Escritores Famosos

Eu quero a verdade que só me é dada através do seu
oposto, de sua inverdade.
E não agüento o cotidiano.
Deve ser por isso
que escrevo.
Minha vida é um único dia.
E é assim que o passado me é
presente e futuro.
Tudo numa só vertigem.
E a doçura é tanta que faz
insuportável cócega na alma.
Viver é mágico e inteiramente inexplicável.
Eu compreendo melhor a morte.
Ser cotidiano é um vício.
O que é que eu
sou sou um pensamento.
Tenho em mim o sopro tenho mas quem é
esse que tem quem é que fala por mim tenho um corpo e um espírito
eu sou um eu "É exatamente isto, você é um eu", responde me o mundo
terrivelmente.
E fico horrorizado.
Deus não deve ser pensado jamais senão
Ele foge ou eu fujo.
Deus deve ser ignorado e sentido.
Então Ele age.
Pergunto
me: por que Deus pede tanto que seja amado por nós resposta
possível: porque assim nós amamos a nós mesmos e em nos amando, nós
nos perdoamos.
E como precisamos de perdão.
Porque a própria vida já vem mesclada ao erro.
in UM SOPRO DE VIDA

O resultado disso tudo é que vou ter que criar um personagem mais ou menos como fazem os novelistas, e através da criação dele para conhecer.
Porque eu sozinho não consigo: a solidão, a mesma que existe em cada um, me faz inventar.
E haverá outro modo de salvar se senão o
de criar as próprias realidades Tenho força para isso como todo o mundo é ou não é verdade que nós terminamos por criar uma frágil e doida realidade que é a civilização essa civilização apenas guiada pelo
sonho.
Cada invenção minha soa me como uma prece leiga tal é a intensidade de sentir, escrevo para aprender.
in UM SOPRO DE VIDA

“Escrevo neste instante com algum prévio pudor por vos estar invadindo com tal narrativa tão exterior e explícita.
De onde no entanto até sangue arfante de tão vivo de vida poderá quem sabe escorrer e logo se coagular em cubos de geléia trêmula.
Será essa história um dia o meu coágulo Que sei eu.
Se há veracidade nela – e é claro que a história é verdadeira embora inventada –, que cada um a reconheça em si mesmo porque todos nós somos um e quem não tem pobreza de dinheiro tem pobreza de espírito ou saudade por lhe faltar coisa mais preciosa que ouro – existe a quem falte o delicado essencial.”

Se tudo existe é porque sou.
Mas por que esse mal estar É porque não estou vivendo do único modo que existe para cada um de se viver e nem sei qual é.
Desconfortável.
Não me sinto bem.
Não sei o que é que há.
Mas alguma coisa está errada e dá mal estar.
No entanto estou sendo franca e meu jogo é limpo.
Abro o jogo.
Só não conto os fatos de minha vida: sou secreta por natureza.
O que há então Só sei que não quero a impostura.
Recuso me.
Eu me aprofundei mas não acredito em mim porque meu pensamento é inventado.

E é também porque sempre fui de brigar muito, meu modo é brigando.
É porque sempre tento chegar pelo meu modo.
É porque ainda não sei ceder.
É porque no fundo eu quero amar o que eu amaria e não o que é.
É porque ainda não sou eu mesma, e então o castigo é amar um mundo que não é ele.
É também porque eu me ofendo à toa.
É porque talvez eu precise que me digam com brutalidade, pois sou muito teimosa.

Se sou amado,
quanto mais amado
mais correspondo ao amor.
Se sou esquecido,
devo esquecer também,
Pois amor é feito espelho:
tem que ter reflexo.
Talvez não ser,
é ser sem que tu sejas,
sem que vás cortando
o meio dia com uma
flor azul,
sem que caminhes mais tarde
pela névoa e pelos tijolos,
sem essa luz que levas na mão
que, talvez, outros não verão dourada,
que talvez ninguém
soube que crescia
como a origem vermelha da rosa,
sem que sejas, enfim,
sem que viesses brusca, incitante
conhecer a minha vida,
rajada de roseira,
trigo do vento,
E desde então, sou porque tu és
E desde então és
sou e somos
E por amor
Serei Serás Seremos

Viver e escrever
“Quando comecei a escrever, que desejava eu atingir Queria escrever alguma coisa que fosse tranqüila e sem modas, alguma coisa como a lembrança de um alto monumento que parece mais alto porque é lembrança.
Mas queria, de passagem, ter realmente tocado no monumento.
Sinceramente não sei o que simbolizava para mim a palavra monumento.
E terminei escrevendo coisas inteiramente diferentes.”
“Não sei mais escrever, perdi o jeito.
Mas já vi muita coisa no mundo.
Uma delas, e não das menos dolorosas, é ter visto bocas se abrirem para dizer ou talvez apenas balbuciar, e simplesmente não conseguirem.
Então eu quereria às vezes dizer o que elas não puderam falar.
Não sei mais escrever, porém o fato literário tornou se aos poucos tão desimportante para mim que não saber escrever talvez seja exatamente o que me salvará da literatura.
O que é que se tornou importante para mim No entanto, o que quer que seja, é através da literatura que poderá talvez se manifestar.”
“Até hoje eu por assim dizer não sabia que se pode não escrever.
Gradualmente, gradualmente até que de repente a descoberta tímida: quem sabe, também eu já poderia não escrever.
Como é infinitamente mais ambicioso.
É quase inalcançável”.

Eu sou uma força que avança!

"Não se pode dar uma prova de existência do que é mais verdadeiro, o jeito é acreditar.
Acreditar chorando."

"Sou dramática, intensa, transitória e tenho uma alegria em mim que quase me deixa exausta."

O mais importante da vida não é saberes onde estás, mas sim para onde vais.

Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade.
A felicidade sempre ia ser clandestina para mim.
Parece que eu já pressentia.
Como demorei!

"Quando a mais bela rosa morrer seus espinhos pareceram não incomodar."

O belo é tão útil quanto o útil.
Talvez até mais.

"Quero a vibração do alegre.
Quero a isenção de Mozart.
Mas quero também a inconseqüência.
Liberdade é meu último refúgio, forcei me à liberdade e agüento a não como um dom mas com heroísmo: sou heroicamente livre."