João Morgado

Saudade é sentir o teu cheiro na ausência do teu corpo!

Só reconhecemos o lugar que alguém ocupa em nós, quando medimos o tamanho do vazio que a sua ausência nos provoca é o reconhecimento tardio dos corações cegos.
Mas quando alguém nos desocupa, talvez verdadeiramente não nos tenha habitado, talvez estivesse de passagem como numa casa alugada.
E talvez, só talvez, o coração seja cego ao que é passageiro, só se fixe nos residentes, onde encontra igual coração.

Toda a mulher precisa de saber que abre vazios na sua ausência, porque isso significa que preenche espaços quando está!

Sem emoções somos heróis de banda desenhada; apesar de protagonistas num mundo de aventuras, permanecemos um traço de tinta em papel espalmado, com a vida debuxada em quadradinhos.
Só as emoções fazem de nós heróis de carne e osso, em todas as suas dimensões

Minha avó dizia: o prazer é um chá feito da raiz da dor.
Como nos partos, dizia ela – em que as mulheres sofrem no momento mais belo das suas vidas.
Acreditava que a essência das coisas era feita de contrários, de céu e de inferno Por isso, digo eu, a menstruação é a parte do inferno que recorda às mulheres o seu pedaço de céu serem férteis, fontes de vida que é uma espécie de centelha de divindade! Há algo mais bonito

A erva está sempre a favor do vento, diz o Santiago, como a água do lago, que tem as suas rugas molhadas sempre na mesma direcção.
Mas já os patos gostam de contrariar o vento, orgulhosos, de bico no ar, de rabo a dar a dar, vão na direcção contrária às folhas secas que poisam nas águas e navegam.
Como barcos, diz a Laura.
Como sonhos que não se afogam, diz o Santiago.
Mas algumas folhas, encharcadas, essas sim, vão ao fundo das águas.
Parecem estrelas do mar, diz a Laura.
Parecem beijos húmidos, diz o Santiago assaltando lhe os lábios

Tenho o mar dentro de um barco.
É meu, só meu, a ninguém o dou.
Só não sei por onde viajar com ele neste deserto em que o barco encalhou!

Tinha o meu joelho entre as suas pernas amortecidas, e sentia o respirar molhado que se lhe desprendia do corpo; um calor húmido, escorregadio; um cheiro de saliva derramada, de sémen, suor, água de mel do seu charco íntimo.
Havia cabelos colados na almofada, lençóis enrugados, ternura despida, roupa perdida entre corpos que se tinham raptado, rasgado, amado.
Eu tinha ainda na pele os trilhos rubros dos seus dedos, das suas unhas, e na boca a luz da pele quando mordida.
Fiquei assim uma eternidade, entorpecido, sentindo o seu corpo colado no meu, o seu dormir de mulher moída.
A luz da janela subia como um manto pela cama agora silenciosa, serena como um descampado depois da batalha.

As mulheres caladas são perigosas.
Comem as palavras e transformam nas em veneno ( ) Devemos calar uma mulher com um beijo, mas nunca se deve beijar uma mulher calada.
É perigoso, muito perigoso

Os seus lábios encontraram os lábios dele e ai se ficaram, quentes, como quem regressa casa depois de emigrado cem anos e acende a lareira; um fogo doce onde ardem todas as agruras esquecidas do caminho e se festeja a júbilo da chegada.
Foi o beijo mais doce de todos os beijos.

Veste uma gota de perfume, nada mais, deixa me amar te! Deixa me despir um beijo na tua boca respirar te!

Os olhos são a janela da tentação, não a porta do prazer.
O beijo é o passaporte dos sentidos, fundamental para escolher a viagem.

e a língua em gelo, mentolada, com o espumante a borbulhar me no sexo guindado ao céu da sua boca, inflamava me os sentidos.
E sentia me cada vez mais quente naquele beijo frio, que descia e subia, decalcando com os lábios as minhas veias, densas, em estado de guerra.

Acreditei que o beijo, enquanto linguagem universal, deveria conter todas as palavras que precisavam ser ditas.
Beijei o para não ter que falar.

Tenho saudades da tua boca.
Não dos beijos.
Ou melhor, não só dos beijos.
Saudades da tua boca que é mais que beijos.