Julianna Galvão

A cada dia reconheço menos a menina que eu tinha orgulho de apresentar junto ao meu nome duplo.
Às vezes peço tanto, e tantas vezes faço tudo, tudo para agradar, mesmo que uma vez ou outra não me agrade.
Sabe, há coisas como saudade, que existem por causa do amor.

Importância pras pessoas erradas, muita.
É carência, é falta de senso, é pouca atitude, palavras pra mais, sorrisos demais, praticidade bem menos.
Sou eu, meus problemas reais, e mais um milhão que eu invento.
É muita amargura e raiva guardadas, acobertadas por falsidade, uma calma forçada, dramatização.
Só eu, só na minha solidão, somente.
São pouquíssimos amores concretizados pra demasiada imaginação.
Aqui me encontro eu, perdendo um jogo pra mim mesma, o jogo é a minha vida.
Perco me tentando descobrir se a minha alma já está perdida.
A dor vem de dentro de mim.
Sangra o meu coração.
É arrependimento demais, é fingimento demais, é drama demais, são problemas demais.
Admito: minha vida é um teatro, minhas escolhas são ridículas.
EU SOU RIDICULA, mas agora me refiro a quem sou por dentro, DEFINITIVAMENTE RIDICULA.
Crio situações inexistentes, exagero em tudo, quero mas não faço, e pior, me arrependo.
Sou uma covarde, isso mesmo.
Defino assim alguém que não tem coragem de viver, que não se arrisca.
Às vezes, cito defeitos nos outros sendo que no fundo eu queria era ser igual, fazer igual, ter igual.
E como que pode alguém se odiar assim Não sei, mas sou assim.
Escrever pra mim na verdade é um pedido desesperado de SOCORRO.
Tenho pedido que alguém me salve de algo que só eu tenho o poder de resolver, de ajudar, EU MESMA.
Só eu posso me mudar, mas eu não consigo.
Ainda não consegui tentar fazê lo.
COVARDE, nessa palavra resume se a minha verdade.

Sinceramente, eu sempre sou a pessoa certa da pessoa errada.
Nunca quero quem já me tem.
Aqui nunca ocorreu a reciprocidade do jeito que acontece com todo mundo.
Sempre planejo águas que passaram, a maré sempre me leva.
E sempre digo nunca.
Eu digo "sempre" muito.
Falo demais.

VOCÊ
Sim, me refiro a você.
Você e toda sua arrogância prepotente
Alguém que quero extrair da minha mente
Mesmo tendo feito eu me apaixonar novamente
Você, e suas manias banais.
Esse seu sorriso de canto de boca e os olhos cor de mel
Que atiçam meu lado cruel.
Olhos que não enxergam mesmo abertos,
O jeito que os meus olhos te olham
Encarando a tua cara
E como o meu corpo agarra sutilmente tua alma
Alias, não agarra.
Quem sabe um dia agarre
E assim irá ver extremada afeição que tenho por ti
Fato: terá ocorrido algo muito grave!

incomplett
Você reclama demais! Tem comida, mas não come ou deixa sobrar; tem teto, mas quer uma mansão; tem família, mas só quer os amigos; tem amigos, mas não visita; tem escola, mas gazeia aula; tem referências, mas é desnorteado; tem roupa, mas só anda nu; tem amor, mas não quer nada sério; tem liberdade, mas não sabe usar.
Tem tudo para ser feliz.
Tem gente, tem estômago cheio, tem o corpo inteiro, e só reclama.
E chora! Chora pela festa que não foi, pelo mico que pagou, pelo amor mais ou menos, pela roupa que não comprou, pela chuva que Deus mandou chora por tanto que tão pouco é, sem pensar que existem pessoas que choram pelo o que realmente é significante.
Na verdade você não sabe o que é significante.
As prioridades da maioria são banais e fúteis.
Você não imagina, e nem muito menos eu, o quão deve ser alegre ter um prato de comida na sua frente quando já não recorda mais da última vez que ingeriu algo além da água suja da rua.
Sem falar do brilho nos olhos ao ganhar um pano qualquer para não tremer de frio a noite, à luz do luar, quando não estivermos falando de um acampamento pago e forçadamente natural.

