Hilda Hilst

Que canto há de cantar o indefinível
O toque sem tocar, o olhar sem ver
A alma, amor, entrelaçada dos indescritíveis.
Como te amar, sem nunca merecer
Amar o perecível,
o nada,
o pó,
é sempre despedir se.

‎Ames ou não, ó minha amada
Quero te sempre boa atriz
Mentir amor não custa nada
E custa tanto ser feliz.

Amar
É coisa de morrer e de matar
Mas tem som de sorriso.

Para onde vão os trens, meu pai Para Mahal, Tamí, para Camirí, espaços no mapa, e depois o pai ria: também para lugar algum meu filho, tu podes ir e ainda que se mova o trem, tu não te moves de ti.

Dez chamamentos ao amigo
V
Nós dois passamos.
E os amigos
E toda minha seiva, meu suplício
De jamais te ver, teu desamor também
Há de passar.
Sou apenas poeta
E tu, lúcido, fazedor da palavra,
Inconsentido, nítido
Nós dois passamos porque assim é sempre.
E singular e raro este tempo inventivo
Circundando a palavra.
Trevo escuro
Desmemoriado, coincidido e ardente
No meu tempo de vida tão maduro

Ama me.
Ainda é tempo.
Interroga me.
E eu te direi que nosso tempo é agora.
Esplêndida de avidez, vasta ternura
Porque é mais vasto o sonho que elabora
Há tanto tempo sua própria tessitura.
Ama me.
Embora eu te pareça
Demasiado intensa.
E de aspereza.
É transitória se tu me repensas.

Como me sinto Como se colocassem dois olhos sobre uma mesa e dissessem a mim, a mim que sou cego: isso é aquilo que vê, essa é a matéria que vê.
Toco os dois olhos sobre a mesa, lisos, tépidos ainda, arrancaram há pouco, gelatinosos, mas não vejo o ver.
É assim o que sinto tentando materializar na narrativa a convulsão do meu espírito, e desbocado e cruel, manchado de tintas, essas pardas escuras do não saber dizer, tento amputado conhecer o passo, cego conhecer a luz, ausente de braços tento te abraçar.

I
Que este amor não me cegue nem me siga.
E de mim mesma nunca se aperceba.
Que me exclua do estar sendo perseguida
E do tormento
De só por ele me saber estar sendo.
Que o olhar não se perca nas tulipas
Pois formas tão perfeitas de beleza
Vêm do fulgor das trevas.
E o meu Senhor habita o rutilante escuro
De um suposto de heras em alto muro.
Que este amor só me faça descontente
E farta de fadigas.
E de fragilidades tantas
Eu me faça pequena.
E diminuta e tenra
Como só soem ser aranhas e formigas.
Que este amor só me veja de partida.
II
E só me veja
No não merecimento das conquistas.
De pé.
Nas plataformas, nas escadas
VII
Sabenças Esqueci as.
Livros Perdi os.
Perdi me tanto em ti
Que quando estou contigo não sou vista
E quando estás comigo vêem aquela.
VIII
Aquela que não te pertence por mais queira
Saber se pertencente é ter mais nada.
É ter tudo também.
É como ter o rio, aquele que deságua
Nas infinitas águas de um sem fim de ninguéns.
Aquela que não te pertence não tem corpo.
Porque corpo é um conceito suposto de matéria
E finito.
E aquela é luz.
E etérea.
Pertencente é não ter rosto.
É ser amante
De um Outro que nem nome tem.
Não é Deus nem Satã.
Não tem ilharga ou osso.
Fende sem ofender.
É vida e ferida ao mesmo tempo, “ESSE”
Que bem me sabe inteira pertencida.
IX
Ilharga, osso, algumas vezes é tudo o que se tem.
Pensas de carne a ilha, e majestoso o osso.
As mós do tempo vão triturando
Tua esmaltada garganta Mas assim mesmo
Canta! Ainda que se desfaçam ilhargas, trilhas
Canta o começo e o fim.
Como se fosse verdade
A esperança.

A poesia é o desafio do não dizer, a impossibilidade de dizer algo.
A matemática tem semelhança com esse estado de ser.
Em ambas há manifestação do divino, algo tão perfeito que transcende tudo.

Tenho pedido a Deus, e à lua, ontem
Hoje, a cada noite, PERPETUIDADE
Desde o instante em que me soube tua.
E que o luar e o divino perdoassem
O meu rosto anterior, rosto menino
Travestido de aroma, despudor contente
De sua brevidade em tudo, nos afetos
No fingido amor
Porque fui tudo isso, bruxa, duende
Desengano e desgosto quase sempre.
Mais nada pedi a Deus.
Mas pedi mais
À lua: que tu sofresses tanto quanto eu.

Que canto há de cantar o que perdura
A sombra, o sonho, o labirinto, o caos
A vertigem de ser, a asa, o grito.
Que mitos, meu amor, entre os lençóis:
O que tu pensas gozo é tão finito
E o que pensas amor é muito mais.
Como cobrir te de pássaros e plumas
E ao mesmo tempo te dizer adeus
Porque imperfeito és carne e perecível
E o que eu desejo é luz e imaterial.
Que canto há de cantar o indefinível
O toque sem tocar, o olhar sem ver
A alma, amor, entrelaçada dos indescritíveis.
Como te amar, sem nunca merecer

Antes que o mundo acabe,
deita te e prova
Esse milagre do gosto
Que se fez na minha boca
Enquanto o mundo grita
Belicoso
E nos cobrimos de beijos
E de flores
antes que o mundo se acabe.
Antes que acabe em nós
Nosso desejo.

Colada à tua boca a minha desordem.
O meu vasto querer.
O incompossível se fazendo ordem.
Colada à tua boca, mas
escomedida
Árdua
Construtor de ilusões examino te
sôfrega
Como se fosses morrer colado à
minha boca.
Como se fosse nascer
E tu fosses o dia magnânimo
Eu te sorvo extremada à luz do
amanhecer.

Lobos São muitos.
Mas tu podes ainda
A palavra na língua
Aquietá los.
Mortos O mundo.
Mas podes acordá lo
Sortilégio de vida
Na palavra escrita.
Lúcidos São poucos.
Mas se farão milhares
Se à lucidez dos poucos
Te juntares.
Raros Teus preclaros amigos.
E tu mesmo, raro.
Se nas coisas que digo
Acreditares.

Se me proponho ouvir.
Vem do Nada.
Dos vínculos desfeitos.
Vem dos ressentimentos.
E sibilante e lisa
Se faz paixão, serpente, e nos habita.