João Morgado

«Que idade tenho Tenho a soma dos meus anos de vida.
Mas quando estou feliz parece que tenho menos, quando estou triste parece que tenho mais.
A minha idade depende do que estou a viver e de quem me acompanha no momento.
Quantos anos achas que tenho eu, aqui e agora, contigo »

“Perfeitas são as pessoas que ainda não conhecemos.
Na vida real todos somos imperfeitos.
Amar alguém, é ter a capacidade de amar esse alguém até à imperfeição, beber lhe a imperfeição, tocar lhe na imperfeição e, ainda assim, gostar do seu gosto, ansiar pelo seu toque.”

"Agora tenho ciúmes de mim próprio.
Não me quero perder para ninguém".

“Uma mulher inteligente, quando faz perguntas a um homem, já sabe todas as respostas.
Quando um homem lhe mente, ela finge, apenas finge que acredita, porque a mulher é uma fingidora, finge tão completamente, que chega a fingir amor, sabendo que o amor lhe mente ( ) Mas porque é dor o que deveras sente, a cada mentira que finge, apenas finge acreditar, torna se mais seca, cada vez mais seca, até que um dia morre por dentro como morrem as plantas.”
[In: Diário dos Imperfeitos]

Para fazer amor é preciso mais, muito mais do que despir o corpo.
É preciso despir o ser até à inocência.
E entregar nos nus, despidos do mundo e sem medo de perder a alma.

As mulheres gostam de olhar para uma traição como uma coisa sórdida – é mais fácil sentir nojo e até mais fácil de relevar.
Mas que uma traição seja um ato sublime de amor com outro alguém, nenhuma mulher tem capacidade para perdoar – queima como um ferro em brasa.
Porque a pele conspurcada lava se com água e sabão, mas as marcas da alma, não!

Eu posso ver tudo o que eu quiser ver.
E o mundo há de ser como eu olhar para ele.
Até posso ver um morto sorrir, se a ideia de que ele morreu feliz me aliviar a alma, me apagar os remorsos, me sossegar as saudades

Para fazer amor é preciso mais, muito mais, do que despir o corpo.
É preciso despir o ser até à inocência.
E entregarmo nos nus, despidos do mundo e sem medo de perder a alma.

descobri que afinal existe vida para além da morte, pois é possível renascer sem sair deste mundo.
Renascer dentro de nós, num parto de alma.

Não há um céu pleno de almas, como um baú cheio de moedas.
Ninguém guarda as almas, nem Deus as almas são eternas, quando repartidas em luz por todos os que recordam com afecto os que partiram as suas almas permanecem em nós; existem.
Por vezes, até mais fortes, porque mais límpidas, depuradas do corpo, daquela matéria perecível a que se agarra toda a imundice da vida terrena

não se esconde o sol ou a lua, nem o fulgor de um sorriso rasgado.
Não se esconde a nossa alma nua nem o corpo de amante cansado.
O crepitar afogueado de um coração e o rubor de sentir por um momento, que cheira o meu corpo por fora o que o teu corpo cheira por dentro!

Uma mulher inteligente, quando faz perguntas a um homem, já sabe todas as respostas.
Quando um homem lhe mente, ela finge, apenas finge que acredita, porque a mulher é uma fingidora, finge tão completamente, que chega a fingir amor, sabendo que o amor lhe mente ( ) Mas porque é dor o que deveras sente, a cada mentira que finge, apenas finge acreditar, torna se mais seca, cada vez mais seca, até que um dia morre por dentro como morrem as plantas.

Agora, de regresso a teu lado, leio te poesia.
Deveríamos ter lido poesia sempre.
Os dois.
Juntos.
O amor também é feito de palavras.
Palavras que nos podem acariciar por dentro, onde as mãos não chegam, onde os beijos não alcançam.

Depois de ser amada no corpo, a mulher é como a terra despenteada nas margens do rio, onde os animais já mataram a sua sede e se recolhem.
Como o meu sexo que se remete ao sossego na sombra do meu corpo, a lamber o perfume daquele rio interior em que bebeu.

Senti me húmida como um aquário onde o seu dedo nadava como um peixe de águas quentes.
E logo senti que era também um peixe de águas profundas, quando vagueou dentro de mim, vigoroso, conhecedor de caminhos.