J.W.Papa

[ ] Acho que deus pôs as mães no mundo para nos ensinar a caminhar com retidão e os pais, existem, porque conhecem os atalhos mais irados.

A noite chega
A trezentos quilômetros por hora
perfumada a noite chega:
Sorrateira pelas frestas
cambaleante a cada esquina
como em um filme português
ou uma cantiga natalina.
Peixe
Vinho
família
um quarto de limão
uma porção de molho rosê.
Gatos pisam o telhado
se esquivam
de flores plantadas na terra
dançam em campos minados
junto aos soldados
em revolução.
Livros empoeirados
acumulam se na estante
enquanto caixas transbordam
corações tristes
em quartos vazios e distantes.
Dor
Reclamada na ponta do espinho.
Noite
Acordada a contento.
Verdade em fala nunca dita
é pura perda de tempo.

Há manhãs
Vê.
Sente a vida como é boa!
Abre a janela bem cedinho
Deixa o sol entrar.
Toca com as tuas próprias mãos
a brisa primeira da manhã.
Sente o vento
Galgando espaço pelas frestas da cortina,
acariciando te o rosto,
percorrendo todo o teu corpo.
Vê! Se já podes, vê.
O ar, entrando sorrateiro por suas narinas,
envenenando te os pulmões,
embriagando te as palavras
que a essa hora
desenrolam se manhosas por entre os lábios.
Recusa te ao sono matutino.
Mesmo que a cama tente te convencer do contrário.
Não permitas que os bocejos que deslizam por tua boca o controle.
Desperta te pela manhã, uma vez que seja em toda a sua vida,
e abra a janela.

Nascido pra ser Mar
Queria mesmo
é que a vida
tivesse me endurecido!
Me transformado
em rocha de mar de vulcão.
Tão duro quanto lava efervescente
deitando montanha abaixo
abraçando tudo pelo caminho
e encontrando o mar:
Num duelo de esfriar enrijecer.
Num feitiço de verter
tormenta em rocha
fria e dura.
Queria mesmo é ter endurecido na vida,
e não,
ter descido montanha abaixo:
Sem controle
dominado,
amolecido,
vertido a tormenta.
Queria mesmo é ter endurecido
com a vida.
Mas, não dá!
Meu destino não é ser rocha
nem ser tormenta
é ser mar.

Aberta temporada de estágios na periferia.
Contrata se pessoas que desejam conhecer a vida como ela é realmente.

Quanto vale a vida
Dos autores da rixa iniciada
e a peleja travada mano a mano, tete a tete
da faca burocraticamente cravada nas costas
em um embate imbecil por quase nada
A banalidade como baliza das ações cotidianas.
O que se vê por aqui é o desamor
o ódio que salta dos olhos em um brilho amedrontador
a lâmina de aço da faca fria, que fia a carne
o sangue quente que corre por entre os dedos do agressor
e a raiva contida em seu agir desmedido.
Depois, o choro inconsolável da mãe
os gritos desesperados por socorro
a perplexidade na face incrédula do pai
e a reza que vela o corpo morto, caído no asfalto.
Pele negra, minguando solitária à espera do rabecão
expondo as vísceras de um desumano sistema
que finge não ver o que acontece na(s) periferia(s).
Será Seremos sempre assim
Bárbaros, brutais, cruéis
Afinal de contas, quanto vale a vida
Vinte reais ou menos troco do mínimo salário que nos é pago
Um relógio de pulso fabricado no Paraguai
Duas pedras de crack!
Quanto vale a sua vida Será só isso mesmo!

MESTRE
Formei me professor na universidade
ainda antes de sentir me velho demais na vida,
em admiração a um mestre que tive nos tempos de colégio.
Hoje, sou dono de um belo diploma com letras douradas,
que pode ser visto a olho nu na parede mais feliz de minha humilde casa.
Casa, comprada a prazo, num financiamento feito a perder de vista
e pago com o suor de uma vida toda.
Vida, dividida em três jornadas,
com intervalos breves, apenas para piscar os olhos.
Hoje,ainda antes de me achar velho demais
Um alguém, do qual não me lembrava, elevou o tom de voz e me disse confiante:
Formei me professor na universidade, ainda antes de sentir me velho demais,
por admiração a um mestre que tive nos tempos de colégio.
E, hoje Estou aqui para que você me diga, Mestre,
em que parede devo pendurar o meu diploma!

