Caio Fernando Abreu

Mas concluí que talvez justamente esse seja o grande desafio da minha vida.
E vamos lá.
Adoro desafios.

Talvez fosse um pedido de socorro envergonhado.
O socorro não veio, ( ) e fui obrigado a me investigar e afundar em mim mesmo.

Enfim, tenho agradecido por estar vivo e ter andado por onde andei e ter vivido tudo o que vivi e ser exatamente como sou.

O destino nada me perguntou em tirar você na minha vida, mas caso você encontre com ele, agradeça o em meu nome

Jogue suas mãos para o céu, agradeça se acaso tiver alguém que você gostaria que estivesse sempre com você na rua, na chuva, na fazenda ou numa casinha de sapê.

Fingindo se imperturbáveis, não seriam obrigados a inventar cada encontro ou desencontro.

( ) me poupe do trabalho de adivinhar seus pensamentos.
Diga que me quer apenas quando for verdade.
Eu não vou te pedir nada.
Não vou te cobrar aquilo que você não pode me dar.

E gosto das tuas histórias.
E gosto da tua pessoa.
Dá um certo trabalho decodificar todas as emoções contraditórias, confusas, somá las, diminui las e tirar essa síntese numa palavra só, esta: gosto.

Dá um certo trabalho decodificar todas as emoções contraditórias, confusas, somá las, diminuí las e tirar essa síntese numa palavra só, esta: gosto.

De cada dia arrancar das coisas uma modesta alegria; em cada noite descobrir um motivo razoável para acordar amanhã.

Tento me concentrar numa daquelas sensações antigas como alegria ou fé ou esperança.
Mas só fico aqui parado, sem sentir nada, sem pedir nada, sem querer nada.

A gente tem o vício (eu, pelo menos) de matar a alegria com mil análises críticas que geralmente não têm nada a ver.

Um amigo me chamou para ajudá lo a cuidar da dor dele.
Guardei a minha no bolso.
E fui.
Não por nobreza: cuidar dele faria com que eu me esquecesse de mim.

Um amigo de verdade consegue enxergar a tristeza em seus olhos, quando todas as outras pessoas apenas enxergam o seu sorriso.

Extremos da paixão
Não, meu bem, não adianta bancar o distante lá vem o amor nos dilacerar de novo
Andei pensando coisas.
O que é raro, dirão os irônicos.
Ou "o que foi " perguntariam os complacentes.
Para estes últimos, quem sabe, escrevo.
E repito: andei pensando coisas sobre amor, essa palavra sagrada.
O que mais me deteve, do que pensei, era assim: a perda do amor é igual à perda da morte.
Só que dói mais.
Quando morre alguém que você ama, você se dói inteiro(a) mas a morte é inevitável, portanto normal.
Quando você perde alguém que você ama, e esse amor essa pessoa continua vivo(a), há então uma morte anormal.
O NUNCA MAIS de não ter quem se ama torna se tão irremediável quanto não ter NUNCA MAIS quem morreu.
E dói mais fundo porque se poderia ter, já que está vivo(a).
Mas não se tem, nem se terá, quando o fim do amor é: NEVER.
Pensando nisso, pensei um pouco depois em Boy George: meu amor me abandonou e sem ele eu nao vivo então quero morrer drogado.
Lembrei de John Hincley Jr., apaixonado por Jodie Foster, e que escreveu a ela, em 1981: "Se você não me amar, eu matarei o presidente".
E deu um tiro em Ronald Regan.
A frase de Hincley é a mais significativa frase de amor do século XX.
A atitude de Boy George se não houver algo de publicitário nisso é a mais linda atitude de amor do século XX.
Penso em Werther, de Goethe.
E acho lindo.
No século XX não se ama.
Ninguém quer ninguém.
Amar é out, é babaca, é careta.
Embora persistam essas estranhas fronteiras entre paixão e loucura, entre paixão e suicídio.
Não compreendo como querer o outro possa tornar se mais forte do que querer a si próprio.
Não compreendo como querer o outro possa pintar como saída de nossa solidão fatal.
Mentira: compreendo sim.
Mesmo consciente de que nasci sozinho do útero de minha mãe,berrando de pavor para o mundo insano, e que embarcarei sozinho num caixão rumo a sei lá o quê, além do pó.
O que ou quem cruzo entre esses dois portos gelados da solidão é mera viagem: véu de maya, ilusão, passatempo.
E exigimos o terno do perecível, loucos.
Depois, pensei também em Adèle Hugo, filha de Victor Hugo.
A Adèle H.
de François Truffaut, vivida por Isabelle Adjani.
Adèle apaixonou se por um homem.
Ele não a queria.
Ela o seguiu aos Estados Unidos, ao Caribe, escrevendo cartas jamais respondidas, rastejando por amor.
Enlouqueceu mendigando a atenção dele.
Certo dia, em Barbados, esbarraram na rua.
Ele a olhou.
Ela, louca de amor por ele, não o reconheceu.
Ele havia deixado de ser ele: transformara se em símbolo sem face nem corpo da paixão e da loucura dela.
Não era mais ele: ela amava alguém que não existia mais, objetivamente.
Existia somente dentro dela.
Adèle morreu no hospício, escrevendo cartas (a ele: "É para você, para você que eu escrevo" dizia Ana C.) numa língua que, até hoje, ninguém conseguiu decifrar.
Andei pensando em Adèle H., em Boy George e em John Hincley Jr.
Andei pensando nesses extremos da paixão, quando te amo tanto e tão além do meu ego que se você não me ama: eu enlouqueço, eu me suicido com heroína ou eu mato o presidente.
Me veio um fundo desprezo pela minha/nossa dor mediana, pela minha/nossa rejeição amorosa desempenhando papéis tipo sou forte seguro essa sou mais eu.
Que imensa miséria o grande amor depois do não, depois do fim reduzir se a duas ou três frases frias ou sarcásticas.
Num bar qualquer, numa esquina da vida.
Ai que dor: que dor sentida e portuguesa de Fernando Pessoa muito mais sábio , que nunca caiu nessas ciladas.
Pois como já dizia Drummond, "o amor car(o,a,) colega esse não consola nunca de núncaras".
E apesar de tudo eu penso sim, eu digo sim, eu quero Sins.