Carolina Maria de Jesus

Quem inventou a fome são os que comem.

O negro só é livre quando morre.

Antigamente o que oprimia o homem era a palavra calvário; hoje é salário.

O maior espetáculo do pobre da atualidade é comer.

Que efeito surpreendente faz a comida no nosso organismo! Eu que antes de comer via o céu, as árvores, as aves, tudo amarelo, depois que comi, tudo normalizou se aos meus olhos.

Lá no interior eu era mais feliz, tinha paz
mental.
Gozava a vida e não tinha nenhuma enfermidade.
E aqui em
São Paulo, eu sou poetisa!

Eu escrevia peças e apresentava aos diretores de circos.
Eles respondiam me: – É pena você ser preta.

Os brancos de agora já estão ficando melhor para os pretos.
Agora, eles atiram para amedrontá los, antigamente atiravam para matá los.

Quando eu vou na cidade tenho a impressão de que estou no paraíso.
Acho sublime ver aquelas mulheres e crianças tão bem vestidas.
Tão diferentes da favela.
As casas com seus vasos de flores e cores variadas.
Aquelas paisagens há de encantar os visitantes de São Paulo, que ignoram que a cidade mais afamada da América do Sul está enferma.
Com as suas úlceras.
As favelas.

Temos só um jeito de nascer e muitos de morrer.

Fiz café para o João e o José Carlos, que hoje completa 10 anos.
Eu apenas posso dar lhes os parabéns, porque hoje nem sei se vamos comer.

Eu adoro a minha pele negra, e o meu cabelo rústico.
Eu até acho o cabelo de negro mais educado do que o cabelo de branco.
Porque o cabelo de preto onde põe, fica.
É obediente.
E o cabelo de branco, é só dar um movimento na cabeça ele já sai do lugar.
É indisciplinado.
Se é que existem reencarnações, eu quero voltar sempre preta.

Poeta, em que medita
Por que vives triste assim
É que eu a acho bonita
E você não gosta de mim.
Poeta, tua alma é nobre
És triste, o que o desgosta
Amo a.
Mas sou tão pobre
E dos pobres ninguém gosta.
Poeta, fita o espaço
E deixa de meditar.
É que eu quero um abraço
E você persiste em negar.
Poeta, está triste eu vejo
Por que cisma tanto assim
Queria apenas um beijo
Não deu, não gosta de mim.
Poeta!
Não queixas suas aflições
Aos que vivem em ricas vivendas
Não lhe darão atenções
Sofrimentos, para eles, são lendas.

Já estava cansada de viver às margens da vida.

Cheguei à conclusão de que não necessitamos perguntar nada a ninguém.
Com o decorrer do tempo vamos tomando conhecimento de tudo.