Múcio Bruck

Ode à vidas Falidas e a Esperança .
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Desci do mundo por um dia
Quantos não desejariam estar em meu lugar
Quantos, tudo dariam para não estar
Não importa, a escolha foi minha
Vi famílias viverem para o bem
Outras em que o casal se maltratavam
Desconhecendo futuras letais consequências
Abrindo chagas em almas um dia sãs
Vi homens mentindo, mulheres honestas
Vítimas de ciúmes, perdendo a vida
Por escolhas de um amor que ´só elas sentiam
Vi perdões verdadeiros, unilaterais, em pura fé
Ao longe, a fartura, a fome castigando crianças
Idosos na lida do campo, outros acamados e só´
Médicos desistindo de se esforçarem pela vida
Que deles não eram, para não perderem a hora
Adolescentes cambaleantes em ruas vazias
Depois de se drogarem, vagando sem rumo
Sem fiarem: o destino é um atento observador
E que a vida ensina, seja no amor ou pela dor
Vi a medicina evoluir com a ciência informatizada
Quantas descobertas desde então
Curas imputadas à fé no Criador, milagres
Homens se dizendo Profetas, outros que eram
Vi a vida acontecer na rara flor brotava numa encosta
Animais servis, outros arredios e violentos
Vi o mar sereno, sob a lua cheia a convidar
Estrelas que enfeitam o céu e apontam direções
Mas, o que mais pranteei nessas verdades
Foram estupros, homens assassinando mães
Mulheres se oferecendo a pais de família
Sem moral, se prostituindo como se natural fosse

Princesas e cowboys
Banco de prosa no canto da praça
Viola a entoar canções sertanejas
No céu, balões a subir
Dançam princesas cirandas de roda
Fogueira queimando, estrelas que brilham
Por sobre meninos, são todos cowboys
Chega a manhã que ara com brilho
Os olhos da cor de esperança
Dos pequeninos
Brincando entre tantas fantasias
Sem saberem que na vida
São todos heróis

Prosa de um Escritor: Comentários e Desabafos
Sou um apaixonado pela leitura, pela boa arte, principalmente a brasileira, seja a interpretada em palcos, seja pintada em quadros e/ou couro, esculpida em madeiras ou em pedras, mas, especialmente pela música: se for MPB ou uma moda de viola, melhor ainda!
Mas, confesso: me dei conta de que não sou um artista de sorte apinhada!
Sou homem caseiro, de meia idade, não gosto de viajar distâncias demasiadas longas, também, nem curtas: não gosto de idas a lugares que sei que corro o risco de nada de prestante venha me somar, se há um incomodo que jamais me importei, são os que me trazem meus familiares ou uns poucos amigos.
Meus pares, em especial, não me apetecem quando se acham incumbidos de me darem palpites e conselhos, e é o que mais me pedem e, geralmente, independentemente do assunto, na grande maioria das vezes, me esquivo e assumo: não, me agrada opinar quanto a temas que são de fórum íntimo, seja para quem quer que seja!
E, quem bem me conhece sabe disso!
Admiro me com o fato de não raro, receber em minha casa uma ou outra visita para dizer me sobre quais temas devo ou não escrever ou simplesmente para tecer uma ou crítica, tomando meu tempo e perdendo o dele: muitos chegam a me encomendar uma poesia, prosa, uma mensagem para um seu amor ou ente querido, muitas vezes, gravemente enfermo, como se palavras o fossem dar a cura!
Na verdade, me incomoda perder meu tempo em receber pessoas que se creem músicos e vem em meu descanso me apresentar suas composições musicais e, na maioria das vezes, pra meu desespero, geralmente um Funk, e outros, de diversificados, estilos, mas, considero que, ou bem ou mal, são temas que fazem parte de nossa cultura, mas, no íntimo, muitos compositores e escritores podem ser considerados “doídos”, criando melodias e textos sem sentido, que nada conta ou nos soma em valia.
A expectativa é, num repente, receber à mão, digamos, um “enunciado” contendo uma nova ideia, uma escrita, mesmo sem rima, mas que seja prestante, o que seria uma surpresa, com passagens, que até sejam metafóricas, porém, que tenha excelência, ou pelo menos, seja uma construção literária ou musical que faça sentido, que tenha a capacidade de ter, em sua essência, uma mensagem, ou uma visão estética e instrutiva do tema abordado nos versos ou no desenrolar da prosa.
Como dizem os grandes pensadores: “A inteligência nos livrou da memória”, e isso se deu graças ao advento da criação do “ São Google”, e, voltando aos que me trazem o que produzem, a partir da sua capacidade de criar, para que eu os avalie, penso: “Vamos lá, pois, a princípio, só existem duas formas de se avaliar uma obra, a partir de sua criação: “as fatais e as não fatais à cultura”! As fatais são aquelas que, no excesso de erros gramaticais e que não “iluminam” o leitor, não tem a capacidade de “prender” a atenção e acho isso muito triste, dá a impressão de que os escritos ambicionam assassinar a língua mais bela e sonora do mundo: a língua portuguesa!
Tenho comigo que muitos escritores estão nivelando o bom gosto da boa leitura e a capacidade de criar obras pouco ou nada interessantes, com gosto nenhum e isso tende a colocar a literatura brasileira num patamar que não merece estar!