Uma morte são várias.
Vários vazios vestidos de solidão.
Há deles de preto, de branco.
Há rostos vermelhos de choro implorando atenção.
Mas é pedido calado, cansado: não há forças para gritar ou falar ou desejar.
Contente se em se sentir culpado: acabou o tempo de dizer perdão.
Uma morte são amores antes contidos e agora em erupção.
Ela morreu, ele morreu, e meus pêsames, meus sentimentos, meus ressentimentos não vão causar nada nesse luto.
Há todos os amores do mundo e todas as maiores purezas, agora durezas, ali, sozinhas, como se Deus não fosse justo.
Deus Ah, Deus é questionado, é tachado de negro e tão imperfeito quanto quem matou meu irmão.
Deus Ah, Deus é citado, é pedido, é implorado, é chorado, é amado, é quem, apenas, é capaz de acalmar aquela alma que ali para e aqueles corações que ali se desmancham.
Uma morte são várias.
É daquele violão, quem vai tocá lo
É daquele amor, quem vai amá lo
É daquele arroz insosso, daquele arroz salgado, daquele feijão aguado, daquele "eu não sei cozinhar".
É daquele vestido azul, daquele chapéu marrom, daquela meia rasgada e do acordar às seis para não enfrentar a fila do pão.
É dele(a) sempre quase começando a academia na segunda feira.
É dos olhos e do sorriso que você decorou.
É da gargalhada que de tão alta te fez perder as contas de quantos "shiu" já soprou.
É das contas que deixaram penduradas, é das madrugadas bem dormidas e mal comidas, é das dores de amor e de barriga.
De rir e de chorar e de ter comido demais porque a promoção era boa.
A morte é do telefone, do endereço, da identidade, da altura e das piadas sobre a mesma.
É a falta de oxigênio e de luz, é o negro que se instala no espaço do seu cérebro que aquela pessoa conquistou e que você insiste em chamar de coração.
Não é questão de cor.
Não é tudo preto ou branco ou transparente (vazio).
Uma morte é a saudade de todos os "é" de alguém.
É a falta de SER.

Viver feliz, valorizando os detalhes, engrandecendo importantes miudezas e assoprando as insignificâncias.
É a essência.

Eu matei minha poesia quando deixei de ser o que nós seríamos e passei a ser esse vazio que nada diz.
E que eu não sei por qual motivo.
Se porque dói ou se porque sara.
Não compreendo se está tudo entalado na garganta e falta pouco para eu explodir jajá ou se eu desisti de um jeito que perdi até as palavras.
Eu as perco e as digito porque oscilo no que sinto e nenhum cinto prende o que sempre sou.
Eu não sinto.
Sinto muito, mas muitíssimo mesmo, não sentir tanto quanto já.
Não chorar.
Eu queria chorar e secar tudo que resta de nós dois.
Sinto me vazia de um cheio inexplicável.
Pergunto me se indelével.
Se sara ainda ou se sarou.
Eu não choro, eu não tenho, eu não obtenho expectativas menos fugazes que as atuais em arrumar um colo novo para descansar meus prantos.
Meus pratos, minha porcelana facial e meus tantos jeitos perfeitos de amar alguém e imperfeitos de repelir um amor.
Eu chorei antes do antes do começo, no começo, no meio, no centro da linha sem divisões de tempo, em todos os fins.
Eu chorei em todos os momentos e agora Agora que não acabou, não começou, não meiou ou melhorou, mas que você partiu Agora que você partiu dessa para uma, a seu ver, melhor, meu corpo fecha as torneiras.
Não goza, não chora, não troca saliva, não sua.
Eu matei minha poesia porque não transpiro.
Antes, amor, agora, arrepio.
Arrepios não sabem falar, nem explicar, nem encher, nem esvaziar.
Eles são consequência.

