Poesia sobre Cidade

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Titanic
Uma Linda Mulher
Cidade dos Anjos
O Segredo de Brokeback Mountain
Um Lugar Chamado Nothing Hill
Como Perder um Homem em 10 Dias
Shakespeare Apaixonado
Dirty Dancing
No Balanço do Amor
Simplesmente Amor
Edward Mãos de Tesoura
Moulin Rouge
Como Se Fosse a Primeira Vez
Noiva em Fuga
De Repente 30
O Casamento do Meu Melhor Amigo
Para Sempre Cinderela
O Melhor Amigo da Noiva
Nunca Fui Beijada
Doce Lar
O Diário de Bridget Jones
Segundas Intenções
10 Coisas que Eu Odeio em Você
O Amor é Cego
Casamento Grego
Hitch – Conselheiro Amoroso
Mensagem Para Você
Quem Vai Ficar Com Mary
Amor à Segunda Vista
Crepúsculo
Um Príncipe Em Minha Vida
Ela é Demais
Patch Adams O amor é contagioso
Razão e Sensibilidade
Quero ficar Com Polly

Manhã chegando
Luzes morrendo, nesse espelho
Que é nossa cidade
Quem é você, oh oh oh qual o seu nome
Conta pra mim, diz como eu te encontro

A arte de ser feliz
Houve um tempo em que minha janela se abria
sobre uma cidade que parecia ser feita de giz.
Perto da janela havia um pequeno jardim quase seco.
Era uma época de estiagem, de terra esfarelada,
e o jardim parecia morto.
Mas todas as manhãs vinha um pobre com um balde,
e, em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas.
Não era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não morresse.
E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas de água que caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente feliz.
Às vezes abro a janela e encontro o jasmineiro em flor.
Outras vezes encontro nuvens espessas.
Avisto crianças que vão para a escola.
Pardais que pulam pelo muro.
Gatos que abrem e fecham os olhos, sonhando com pardais.
Borboletas brancas, duas a duas, como refletidas no espelho do ar.
Marimbondos que sempre me parecem personagens de Lope de Vega.
Ás vezes, um galo canta.
Às vezes, um avião passa.
Tudo está certo, no seu lugar, cumprindo o seu destino.
E eu me sinto completamente feliz.
Mas, quando falo dessas pequenas felicidades certas,
que estão diante de cada janela, uns dizem que essas coisas não existem,
outros que só existem diante das minhas janelas, e outros,
finalmente, que é preciso aprender a olhar, para poder vê las assim.

Estar aposentado sem nenhuma atividade que ocupe sua mente e seu físico é como viver na Cidade dos Anjos.

Quantas noites sem dormir olhando da minha janela
Luzes da cidade, viajo o pensamento
Madrugada adentro enquanto muitos dormem.

Os criminosos nesta cidade costumavam acreditar em coisas.
Honra.
Respeito.
Agora olhe para si mesmo! Em que você acredita No que você acredita!
O Coringa: Acredito que tudo que não nos mata simplesmente nos torna mais estranhos.

Quando eu for, um dia desses,
Poeira ou folha levada
No vento da madrugada,
Serei um pouco do nada
Invisível, delicioso
Que faz com que o teu ar
Pareça mais um olhar,
Suave mistério amoroso,
Cidade de meu andar
(Deste já tão longo andar! )
E talvez de meu repouso

Eu faço samba e amor até mais tarde
E tenho muito mais o que fazer
Escuto a correria da cidade, que alarde
Será que é tão difícil amanhecer
[in Samba e Amor]

Das 5 irmãs, Cass era a mais moça e a mais bela.
E a mais linda mulher da cidade.
Mestiça de índia, de corpo flexível, estranho, sinuoso que nem cobra e fogoso como os olhos: fogaréu vivo ambulante.
Os cabelos pretos, longos e sedosos, ondulavam ao andar.
Sempre muito animada ou então deprimida, com Cass não havia esse negócio de meio termo.
Segundo alguns, era louca.
Opinião de apáticos.
Para os homens, parecia apenas uma máquina de fazer sexo e não se importavam se ela era maluca ou não.
Passava a vida a dançar, a namorar e beijar.
Mas, salvo raras exceções, na hora agá sempre encontrava forma de sumir e deixar todo mundo na mão.

Me beijou, ainda sorrindo e com o lenço encostado no nariz.
Na hora de fechar o bar, fomos para onde eu morava.
Tinha um pouco de cerveja na geladeira e ficamos lá sentados, conversando.
E só então percebi que estava diante de uma criatura cheia de delicadeza e carinho.
Que se traia sem se dar conta.
Ao mesmo tempo que se encolhia numa mistura de insensatez e incoerência.
Uma verdadeira preciosidade.
Uma jóia, linda e espiritual.
Talvez algum homem, uma coisa qualquer, um dia a destruísse para sempre.
Fiquei torcendo para que não fosse eu.

Cidade
A cidade é um chão de palavras pisadas
a palavra criança a palavra segredo.
A cidade é um céu de palavras paradas
a palavra distância e a palavra medo.
A cidade é um saco um pulmão que respira
pela palavra água pela palavra brisa
A cidade é um poro um corpo que transpira
pela palavra sangue pela palavra ira.
A cidade tem praças de palavras abertas
como estátuas mandadas apear.
A cidade tem ruas de palavras desertas
como jardins mandados arrancar.
A palavra sarcasmo é uma rosa rubra.
A palavra silêncio é uma rosa chá.
Não há céu de palavras que a cidade não cubra
não há rua de sons que a palavra não corra
à procura da sombra de uma luz que não há.

“Quero uma primeira vez outra vez.
Um primeiro beijo, uma primeira caminhada por uma nova cidade, uma primeira estreia em algo que nunca fiz, quero seguir desfazendo as virgindades que ainda carrego, quero ter sensações inéditas até o fim dos meu dias.”

Morte à morte! Guerra à guerra! Viva a vida! Ódio ao ódio.
A liberdade é uma cidade imensa da qual todos somos concidadãos.

Nenhuma vida em nenhum lugar, nenhuma vida nesta cidade ou neste lugar ou nesta existência deprimente.

Nas cidades a vida é mais pequena
Que aqui na minha casa no cimo deste outeiro.
Na cidade as grandes casas fecham a vista à chave,
Tornam nos pequenos porque nos tiram o que nossos olhos
nos podem dar
E tornam nos pobres porque a nossa única riqueza é ver