Poema do quase fim
Quase, foi assim
De repente, quase o fim!
Quase vi acontecer com meus amigos de sempre
bem perto de mim.
Uma rusga por um mal entendido qualquer
um ruído na comunicação no momento do diálogo derradeiro
palavras mal ditas, não ditas, ditas de qualquer jeito
e uma vida inteira sob suspeição.
Por causa do disse me disse, já não podia ouvir mais nada
a raiva os controlava, dominava seus corpos, suspendendo lhes a razão.
Já não se tocavam há tempos por medo, por precaução.
Já não se falavam como antes em tom de brincadeira, naturalmente.
Ira!
Talvez resolvesse, não sei se resolveria.
Talvez tudo se resolvesse, se fosse em um outro dia
Mas, não! Tinha de ser neste dia.
Ainda há esperança, é no quase fim que a vida se renova
é no quase fim, que se encontra a saída
e é no quase fim, que tudo o que é verdadeiro se reafirma.
Pois no fim é mesmo só mais um dia, feito tantos outros ruins.

Que remédio o amor
Os poemas estão duros
o amor desapareceu dos versos
a tinta que antes coloria as linhas
agora, apenas mancha o papel
Falta sinceridade aos romances.
Aos poemas falta amor
aos versos, poesia
aos casais falta romance sincero, melodia
Falta o pulsar no coração dos poetas
Falta retomar o passado com nostalgia.
Falta morrer de amor, ao meio dia
com o peito apertado
após longa noite de desespero
e luzes acesas
e cama vazia.
O amor, aos versos sinceros
aguarda retornar um dia
Almeja transformá los em poemas inteiros
e a partir do zero
enchê los com o desespero contido em suas agonias.
Não há remédio para tal mal
há que se amar feito os poetas de antes
e apaixonar se pela vida todos os dias
Há que se deixar levar pelas curvas do amor
mesmo delirando de febre, encolerizado, cheio de dor.

Caminhos(in)versos
Desnudam me a arte, o espelho, o tempo e os trilhos.
Mostram me quem sou, quem não sou,
quem poderia ter sido
Quem não deveria ser de jeito nenhum!
Ao reverberar em mim, a arte, faz surgir a poesia.
No espelho, meu corpo adquire forma,
enquanto desconforma a vida em sua imensa sabedoria,
conforma se meu corpo, na silhueta errante refletida no espelho.
O tempo, dá me, os limites de que preciso.
Na exatidão de teu agir, molda me a seu bel prazer
com a precisão cirúrgica de um bisturi.
Os trilhos são os descaminhos, os segredos guardados, os espinhos.
Neles, sigo em apresentação solo, sem platéia ou aplausos
sigo, errante como sempre, e fazendo um monte de merda.

Método de leitura sem procrastinação
Primeiro passo Ler tudo que se tem em mãos
Segundo passo Ler tudo que se pode e que estiver disponível
Depois Criar condições de acesso ao que não está disponível
E dai em diante Ler tudo que for passível de ser lido, até o fim.
Por fim, ler ao infinito.
Sem interdito, medo ou preconceito.
Aviso: Alguns livros causarão indigestão!
Mas, assim como um xarope muito amargo que trás a cura, (os livros),
Talvez, sejam mesmo a sua única opção.
Ler tudo que quiser
Ler tudo que puder
Ler tudo que se deve ler
Ler tudo que não se deve ler
Ler tudo que não se deve em língua estrangeira (traduzida)
Fazer um curso (da) língua estrangeira que lhe trás empecilho
Talvez seja uma boa saída para resolução do problema
Para tentar entender melhor o que (não) está sendo lido
O que (não) está sendo dito Inclusive,
Pode te ajudar a ler nas entrelinhas e quem sabe,
Te ajudar a encontrar outros textos possíveis de serem ‘digelidos’.
Ler tudo que for possível
Ler tudo o que estiver disponível
Criar condições para que tudo que se quer ler esteja disponível
Digerir (livros) dige (li) vros digerir (vos)
Até que cada página se torne o seu refrão preferido
Até que um dia se vicie em abrir (ler) e fechar livros.
Em resumo, seria mais ou menos isso:
Ler como se estivesse com muita fome, sedento e indescritivelmente faminto
E como se carregasse na barriga uma (Tênia) Solitária
Corroendo suas entranhas, escurecendo as tuas vistas, provocando lhe delírios
Encontrasse a cura somente nos xaropes amargos (ou doces) chamados livros.

