Caio Fernando Abreu

Eu sei que ainda cometo erros, mas o Senhor tem nova misericórdia por mim todos os dias e o seu amor nunca falha.

Projeções: e amanhã, e depois E trabalho, amor, moradia O que vai acontecer

eu tive tanto amor um dia.

Muito mais que com amor ou qualquer outra forma tortuosa da paixão, será surpreso que o olharás agora, porque ele nada sabe de seu poder sobre ti, e neste exato momento poderias escolher entre torná lo ciente de que dependes dele para que te ilumines ou escureças assim, intensamente, ou quem sabe orgulhoso negar lhe o conhecimento desse estranho poder, para que não te estraçalhe entre as unhas agora calmamente postas em sossego, cruzadas nas pontas dos dedos sobre os joelhos.[ ]

Um amor susto.
Um amor raio trovão, fazendo barulho.
Me bagunça.
E chove em mim, todos os dias.

Não que fosse amor de menos, era amor demais.

Amor é falta de QI, tenho cada vez mais certeza.

‎De alguma forma eu sabia que seria amor.
Eu não sei, mas acho que a gente olha e pensa: 'Quero pra mim'.
Mas dá um frio na barriga, um tremor, um medo de depender de alguém, de sofrer, de escolher errado, de lutar por algo que não vale a pena.
Porque o coração nem sempre é mocinho.
Foi por isso que corri, tentei fugir, mas quando tem que ser, não adianta, é

Ninguém aceita ser objeto de amor sem exigências.

Que vontade, que vontade enorme de dizer outra vez meu amor, depois de tanto tempo e tanto medo.
Que vontade escapista e burra de encontrar noutro olhar que não o meu próprio tão cansado, tão causado qualquer coisa vasta e abstrata quanto, digamos assim, um caminho.

Não era amor.
Aquilo era solidão e loucura, podridão e morte.
Não era um caso de amor.
Amor não tem nada a ver com isso.
Ela era uma parasita.
Ela o matou porque era uma parasita.
Porque não conseguia viver sozinha.
Ela o sugou como um vampiro, até a última gota, para que pudesse exibir ao mundo aquelas flores roxas e amarelas.
Aquelas flores imundas.
Aquelas flores nojentas.
Amor não mata.
Não destrói, não é assim.
Aquilo era outra coisa.
Aquilo é ódio.

E sei que estou apenas no início de um largo caminho de amor, que começa aqui dentro e exala cheiro de flores e confusões.

Cansei de jogar indiretas.
Da próxima vez, jogo gasolina e acendo um fósforo.

Eu quero o diferente.
Cansei de pessoas iguais, sonhos iguais, modas iguais, conversas iguais.

Cansei de virar as páginas.
Está na hora de mudar de livro.