Natani Risorim

A ausência carece de lógica, e a tua não me faz sentido algum.

Sentimento equivalente:
e se em minha ida deixei te uma saudade sem fim foi porque levei de ti um amor perpétuo.

Quem me dera ter em mim um pouco de cada poeta.
Sairia do clichê de falar em amor, tristeza, tempo, saudade, agonia.
E saberia ter olhos aos detalhes do dia.
Queria aprender a falar sobre estrelas, flores, pássaros, coisas como essas Ah, quem me dera Quem me dera ser poeta.

A saudade nunca é par, se fosse não teria ninguém a sentindo.
Se par é presença, saudade é ausência, e ausência nunca é dois.
Saudade jamais será par.
Pode ser até sentida por dois, mas cada um em seu tempo.
A de Rosa vem quando acorda, do Zé um pouco antes de dormir.
Saudade não é par.
Par é ser feliz.

Gostaria de dizer de maneira menos drástica que é profunda a tristeza de saber que acabou.

Você faz com meu coração igual faço com minha mãe quando ela está limpando o chão da sala: esquece e sai pisando.

Quem muito lê, quer escrever.
Quem muito escreve, bons olhos passa a ter.
O “bom dia” do porteiro, a criança e seu brinquedo, tudo vira texto! Quem não lê, não vê bonito.
Quem vê bonito é porque lê.

Às vezes penso que deveria ser mais velha.
Talvez para ver a vida acontecer como desde já suponho.
Mas ao mesmo tempo que penso nisso, também penso em quem sou.
No meu eu, no meu âmago, na minha parte intangível, e que forma o meu caráter.
Não que eu desconsidere a experiência contida nos anos.
Sei que ela existe! Mas quando olho para mim, não é para vigiar a aspereza em minha pele, e sim os valores que me dão peso por dentro.
Sendo assim a idade não vem ao caso; desde que eu me esforce em ser um problema a menos no mundo.

Abortar é indelicadeza, é grosseria.
É cegar quem poderia ser amante das estrelas, surdear um apaixonado pelo canto dos pássaros, cortar as mãos de um grande escritor.
Abortar é o cúmulo do egoísmo: é ansiar tanto a própria vida a ponto de esquecer a capacidade de amar outras.

Não vou dizer que não fui contra; eu fui.
Disse “não, não e não! ”.
Tirei água com o balde que tirava bem menos que a rapidez com que entrava.
Escondi a chave, dei as costas, fingi não ver, não sentir.
Tentei.
Eu nadei feito náufrago em desespero temendo sucumbir se.
Eu subi na árvore, eu me escondi sem nem a brincadeira ser essa.
Eu entrei no porão, eu subi para o sótão, pus as mãos ora nos ouvidos, ora no rosto.
Cantei mais alto que meus pensamentos, meus sentimentos.
Não funcionou.
Corri, acredite, e nem sequer olhei para trás.
Tentei lembrar de esquecer, fingi esquecer de lembrar.
Mas não deu.
Nunca dá.

Ah! O meu amor por você.
O que posso dizer É bonito; é! E como é.
É brisa, vento mansinho, que chega devagarinho e acaricia a face virgem que dispensa qualquer lágrima que não seja cúmplice do teu sorriso.
Pois tudo é leve! Céu azul, alaranjado, tudo encanta.
Acha se criança numa cantiga de ninar.
Encosta se no peito, suspira, ri manso, fechando os olhinhos gradualmente pra sonhar.
Pra quê Se a realidade já é doce que desmancha na boca ainda mais doce pelo gloss de melancia.
Que tu, somente tu, sejas meu amor, minha flor, meu afago em que me afogo e ainda vivo, respiro, fundo, o mundo de coisas belas, singelas, amadas, queridas por toda estação.
Que nós, quase que sós, sussurremos carinhos como que canções em dias de verão precipitado, e fixemos esse amor por tempo indefinido.

Com o tempo a gente acaba deixando algumas coisas de lado.
Vai desistindo de montar o castelo de cartas, para ir atrás de algo que não desmorone com tanta facilidade.

Coisa de novela:
Teus lábios bem desenhados despertou me o interesse
Espere!
Ainda não falei do céu
E de como quero ser seu

Minha escrita não é para mim.
Quando escrevo penso em quem deveria ler.
Se digo algo, minhas palavras saem tão confusas quanto o pensamento.
Mas se uso o lápis que desenho, desenho minhas palavras como quem imagina o momento.
E tem quem olhe e diga que com ele acontece exatamente assim.
Por isso repito: minha escrita não é para mim.

Amor de Mãe:
Com as coisas correndo dessa forma, eu consigo imaginar que irá ser difícil para você também.
Eu tive tanta alegria, mas também tanto medo ao colocar algo tão delicado na imensidão que é esse mundo.
Quero que tenha em mente que você se permitindo sentir, permite machucar se também.
Com o tempo verá que é um pacote, e que não é tão ruim assim.
Que você passe por todas essas coisas que qualquer pessoa passa, mas que saiba exatamente o que fazer com aquilo que lhe fizeram, e que não suspeite o mal só porque o suspeitaram.
Muito menos se trair ao desbotar seu caráter somente porque alguém não o teve.
Eu não lhe desejo sorte, eu lhe desejo Deus.