Florbela Espanca

Eu não sou muito má, mas, em compensação, sou extraordinariamente orgulhosa, e de todos os meus imensos defeitos é esse que eu mesma mais tenho combatido em vão.

Estou cansada, cada vez mais incompreendida e insatisfeita comigo, com a vida e com os outros.
Diz me, porque não nasci igual aos outros, sem dúvidas, sem desejos de impossível E é isto que me traz sempre desvairada, incompatível com a vida que toda a gente vive

Diz me, porque não nasci igual aos outros, sem dúvidas, sem desejos de impossível E é isso que me traz sempre desvairada, incompatível com a vida que toda a gente vive.

Neste mundo só temos certa a dor e nada mais; dizem que a dor é para os eleitos e se só os maus são felizes, bendita seja a desgraça que nos torna bons!

Afinal, quem é que tem a pretensão de não ser louca Loucos somos todos, e livre me Deus dos verdadeiros ajuizados, que esses são piores que o diabo!

Para as traições, para as mentiras, para o que é vil e falso, tem a gente remédio: tem o orgulho; mas para a dor que te faz mal, para essa nenhum remédio há.

Não quero criar em volta do meu trabalho a mais leve sombra de escravidão.
Conheço me; nunca mais faria nada de jeito.

Dizes contentar te com pouco; é essa, na realidade, a suprema sabedoria mas eu fui sempre a grande revoltada e a grande ambiciosa que só quer a felicidade quando ela seja como um turbilhão que dê a vertigem e que deslumbre!

A felicidade na vida é já uma coisa tão restrita e quase convencional que tirar da vida uma parcela mínima desse luzente tesoiro, tão ambicionado e tão quimérico, é a maior das loucuras humanas.

Mistério Gosto de ti, ó chuva, nos beirados, Dizendo coisas que ninguém entende! Da tua cantilena se desprende Um sonho de magia e de pecados.
Dos teus pálidos dedos delicados Uma alada canção palpita e ascende, Frases que a nossa boca não aprende, Murmúrios por caminhos desolados.
Pelo meu rosto branco, sempre frio, Fazes passar o lúgubre arrepio Das sensações estranhas, dolorosas Talvez um dia entenda o teu mistério Quando, inerte, na paz do cemitério, O meu corpo matar a fome às rosas!

Sem remédio Aqueles que me têm muito amor Não sabem o que sinto e o que sou Não sabem que passou, um dia, a Dor À minha porta e, nesse dia, entrou.
E é desde então que eu sinto este pavor, Este frio que anda em mim, e que gelou O que de bom me deu Nosso Senhor! Se eu nem sei por onde ando e onde vou!! Sinto os passos de Dor, essa cadência Que é já tortura infinda, que é demência! Que é já vontade doida de gritar! E é sempre a mesma mágoa, o mesmo tédio, A mesma angústia funda, sem remédio, Andando atrás de mim, sem me largar!

Por aquela tão doce e tão breve ilusão Embora nunca mais Depois de que a vi desfeita Eu volte a ser quem fui Sem ironia aceita A minha gratidão

É sempre difícil conhecer se a literatura dum país de que se não sabe a língua.

O silêncio é às vezes o que faz mais mal quando a gente sofre.

Amar! Eu quero amar, amar perdidamente! Amar só por amar: Aqui além Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente Amar! Amar! E não amar ninguém! Recordar Esquecer Indiferente! Prender ou desprender É mal É bem Quem disser que se pode amar alguém Durante a vida inteira é porque mente! Há uma Primavera em cada vida: É preciso cantá la assim florida, Pois se Deus nos deu voz, foi pra cantar! E se um dia hei de ser pó, cinza e nada Que seja a minha noite uma alvorada, Que me saiba perder pra me encontrar