Buson

Um rouxinol!
E na hora do jantar
a família reunida.

A sensação de tocar com os dedos
O que não tem realidade
Uma pequena borboleta.

a borboleta
pousa sobre o sino do templo
adormecido

menina muda,
convertida em mulher
já se perfuma

o lutador, na velhice,
conta à sua mulher o combate
que não devia ter perdido

sinto um agudo frio:
no embarcadouro ainda resta
um filete de lua

frio na alcova
ao pisar teu pente,
minha esposa morta

em rincões e esquinas
frios cadáveres:
flores de ameixeira

o ruído
de um rato sobre o prato
como resulta frio!

o velho calendário
enche me de gratidão
como um sutra

Mar de primavera
O dia todo
Lentamente ondula.

faisão da montanha,
o sol da primavera
pisa sua cauda

chegado para ver as flores,
sobre elas dormirei
sem sentir o tempo

Brilho da lua se move para oeste
a sombra das flores
caminha para leste.

Partem os barcos
Como ficam distantes
Os dias de outono!