoria, gravidade e senso, como quem diz: "Eu sou o senhor Oráculo; quando eu falar, nenhum cachorro ladre! " Conheço, caro Antônio, muita gente que é tida como sábia, tão somente por não dizerem nada, quando é certo que, se a falar chegassem, os ouvintes condenariam, por levá los, logo, a dar o nome, ao próximo, de tolos.
De outra vez falaremos mais sobre isso.
Mas com isca assim triste não me pesques semelhante opinião, pois como engodo, só serve para os tolos.
Vem, bondoso Lourenço.
Por enquanto, passai bem.
Depois da ceia acabarei a prédica.

Let me not to the marriage of true minds
Admit impediments.
Love is not love
Which alters when it alteration finds,
Or bends with the remover to remove:
O no! it is an ever fixed mark
That looks on tempests and is never shaken;
It is the star to every wandering bark,
Whose worth’s unknown, although his height be taken.
Love’s not Time’s fool, though rosy lips and cheeks
Within his bending sickle’s compass come:
Love alters not with his brief hours and weeks,
But bears it out even to the edge of doom.
If this be error and upon me proved,
I never write, nor no man ever loved.

''Não faço meus julgamentos pelas estrelas;
Embora conheça bem a astronomia,
Mas não para adivinhar o azar ou a sorte,
As pragas, as privações ou as mudanças de estação;
Nem posso adivinhar o futuro próximo,
Dando a cada um a sua tormenta,
Ou dizer aos príncipes se tudo passará,
Predizendo o que apenas os céus podem trazer:
Porém, retiro a minha sabedoria de teus olhos,
E (eternas estrelas) neles entendo a sua arte,
Pois, juntos, vencerão a verdade e a beleza,
Se de teu próprio ser verteres o teu alento;
Senão, isto, eu prenunciaria:
Em ti toda a verdade e beleza findam.''

Suplico aos senhores que, em suas cartas, falem de mim como sou.
Que nada fique atenuado, mas que se esclareça também que em nada houve dolo.
Os senhores devem mencionar este que amou demais, com sabedoria de menos; este que não deixava se levar por sentimentos de ciúme, mas que por artimanhas alheias, chegou aos extremos de uma mente desnorteada; este cuja mão, como faz o índio mais abjeto, jogou fora uma pérola mais preciosa que toda sua tribo, este que, de olhos baixos, apesar de não ser de seu feitio mostrar se comovido, agora derrama lágrimas de maneira pródiga, como as árvores das Arábias derramam sua goma medicinal Ponham isso no papel.
(Otelo)

"Parece", não, senhora; é, não "parece".
Não é apenas meu casaco negro,
Boa mãe, nem solene roupa preta,
Nem suspiros que vem do fundo da alma,
Nem o aspecto tristonho do semblante,
Co'as formas todas da aparente mágoa
Que mostram o que sou; esses "parecem",
Pois são ações que o homem representa:
Mas eu tenho no peito o que nao passa;
Meu trapos são o adorno da desgraça.

Nem esta capa sombria, nem as vestes costumeiras de solene cor negra, os tempestuosos suspiros arrancados do imo peito, as torrentes fecundas que me descem dos olhos, o semblante acabrunhado, nem todas as demais modalidades da mágoa poderão nunca, em verdade, definir me.
Parecem, tão somente, pois são gestos de fácil fingimento.
Mas há algo dentro em mim que não parece.
(Hamlet)

As horas que suavemente emolduraram
O olhar amoroso onde repousam os olhos
Serão eles o seu próprio tirano,
E com a injustiça que justamente se excede;
Pois o tempo incansável arrasta o verão
Ao terrível inverno, e ali o detém,
Congelando a seiva, banindo as folhas verdes,
Ocultando a beleza, desolada, sob a neve.
Então, os fluidos do estio não restaram
Retidos nas paredes de vidro,
O belo rosto de sua beleza roubada,
Sem deixar resquícios nem lembranças do que fora;
Mas as flores destilaram, sobreviveram ao inverno,
Ressurgindo, renovadas, com o frescor de sua seiva.

Meu inimigo é apenas o teu nome.
Continuarias sendo o que és, se acaso Montecchio tu não fosses.
Que é Montecchio Não será mão, nem pé, nem braço ou rosto, nem parte alguma que pertença ao corpo.
Sê outro nome.
Que há num simples nome O que chamamos rosa, sob uma outra designação teria igual perfume.
Assim Romeu, se não tivesse o nome de Romeu, conservara a tão preciosa perfeição que dele é sem esse título.
Romeu, risca teu nome, e, em troca dele, que não é parte alguma de ti mesmo, fica comigo inteira.

Para mim própria não seria ambiciosa em meus desejos de querer ser muito melhor em tudo.
Mas triplicar quisera vinte vezes, para vós, o que sou, ser mais formosa mil vezes, dez mil vezes mais senhora de um rico patrimônio.
Para em vosso conceito ser mais alta, desejara ter conta incalculável de virtudes, belezas, bens e amigos; suas a soma total de quanto valho é soma negativa, que define, grosso modo, uma jovem sem preparo, talentos e experiência, que se julga feliz apenas por não ser tão velha que não possa aprender, e venturosa por não ser tão obtusa de nascença que aprender não consiga coisa alguma.
Mas a suma ventura nisto tudo consiste em poder ela inteiramente vos confiar o espírito maleável, para que a dirijais, na qualidade de arido, senhor e soberano.
Eu, com tudo o que tenho, desde agora passo a ser toda vossa.
Até há momentos, era eu senhora desta bela casa, dona dos meus criados, soberana de mim própria; mas desde este momento a casa, a famulagem, minha própria pessoa, meu senhor, a vós pertence.
Tudo vos dou com este anel.
Se acaso vos separardes dele, ou se o perderdes, ou se presente a alguém dele fizerdes indício certo isso será da morte de nosso amor e causa de queixar me.