Desejo lhe, extensivo à sua família, um dia de Felicidades e Realizações.
Lembrando que o Criador, nos concedeu o dom e a capacidade de amar, dotando nos das mais diversas e diferentes formas de expressar e ofertar esse raro e nobre sentimento.
Amamos nossos iguais e amamos as diferenças, que sempre nos atrai mas, não importa "qualquer maneira de amar vale à pena! "

Atitude
Vivias em companhia de seu agressor
O tempo, confuso, a fez fiar ser amor o temor
Relação conflituosa, fruto de dependência e aceitação
A vida lhe dava sinais de enganos, cárcere e danos
Apaixonada, achou ser emoção o peso da mão
Iletrada, estabeleceu que viver assim era melhor que só
Imperava lhe o silêncio, quando a voz era necessária
Quiçá, por descuido ou por medo da perda
A roda que gira a vida foi sua libertação
Onde havia dor, faltava flor, alento sobrava ausência
O espelho foi seu melhor amigo deu voz à sua alma
Enfim, aprendestes: quem ama, também desama!

Reticência
Me desculpe por me sentir assim
Tão tanto seu, tão pouco meu
Nos braços de seu abraço
Me desculpe por não ter
O jeito que gostarias
Nem a idade que esperavas
Ah, me desculpe
Por somente saber amá la
Com um amor que desconheces
Me desculpe por demorar
A perceber que não fui bastante
Nem útil e tampouco importante
Me desculpe por ser tão tolo
Por acreditar em mil bobagens
Por descrer das meias verdades
Me desculpe por ter mais que esperança
Por duvidar que nunca é tarde demais
Por meus olhos a verem melhor do que és
Me desculpe por teimar em sonhar
Por acordar mais vezes que adormecer
Por nomeá la Princesinha em meu amar
Me desculpe pelos sonhos que sonhei
Por “obrigá la” a dizer palavras difíceis
pelas frases tristes na hora da partida
Me desculpe pela quase heresia
De ter tido a pretensão de um dia tê la
Pagarei com minha paz esse pecado
Me desculpe pelas cartas, poemas
Pelas lágrimas incontidas e fáceis
Mas somente pelas que não eram de alegria
Me desculpe a voz embargada
Pelo meu canto vadio e desafinado
Pelas falas que invadiram a madrugada
Me desculpe por não lembrar
Que não residia em ti o poder de aquiescência
E por fazer de seu silêncio, minha reticência

