Haruki Murakami

Na vida de todos nós há um ponto sem retorno.
E, em alguns poucos casos, há um ponto onde você não pode ir mais para a frente.
E quando chegamos a esse ponto, tudo o que podemos fazer é aceitar silenciosamente o fato.
É assim que sobrevivemos.

no fundo, todos aguardam o fim do mundo.

É como Tolstoi disse.
A felicidade é uma alegoria, a infelicidade é uma história.

Apesar de seus esforços, as pessoas vão se machucar quando for tempo de elas serem machucadas.

Às vezes, quando eu olho para você, eu sinto que estou olhando para uma estrela distante.
É deslumbrante, mas a luz é de dezenas de milhares de anos atrás.
Talvez a estrela nem sequer exista mais.
No entanto, por vezes, a luz parece mais real para mim do que qualquer outra coisa.

Se for possível amar alguém apaixonadamente, mesmo que só uma pessoa, então a vida tem salvação.
Ainda que não seja possível reunirmo nos com a tal pessoa.

Não importa quanto sofrimento você passou, você nunca quis largar essas memórias.

Memórias podem aquecê lo a partir do interior.
Mas elas também podem rasgar você.

Nenhuma verdade, sinceridade, força ou bondade pode curar a tristeza.
Tudo que podemos fazer é superar essa tristeza e aprender alguma coisa com ela, mas isso de nada nos adianta para enfrentar a tristeza seguinte que nos atinge sem aviso.

Mas não é só a beleza.
Não, as estrelas vivem e respiram, como as árvores na floresta.
E me veem.
Sabem tudo, o que fiz até agora e o que vou fazer depois.
Nada escapa aos seus olhos vigilantes.

Levar coisas loucas a sério é um sério desperdício de tempo.

A coisa mais importante que aprendi na escola é o fato de que as coisas mais importantes não podem ser aprendidas na escola.

Escute não há guerra que vá acabar com todas as guerras.

As recordações são aquilo que nos aquece a alma.
Mas também despedaçam o nosso coração.

Mas, mesmo assim, de vez em quando eu sentia uma pontada violenta de solidão.
A própria água que eu bebia, o próprio ar que eu respirava, pareciam longas agulhas afiadas.
As páginas de um livro em minhas mãos assumiam o brilho metálico ameaçador de lâminas de barbear.
Eu conseguia ouvir as raízes da solidão rastejando através de mim quando o mundo estava em silêncio, às quatro horas da manhã.