Nem esta capa sombria, nem as vestes costumeiras de solene cor negra, os tempestuosos suspiros arrancados do imo peito, as torrentes fecundas que me descem dos olhos, o semblante acabrunhado, nem todas as demais modalidades da mágoa poderão nunca, em verdade, definir me.
Parecem, tão somente, pois são gestos de fácil fingimento.
Mas há algo dentro em mim que não parece.
(Hamlet)