Quem só sabe amar
Quem ama é capaz de desamar, com a mesma naturalidade!
Mas, o desamar não lhe dá o direito de ferir o outro, seja com atos férreos ferinos!
Nem usar o silêncio como arma de ignorar a presença de quem amou ou o contrário, usar de suas falas para impor dizeres cruéis, nem fazer de sua impaciência um proposital descuido.
Saber amar é sentir pulsar em si o bem, o querer da companhia, o alento de deitar no peito amado, se deliciar com o toque do outro, ter a compreensão incontida que rouba sentidos e a razão.
Quem apenas ama, não necessita de grandes motivações para desamar, basta ínfimas discordâncias, compreensões incompreendidas ou que impere a ausência do desrespeito, o esquecer dos dias em que faltou a gratidão, é se deixar levar pelo desejo da partida do outro.
Sem mais flores, cheiro, sabor, calor, somente o sentimento que errou ao amar.
Mas, fiando que amou como soube amar e que nesse caminho, os "atalhos", as opções, o conviver, formaram, ao próprio desgosto, geleiras nos mais puros sentimentos, urgindo lhe a pressa do adeus.
No desamor, já não há dor na separação, naquela parte que desamou, mas sim, o afã da distância, o avesso do bem querer, o fiar que tudo findou
Que, não sendo infindo tal sentimento, cabe somente a aceitação do findar a relação, pois essa, não lhe é eterna e jamais lhe será
Quem desama não se importa se haverá ou não a aceitação da outra parte, não mais!
Mas, quase sempre, busca em si asas para voar em busca de novos horizontes sem abrir mão de encontrar num novo amor motivos para sonhar e quem sabe, até poder sorrir!
E assim, segue amando um, outro e outro e outro Sem se dar conta que amar é diferente de saber amar!

Sinistro Amar
Lembro da camisa clara, já lavada
Com um pequeno detalhe na gola:
Um furo, resultado da travessia de uma bala
Um tiro dado à queima roupa, ferindo meu irmão
Trago na memória que, mesmo muito criança
Deixei de ado os brinquedos, brincadeiras, a alegria
E a ele me dediquei: servi lhe água, atenção e amor
Fiquei a seu lado, escondi lágrimas e rezei cada dia
Guardo na lembrança corpo já quase sem vida
Fruto do engasgo com uma uva, da pequena menina
E retirei a uva e a vida voltou lhe a pulsar livremente
Minha ação caiu no esquecimento, sem agradecimento
Flui em mim, desejos de bem, de saber ouvir
De observar, ajudar, me doar, plantar o bem
Perdi as contas das noites que varei insone
No CTI, vendo uma bebezinha vencer a morte
Atravessei anos ajudando o sono chegar
Nas noites de um irmão de vida sofrida
Pela ausência da compreensão, do afeto
Condenado à solidão emocional em seu lar
E assim, presente em consultas e cirurgias
De irmãos, sobrinhos, cunhados e amigos
A recompensa se me desnudou nos anos vindos:
A vida se esvai, em fome, abandono, sinistro amar

Não foi o pouco tempo que você permitiu estarmos juntos que fez a magia do amor acontecer, mas sim, a qualidade da entrega de tudo o que vivemos nesses breves eternos instantes em que sua atenção foi minha!

Quando o temor rouba a razão
Demorei a compreender a razão
De sairdes, de dando me as costas
Em meio à quase iniciada conversa
Doeu entender desnecessária ação
Me peguei estático às suas falas
Ditas em tom alterado e exíguo
Com jeito opoente de ser
Já no início de uma conversa
Observei seus passos largos
Com intenção de abreviar a distância
Entre minha chegada e seu desejo
Claro, decidido, pouco amigo
Em respeito a ti, fui à sua sala
De imediato, saistes resmungando
“Fique ai que não volto” e partistes
O tema da palra: retidão e doário
O concílio desejado e precípuo
Que de medular ganho era e é
Foi abatido, antes do nascedouro
Pelo seu temor do ditame superior
Sobrou lhe rispidez ao seu igual
Conduta estouvada e insensata
Pois, frente ao diretor que és
Havia uma nomeada liderança símil

No Tempo dos Trens
Era ali uma antiga e desativada estação
Bancos em madeira desgastadas, pés de ferro
Placas indicando setores, alertando cuidados
Pisos cimentados, cinza, mal conservados
Recordo dos dias em que muitos ali iam
Se postavam em espera sob a coberta plataforma
Uns, com bagagens, outros, à espera do apito
Que, soava em meio à fumaça da locomotiva
Havia ali a presença de ambulantes e passageiros
De anfitriões, de amigos saudosos, gente simples
Olhares sendo trocados ansiosos por abraços
Meninos curiosos, pais saudosos, férreos trilhos
Namoradas vestidas de “para ver Deus”
Sem maquilagem, inquietas, prendadas
Acompanhadas, como manda o bom alvitre
Desejosas do beijo que teria de esperar
O tempo, discretamente, levou a estação
Desativou a alegria de chegada e partida
O progresso fez da ferrovia vaga lembrança
Onde parava o trem, hoje, passa vento e boiada

