Caio Fernando Abreu

Eu prefiro amar alguém que eu nem saiba o nome.
Eu prefiro amar a mim mesma.
E boa sorte pros que ainda tentam, vejo vocês no fundo do poço.
E no fim, seus amores só os chamarão de passado e experiências infrutíferas.

Meu coração está ferido de amar errado.
De amar demais, de querer demais, de viver demais.
Amar, querer e viver tanto que tudo em volta parece pouco.
Seu amor, comparado ao meu, é pouco.
Muito pouco.
Mas você não vê.
Não vê, não enxerga, não sente.
Não sente porque não me faz sentir, não enxerga porque não quer.
A mulher louca que sempre fui por você, e que mesmo tão cheia de defeitos sempre foi sua.
Sempre quis ser só sua.
Sempre te quis só meu.
E você, cego de orgulho bobo, surdo de estupidez, nunca notou.

Quero muito te amar e me encontrar contigo.
Mas não sei se conseguiremos e tenho medo.

No século XX não se ama.
Ninguém quer ninguém.
Amar é out, é babaca, é careta.
Embora persistam essas estranhas fronteiras entre paixão e loucura, entre paixão e suicídio.

Tenho me sentido muito mal vendo minha capacidade de amar sendo destroçada, proibida, impedida.

Vai passar, tu sabes que vai passar.
Talvez não amanhã, mas dentro de uma semana, um mês ou dois, quem sabe O verão está aí, haverá sol quase todos os dias, e sempre resta essa coisa chamada 'impulso vital'.
Pois esse impulso às vezes cruel, porque não permite que nenhuma dor insista por muito tempo, te empurrará quem sabe para o sol, para o mar, para uma nova estrada qualquer e, de repente, no meio de uma frase ou de um movimento te surpreenderás pensando algo assim como 'estou contente outra vez'.

Talvez um voltasse, talvez o outro fosse.
Talvez um viajasse, talvez outro fugisse.
Talvez trocassem cartas, telefonemas noturnos, dominicais, cristais e contas por sedex ( ) talvez ficassem curados, ao mesmo tempo ou não.
Talvez algum partisse, outro ficasse.
Talvez um perdesse peso, o outro ficasse cego.
Talvez não se vissem nunca mais, com olhos daqui pelo menos, talvez enlouquecessem de amor e mudassem um para a cidade do outro, ou viajassem junto para Paris ( ) talvez um se matasse, o outro negativasse.
Seqüestrados por um OVNI, mortos por bala perdida, quem sabe.
Talvez tudo, talvez nada.

você cresceu em mim de um jeito completamente insuspeito, assim como se você fosse apenas uma semente e eu plantasse você esperando ver uma plantinha qualquer, pequena, rala, uma avenca, talvez samambaia, no máximo uma roseira, é, não estou sendo agressivo não, esperava de você apenas coisas assim, avenca, samambaia, roseira, mas nunca, em nenhum momento essa coisa enorme que me obrigou a abrir todas as janelas, e depois as portas, e pouco a pouco derrubar todas as paredes e arrancar o telhado para que você crescesse livremente.

E o amor, o amor, cara.
O que eu faço com isso ( )
Amor não existe.
É uma invenção capitalista.

De alguma forma eu sabia que seria amor.
Eu não sei, mas acho que a gente olha e pensa: “Quero pra mim”.
Mas dá um frio na barriga, um tremor, um medo de depender de alguém, de sofrer, de escolher errado, de lutar por algo que não vale a pena.
Porque o coração nem sempre é mocinho, as vezes ele também gosta de pregar peças, sei lá, talvez queira provar que também sabe ser vilão.
Foi por isso que corri, tentei fugir, mas quando tem que ser, não adianta, será.
E olha só, passei tanto tempo fugindo de um alguém que hoje sofro por não ser totalmente meu.
Agora me diz, por quê

Estou ficando bonito, saudável e corado.
Uma gracinha.
Agora só me falta mesmo um Grande Amor, assim mesmo com maiúsculas.

Existe tanta coisa mais importante nessa vida que sofrer por amor.

Que outubro venha com bons ventos, que me traga sorte e amor, que não me deixe sofrer, por favor.
Só por um mês, faça tudo dar certo, depois veremos o que vamos fazer em novembro.

( ) Para atravessar agosto ter um amor seria importante, mas se você não conseguiu, se a vida não deu, ou ele partiu sem o menor pudor, invente um.
Pode ser Natália Lage, Antonio Banderas, Sharon Stone, Robocop, o carteiro, a caixa do banco, o seu dentista.
Remoto ou acessível, que você possa pensar nesse amor nas noites de agosto, viajar por ilhas do Pacífico Sul, Grécia, Cancún ou Miami, ao gosto do freguês.
Que se possa sonhar, isso é que conta, com mãos dadas, suspiros, juras, projetos, abraços no convés à lua cheia, brilhos na costa ao longe.
E beijos, muitos.
Bem molhados.( ).

Vai ter amor, vai ter fé, vai ter paz.
Se não tiver, a gente inventa.