Maiakovski Poemas

"A arte, meus amigos, não é um espelho do mundo, é sim, uma ferramenta para consertá lo."

Poderiam ordenar me: "Mata te na guerra".
Teu nome será o último coágulo de sangue em meus lábios rasgados pelas balas.

Que os meus ideais sejam tanto mais fortes quanto maiores forem os desafios, mesmo que precise transpor obstáculos aparentemente intransponíveis.
Porque metade de mim é feita de sonhos e a outra metade é de lutas.

Doravante, eu o sei e qualquer um o sabe.
O coração tem domicílio no peito.
Comigo a anatomia enlouqueceu.
Sou todo coração.
Em todas as partes pulsa.

Fiz ranger as folhas de jornal
abrindo lhes as pálpebras piscantes.
E logo
de cada fronteira distante
subiu um cheiro de pólvora
perseguindo me até em casa.
Nestes últimos vinte anos
nada de novo há
no rugir das tempestades.
Não estamos alegres,
é certo,
mas também por que razão
haveríamos de ficar tristes
O mar da história
é agitado.
As ameaças
e as guerras
havemos de atravessá las,
rompê las ao meio,
cortando as
como uma quilha corta
as ondas.

Tu
Entraste.
A sério, olhaste
a estatura,
o bramido
e simplesmente adivinhaste:
uma criança.
Tomaste,
arrancaste me o coração
e simplesmente foste com ele jogar
como uma menina com sua bola.
E todas,
como se vissem um milagre,
senhoras e senhoritas exclamaram:
A esse amá lo
Se se atira em cima,
derruba a gente!
Ela, com certeza, é domadora!
Por certo, saiu duma jaula!
E eu de júbilo
esqueci o jugo.
Louco de alegria
saltava
como em casamento de índio,
tão leve,
tão bem me sentia.

Hino ao crítico
Da paixão de um cocheiro e de uma lavadeira
Tagarela, nasceu um rebento raquítico.
Filho não é bagulho, não se atira na lixeira.
A mãe chorou e o batizou: crítico.
O pai, recordando sua progenitura,
Vivia a contestar os maternais direitos.
Com tais boas maneiras e tal compostura
Defendia o menino do pendor à sarjeta.
Assim como o vigia cantava a cozinheira,
A mãe cantava, a lavar calça e calção.
Dela o garoto herdou o cheiro de sujeira
E a arte de penetrar fácil e sem sabão.
Quando cresceu, do tamanho de um bastão,
Sardas na cara como um prato de cogumelos,
Lançaram no, com um leve golpe de joelho,
À rua, para tornar se um cidadão.
Será preciso muito para ele sair da fralda
Um pedaço de pano, calças e um embornal.
Com o nariz grácil como um vintém por lauda
Ele cheirou o céu afável do jornal.
E em certa propriedade um certo magnata
Ouviu uma batida suavíssima na aldrava,
E logo o crítico, da teta das palavras
Ordenhou as calças, o pão e uma gravata.
Já vestido e calçado, é fácil fazer pouco
Dos jogos rebuscados dos jovens que pesquisam,
E pensar: quanto a estes, ao menos, é preciso
Mordiscar lhes de leve os tornozelos loucos.
Mas se se infiltra na rede jornalística
Algo sobre a grandeza de Puchkin ou Dante,
Parece que apodrece ante a nossa vista
Um enorme lacaio, balofo e bajulante.
Quando, por fim, no jubileu do centenário,
Acordares em meio ao fumo funerário,
Verás brilhar na cigarreira souvenir o
Seu nome em caixa alta, mais alvo do que um lírio.
Escritores, há muitos.
Juntem um milhar.
E ergamos em Nice um asilo para os críticos.
Vocês pensam que é mole viver a enxaguar
A nossa roupa branca nos artigos

Ó! delicados!
Vós que pousai o amor sobre ternos violinos ou,
grosseiros que o pousais sobre os metais!
Vós outros não podeis fazer como eu,
virar vos pelo avesso
e ser todo lábios!