Peregrino
Não me entendo bem com partidas
Não me dou com despedidas
Lenços brancos ao vento e à brisa
Mãos de crianças acenando em colos
Às vezes, só com chegadas
Por isso me invento e me reinvento
Sempre e sempre só pra voltar
Porque se reinventar faz bem à alma
Invento sonhos, contos, canções
Luas azuis, anjos prateados
Palavras que só eu entendo
E só entendo na hora que as invento
Desenho povos cheios de pudor
Outros sem e sem temor também
Afogo o mar e queimo o fogo
Armo alçapões pra pegar estrelas
Mas, o que mais me atrai
É ser capaz de carinhos e paz isso me atrai
Peço a um e a outro um verso que versa inocente
Reinvento em mim um recomeço e sigo em frente

Quando Faltam Heróis
Minha meninice ficou guardada na infância
Não por desejo próprio, mas por necessidade
Não demorei a me empossar da adolescência
Vívida, alegre, sustentável, amiga e atenta
Adornada de encantos e ais que a sorte causou
Me vi em um destino já traçado, tornei me forte
Passaram lentos e tão corridos esses dias e meses
Muitos deles sozinhos, outros alegres, vezes inglórios
E logo me peguei me embrenhando por caminhos
Que me levaram a ser adulto, um gigante em mim
Trilhando aprendizados, ensinando o que sabia
Imerso em minha pequinês, refletida no espelho
Tomado de espanto nas descobertas inevitáveis
Como a que de um lar não é feito somente
De paredes, portas, janelas e jardim
Como que se estar à margem de um desfile
É o mesmo que não ser o ator da própria vida
E que a vida não é feita de acasos nem descasos
Me vi vivo, decidido numa sinuosa trajetória
Que, de tão necessária era, que minha passada
Era um caminhar sem tino, meio sem destino
E se não tinha destino, sabia eu
Que qualquer lugar seria um bom lugar
Caminhava vivente, quiçá, sobrevivente
Atinei, numa curva qualquer desse caminho
De que muitos esforços foram nulos
Mas não me entreguei fácil e covardemente
E foi para ter justa compensação no por vir
Que aprendi a abrir mão das nulidades vis
E me permiti voar e foi o que fiz
Meus heróis morreram de diferentes maneiras
Restou administrar mil e tantas incertezas
Porque meus heróis não foram muitos
Mas eram os que me haviam e, pelo sim pelo não
Tomei para mim as rédeas de minha vida
E me tornei meu próprio herói nessa construção

Quatro coisas que as pessoas deveriam saber e meditar a respeito:
1 Quando você mente àquele que te ama, você corre o risco de não ter mais essa pessoa em sua vida serás amado por menos um;
2 Nunca confunda Tristeza com Depressão e, acredite, nenhuma e nem outra altera a inteligência e sim a emoção e o humor;
3 Uma mágoa advinda, provocada propositalmente, fere de morte, a alma de quem você magoou, vezes, por motivos fúteis, que, se amor em ti houvesse, não o faria;
4 Uma meia verdade jamais será uma verdade inteira, portanto, se não tens intenção de ser verdadeiro (a), o silencio será sua melhor expressão diante do (a) outro (a).

Almas tantas
Não são todas as minhas almas que conheço
Algumas, às vezes, me escapam ao peito
Outras, saem à brisa e voltam perfumadas
Trago em mim almas caseiras, dessas ficam
Vivo em paz com minhas almas e elas entre si
Tenho alma de poeta alma de cantor
Tenho alma que alegra tem uma só de dor
Tenho até alma que rir se da alma que é
As almas que me habitam, me socorrem
Cada uma com sua cautela, com suas quimeras
Tocam meus sonhos como se delas fossem
Atravessam mais luzes por minhas janelas
Minhas almas cantam salmos e mistérios
Me doam da noite, um pouco de orvalho
Das flores que namoram, odor e cor
Se divertem almas nos jardins de meu eu