Sem você dizer nada, eu já imagino cenas e tudo mais.
Daí, você me diz que quer falar comigo.
Quer que eu enfarte ou que eu escreva logo uma novela

Relembrei seus carinhos
Apenas nos dias nublados
Reprimi minha doçura
Em todos os sorrisos testados
E pode vir quando quiser
Pode sorrir na maior altura
Nunca me concentrei em um Dó sem pausar e chorar
Nunca me amarrei em um nó assim
Não te quero mais pra mim
Quero um laço
Já me enlaçaram em amor
Já troquei calor
Já me prendi pra me ter no júri e a favor
E troquei tudo por você que só me amarra
Me encalça em um labirinto sem cuidados
Você só me desagrada
E pode vir quando quiser
Leve embora esse céu nublado do meu diário
E não tente trazer nada
Você não me acrescenta em nada
Daqui a pouco solto um Fá Sustenido
Volto a escrever uma rima rica e bárbara
Faça assim meu amigo, fique em casa
Casa de amiga, colega, prima e bandida
Porque você não me acrescenta em nada!

Desculpa pelo meu mau jeito.
É insegurança, só isso.
Sabe o que é mais É que a meu ver, nós não somos daquele jeito.
E ela te deixa feliz.
É tão ruim pensar na possibilidade de não te fazer feliz, é sufocante.
Nós não temos tantos risos e tantas histórias.
Ou temos, SEI LÁ! ODEIO do fundo do coração o fato de que tudo que eu faço te lembra de alguém, e SEMPRE lembra.
Não nega, porque é assim.
Tudo que eu faço lembra fulana e cicrana.
Daí me vem na cabeça o fato de que talvez nada que eu faça te lembre de eu mesma.
Me veio a tona, que eu sou parte do todo.
Não é Não sou especial, não te ajudei como ela fez.
Não te vi desabar, não te segurei.
E assim como você diz, eu falo demais e faço de menos.
Eu deveria o que Ao invés de te dizer que estou com medo de me apaixonar por te, te beijar Não, obrigada.
Quando eu apenas te disse, você não se importou.
Então eu finjo que esqueci, finjo que não me magoo com as tuas crises de histeria, eu FINJO.
Não existem motivos para eu gostar tanto de você, não existem.
Não há razão pra tanto ciúmes, tanta proteção, tanto amor, tanta saudade dentro de cinco dias, tanta insegurança, tanto medo de não ser só mais amizade.
E se eu estiver mesmo te querendo de um jeito de querer mais imenso do que é possível E se eu já estiver apaixonada E se ela e todas as outras forem mesmo mais especiais

A história está perdida.
Os contos foram queimados pelos olhos de ciganas dissimuladas e de seus respectivos acompanhantes covardes.
A casa de Maria está sem reboco ainda hoje, e a arma de José sem balas desde ontem.
Maria se põe a frente do marido ao dar preferência a reforma da casa, diz ela que porque em tudo José vem antes à lembrança.
As prostitutas lembram antes de José, os convites vêm apenas a José, e o mesmo sempre tem a janta no prato, a água na guela e o dinheiro no bolso, tudo por conta de Maria, que o vê primeiro.
Maria, Mariazinha, nunca é vista.
Mas Maria, Mariazinha, tem o coração gigante, bem grande e não mutante.
Ela, que muito boba de nascença, vai amar José para sempre.
Irá amá lo, respeitá lo, e ser submissa eternamente aquela barba grossa e cocerenta que ele carrega com um tipo asqueroso de orgulho bobo.
Maria, que é só “Maria”, devia ser “Maria das Dores” ou “Maria das Graças”, talvez ambos, porque não, então É que além dela ainda não nasceu ninguém que agradecesse de tanta dor funda e desgraça.
Maria lava, varre e passa.
Vê e faz se de cega, e parece que também limpa camisas sem economizar água, pois as camisas de José sempre acabam sendo limpas apenas pela água da torneira, mesmo tendo disponível água natural, corriqueira, e até temperada, com um pouco de sal que se visto com bondade, compõe uma água ensaboada.
Ela sofre calada para não apanhar, e coloca cebola em todas as comidas não apenas pelo sabor.
O sabor é amargo e doloroso, uniforme e costumeiro, e seu coração está podre até a última camada.
Certo dia, Maria não viu uma camisa com marca de adultério, ela viu a mesma sendo marcada; ela não ouviu boatos sobre a infidelidade de José, ela viu a história acontecer, digamos que de um jeito que a faria, ao tentar, contá la sem pausas; ela não utilizou cebolas como encoberta para seu choro, ela desabou e desmanchou se em mágoa.
José não a viu, os fofoqueiros não a viram, e a senhorita também não O mundo se escondeu de quem precisava de um colo, coragem e uma casa.
Mas o senhor sentiu o buraco, ouviu o estrondo, e o batom confundiu se com outro vermelho, porque não, então