A Esperança
Injeta sangue no meu coração, enche me até o bordo
das veias!
Mete me no crânio pensamentos!
Não vivi até o fim o meu bocado terrestre,
sobre a terra
não vivi o meu bocado de amor.
Eu era gigante de porte,
mas para que este tamanho
Para tal trabalho basta uma polegada.
Com um toco de pena, eu rabiscava papel,
num canto do quarto, encolhido,
como um par de óculos dobrado dentro do estojo.
Mas tudo que quiserdes eu farei de graça:
esfregar,
lavar,
escovar,
flanar,
montar guarda.
Posso, se vos agradar, servir vos de porteiro.
Há, entre vós, bastante porteiros
Eu era um tipo alegre,
mas que fazer da alegria,
quando a dor é um rio sem vau
Em nossos dias,
se os dentes vos mostrarem não é senão
para vos morder ou dilacerar.
O que quer que aconteça,
nas aflições,
pesar
Chamai me! Um sujeito engraçado pode ser útil.
Eu vos proporei charadas, hipérboles e alegorias, malabares
dar vos ei em versos.
Eu amei mas é melhor não mexer nisso.
Te sentes mal Tanto pior
Gosta se, afinal, da própria dor.
Vejamos Amo também os bichos
vós os criais,
em vossos parques
Pois, tomai me para guarda dos bichos.
Gosto deles.
Basta me ver um desses cães vadios,
como aquele de junto à padaria,
um verdadeiro vira lata!
e no entanto,
por ele,
arrancaria meu próprio fígado: Toma, querido,
sem cerimônia, come!

Escutai, pois! Se as estrelas se acendem é porque alguém precisa delas.
É porque, em verdade, é indispensável que sobre todos os tetos, cada noite, uma única estrela, pelo menos, se alumie.

BLUSA FÁTUA
Costurarei calças pretas
com o veludo da minha garganta
e uma blusa amarela com três metros de poente.
pela Niévski do mundo, como criança grande,
andarei, donjuan, com ar de dândi.
Que a terra gema em sua mole indolência:
"Não viole o verde das minhas primaveras! "
Mostrando os dentes, rirei ao sol com insolência:
"No asfalto liso hei de rolar as rimas veras! "
Não sei se é porque o céu é azul celeste
e a terra, amante, me estende as mãos ardentes
que eu faço versos alegres como marionetes
e afiados e precisos como palitar dentes!
Fêmeas, gamadas em minha carne, e esta
garota que me olha com amor de gêmea,
cubram me de sorrisos, que eu, poeta,
com flores os bordarei na blusa cor de gema!
(Tradução: Augusto de Campos)

Eu não forneço nenhuma regra para que uma pessoa se torne poeta e escreva versos.
E, em geral, tais regras não existem.
Chama se poeta justamente o homem que cria estas regras poéticas

Basta de verdades baratas.
Arrancai o ranço do coração!
As ruas são nossos pincéis
e paletas as nossas praças.
No livro do tempo
ainda não foram cantadas
as mil páginas da revolução.
Para a rua, futuristas,
tambores e poetas!

E então, que quereis
Fiz ranger as folhas de jornal
abrindo lhes as pálpebras piscantes.
E logo
de cada fronteira distante
subiu um cheiro de pólvora
perseguindo me até em casa.
Nestes últimos vinte anos
nada de novo há
no rugir das tempestades.
Não estamos alegres,
é certo,
mas também por que razão
haveríamos de ficar tristes
O mar da história
é agitado.
As ameaças
e as guerras
havemos de atravessá las,
rompê las ao meio,
cortando as
como uma quilha corta
as ondas.

Nós abríamos Marx
cada volume
como em nossas casas
abríamos as janelas
mas mesmo sem livros
nós compreendíamso
em que lado estar,
em que lado combater.