Miguel Esteves Cardoso

A lealdade e a inteligência acho eu não são divisíveis.
Quem é inteligente, é leal.
Compensa.
Recompensa.
Corresponde.
É verdade que há pessoas leais que são estúpidas mas, nessa lealdade, há já uma irrefutável inteligência

O futuro é contra nós.
Temos de roubar o que pudermos, enquanto podemos.
A música e a poesia são consolações da vida.
Mas valem mais as poucas coisas que fizemos ou vivemos que já ninguém nos tira.

Os amigos cada vez mais se vêem menos.
Parece que era só quando éramos novos, trabalhávamos e bebíamos juntos que nos víamos as vezes que queríamos, sempre diariamente.
E, no maior luxo de todos, há muito perdido: porque não tínhamos mais nada para fazer.
Nesta semana, tenho almoçado com amigos meus grandes, que, pela primeira vez nas nossas vidas, não vejo há muitos anos.
Cada um começa a falar comigo como se não tivéssemos passado um único dia sem nos vermos.
Nada falha.
Tudo dispara como se nos estivera – e está – na massa do sangue: a excitação de contar coisas e partilhar ninharias; as risotas por piadas de há muito repetidas; as promessas de esperanças que estão há que décadas por realizar.
Há grandes amigos que tenho a sorte de ter que insistem na importância da Presença com letra grande.
Até agora nunca concordei, achando que a saudade faz pouco do tempo e que o coração é mais sensível à lembrança do que à repetição.
Enganei me.
O melhor que os amigos e as amigas têm a fazer é verem se cada vez que podem.
É verdade que, mesmo tendo passado dez anos, sente se o prazer inencontrável de reencontrar quem se pensava nunca mais encontrar.
O tempo não passa pela amizade.
Mas a amizade passa pelo tempo.
É preciso segurá la enquanto ela há.
Somos amigos para sempre mas entre o dia de ficarmos amigos e o dia de morrermos vai uma distância tão grande como a vida.

Odeio esta mania contemporânea por sopas e descanso.
Odeio os novos casaizinhos.
Por onde quer que se olhe, já não se vê romance, gritaria, maluquice, fachada, abraços, flores.
O amor fechou a loja.
Foi trespassado ao pessoal da pantufa e da serenidade.

Mesquinho é o caso de amor que pode ser amavelmente resolvido com proveito para ambas as partes.
Quando homem e mulher «ficam amigos» é porque nunca foram outra coisa.
O amor verdadeiro é um desespero constante.
Os problemas mais espectaculares só se resolvem com mortes.
Não há conselhos que lhes valham.

Os livros são como amizades que se fazem.
É um erro sentimental dizer que são amigos.
Só as pessoas e os animais podem ser amigas e mesmo os animais têm pouco voto na matéria, coitados.
Se calhar, os livros nem amizades são.
São mais conhecimentos que se travam e que, nalguns poucos casos, se aceleram, para se tornarem amizades.

Sem um amor não vive ninguém.
Pode ser um amor sem razão, sem morada, sem nome sequer.
Mas tem de ser um amor.
Não tem de ser lindo, impossível, inaugural.
Apenas tem de ser verdadeiro.

Para se ser feliz é preciso ser se um bocado parvo.
Eu, por exemplo, sou.
A felicidade é inversamente proporcional a uma série de coisas de boa fama, como a sabedoria, a verdade e o amor.
Quando se sabe muito, não se pode ser muito feliz.
A verdade é quase sempre triste.

De repente, fugir tornou se uma dignidade.
Já ninguém aguenta uma derrota.
A persistência; a determinação e, sobretudo, a bendita paciência são hoje qualidades desprezíveis.
Aguentar e esperar pela próxima oportunidade consideram se teimosias gananciosas; arrogâncias; estupidezes.

A alegria tem uma vergonha que é só dela e é malcriado proclamá la.
Ou, pelo menos, cria a impressão de dar azar.
Parece existir, no contrato existencial, uma obrigação para com a tristeza que não destoe do mau estado do mundo e do sofrimento humana.

Hoje em dia as pessoas apaixonam se por uma questão prática.
Porque dá jeito.
Porque são colegas e estão mesmo ali ao lado.
Porque se dão bem e não se chateiam muito.
Porque faz sentido.
Porque é mais barato.
Por causa da casa.
Por causa da cama.
Por causa das cuecas e das calças e das contas da lavandaria.

Viver torna se uma tão estúpida obsessão que dormir bem sempre mais do que se precisaria, esticando a ronha até ao limite do olho fechado é cada vez mais considerado como um abraço acamado que se dá à Morte.
Que disparate: dormir é viver bem.

Ser português é ser capaz de ser igual a com quem se está.
Se temos uma virtude e capacidade, é essa.
Temos uma costela de todas as carcaças que há no mundo.
Se não formos isso, não somos nada.

Tanto a ciência como a religião estão muito atrasadas e são, desproporcionalmente, arrogantes e ambiciosas de mais, querendo ou sonhando explicar tudo o que é, sempre foi e manter se á incompreensível.
Para o nosso bem ou mal: não somos capazes de fazer ideia.

Os homens convenceram se de que, por natureza, são infiéis.
Porque foram concebidos para cobrir todas as fêmeas do planeta.
Vontade não lhes falta; o problema é não contarem com a colaboração das ditas, para além da falta de tempo e de paciência para seduzir as que, de certezinha, se deixariam levar.