Rafael
E depois de aprender a te amar, só aprendi uma coisa: não desaprender.
As melhores coisas, ninguém esquece depois que aprende.
E acredite, te amar é uma das melhores coisas, simplesmente porque se sentir amada é esplêndido, e você me faz feliz demais, me amando com esse jeito todo lindo, todo meigo, todo todo.
Não me imagino sem ti, sem nós.
Não gosto de pensar em imaginar o vazio que seria te perder, afinal, perder um familiar é inexplicavelmente horrível.
Falo de perder para o tempo, para as circunstâncias, para a saudade, para as novas pessoas e tal.
Mas não se preocupe, não iremos nos perder.
Para nada, por nada, com ninguém, para ninguém.
Pois eu sei que lutarei até que acabem minhas forças para te ter comigo para sempre.
Nunca duvide do meu afeto por você, nunca, entendeu Não te perdoaria se um dia você hesitasse tal questão.
É inquestionável, imutável, irrevogável, eu amo você.
Amo te deixar zangado, amo te abraçar, amo te fazer rir, amo te ajudar, amo te deixar com ciúmes, odeio ficar com ciúmes de ti, odeio mais ainda quando você me faz ciúmes, odeio as tuas amiguinhas que acham que são mais importantes que eu, acham.
Amo te, incondicionalmente.
E tudo só em um ano, em menos, aliás.
Agora me diga, tirando em questões de saudade, quando, por exemplo, você não vê alguém há muito, que importância tem o tempo Nenhuma! Meu amor por ti é independente de tempo, e de qualquer outra coisa.
Independente do que dizem que nós somos, do que dizem que seremos ou do que você é.
Serei para sempre sua irmã, sua neguinha, sua companheira e amiga, mesmo que o mundo inteiro, inclusive você, já tenham me demitido de tais cargos.
Independente de raça, cor, religião e seja lá o que for, você estará em mim.
Guardado e sendo levado para onde eu for.

Que a paz e o amor que eu tenho sejam diariamente suficientes para me fazer feliz e eternamente insuficientes para me fazer satisfeito.

Nesse momento estou retirando meu time de todos os campos que não recebi convite para jogar, teoricamente falando, digamos, porque na verdade isso que sou não pode ser considerado um time.
Sou quem sabe, ou quem mesmo tendo ido ao estádio e não sabe, um mero zagueiro que não tem bolero, que não tem fama ou brilho, que não possui gritos a seu favor, dinheiro ou talento.
Um time é muito, e até mesmo um péssimo goleiro é demais.
Goleiros, os melhores, os bons, e todos os outros, merecem grande crédito apenas pela responsabilidade do cargo.
Na verdade, sendo justa como deveriam ser todos os juízes, preciso dizer te que nunca botei meu dito time em campo.
Sempre joguei com os profissionais de joelhos podres e insatisfeitos com a falta de pagamento, ou perdi pela ausência.
Então, retiro a criação do nome do meu "time", por ser só o que me resta.
Retiro meu nome, minha dignidade e minha honra, porque a esperança, sabe se lá porque raios, pode me matar, mas não morre.