O passo da conversa
Iniciar uma conversa despretensiosa é quase sempre um prenúncio de tragédia.
Já reparou como o passo da conversa distrai
Mal começa se uma conversa e pronto, distrai se! Perde se o último ônibus, tropeça se, cai no buraco.
O passo da conversa parece ter a função de ninar a nossa atenção.
Você está atento, mas a sua atenção foca no diálogo, esquece do mundo ao redor, transforma o em cenário para que o diálogo se desenrole.
E um bom papo desarma a gente não é mesmo
Nos transforma em poetas, em filósofos, em heróis ou em vilões, em seres mortais ou imortais, transforma nos em expectadores de nossa própria realidade.
Desperta em nós toda humildade ou arrogância contida na mais profunda e insubstancial dimensão de nossa alma, e as fazem aflorar num regozijo de palavras fugitivas,que saltam de nossos lábios, feito prisioneiros escalando em fuga muralhas robustas quase intransponíveis, na busca por uma liberdade falseada e efemeramente transitória.
A verdade é que o passo da conversa deixa a gente mais lento mesmo, parece diminuir a marcha do tempo, conspirando para otimizar o instante que antecede a despedida, que nos torna novamente à realidade, onde distrair se pode ser muito oneroso.
E por fim Cessa se a conversa, os passos aceleram, a distração desaparece, ouve se as buzinas dos carros e sente se o cheiro da fumaça produzida por seus motores embrutecidos, a poluição invisível faz arder os olhos e secar a garganta.
Tudo volta a sua normalidade habitual.
Até logo, até amanhã!

Todas as faces de uma poesia anacrônica
De qual poesia estamos falando
Da sua, da minha ou da de Drummond
A qual classe social pertence os teus versos
Pois se falas de um sobrado com vistas para o mar,
a poesia é uma.
Se falas de um puxadinho a beira córrego,
a poesia é outra.
Se escutas o estampido seco dos disparos ao longe,
mas não vês a cor do sangue que pinta a calçada de vermelho
e o choro triste da mãe que escorre em silêncio de seus olhos avermelhados
e envolve o corpo morto de seu filho, ainda (adolescente), caído na sarjeta
a poesia pode até te dizer algo, talvez, não te diga tudo.
E o mais provável é que não te diga mesmo tudo!
Mas dirá algo com toda certeza.
Mesmo que pense, (in)conscientemente, não ter mais nada a ser visto.
Se não vês o sangue urdir a tua consciência
e tomar te de indignação por completo
de certo, talvez até critiques o que lê.
Pois não sabes de que poesia se está falando.
Não sabes de qual estética poética falo
e eu de certo, na mesma medida que ti,
não faço ideia de que versos você se veste
quando investe sua ira contra mim.
De quem é a poesia
De quem a escreve,
de quem a lê,
de quem
Dizem que a poesia não tem classe social, gênero, cor, raça, etnia, religião
Tudo mentira!
A poesia é pretensiosa, escolhe e se faz escolher, manipula.
A poesia se disfarça e se versa em faces diversas,
só para manter o disfarce, da grande farsa que somos todos iguais.
Inclusive quando escrevemos versos.
Eu minto, tu mentes, ele mente
Drummond, não.

Com o passar dos anos a gente descobre que:
odiar é menor que não odiar
não odiar é menor que ser indiferente
ser indiferente é menor que amar
amar é maior que tudo antes descrito.
E quando a gente chega a descobrir isso, significa que amadurecemos
e que estamos prontos para amar incondicionalmente
a nós mesmos e ao outro.

Põe fermento na mistura, sova e amassa a massa,
deixa a mistura vingar, deixa o bolo da vida crescer.
Por que o tédio, amigo, é a sala de espera do caos:
Do nada, transborda e escorre pelas bordas
e sem se perceber, o vazio que era, rapidamente deixa de ser.
Valoriza as suas conquistas diárias, segue em frente com a tua vida,
dá um beijo de boa noite na sua filha
e um abraço apertado no seu pai
Por que de repente a roda da vida gira
e até o caos que parecia bom vai entediar você.