Brena Braz

Eu perdi.
Perdi noites de sono em baladas freqüentadas por garotas de saias e cabeças pequenas.
Por playboys deslumbrados, com algum dinheiro e nenhum pedigree.
Por corpos sarados e mentes doentes.
Festas com muita pose e pouca atitude.
Com convites que custam caro e pessoas que se vendem por tão pouco.
Me perdi e não encontrei ninguém.
Torrei meu dinheiro e minha paciência.
Estourei meu cartão de crédito e, por pouco, não estouro meus tímpanos.
Mas, quer saber Cansei de música alta.
Prefiro quando você fala baixo no meu ouvido.
Prefiro ficar vendo os aviões brancos dando rasantes sobre nossos corpos tintos.
Prefiro você suave.
Prefiro o silencio dos seus olhos me dizendo que me ama.
Prefiro sua voz de madrugada.
Prefiro quando você se perde nas notas.
Prefiro sua música, seu tom.
Por você, eu dei uma nova chance a mim mesma.
Eu dei minha cara a tapa.
Por você, eu voltei a acreditar no amor adolescente e a ter calafrios na espinha.
Por você, comecei a ter ciúme.
Por você, posso largar música agitada e aprender a gostar de jazz.
Por você, eu largo os vinhos baratos, os xampus caros e as roupas curtas.
Porque quando você está dentro, não existe mais nada lá fora.
O mundo acaba aqui, na gente.
Porque você me faz tão sua.
Porque você me faz tão eu.

Minhas verdades mudam com o tempo, meus valores não.
O que alguém acha de mim não vai determinar quem eu sou.
Mesmo assim, não vou discordar quando alguém achar que eu não valho a pena.
Eu valho.
Eu valho a pena se tentarem me amar ao invés de se apaixonarem por mim.

As pessoas lotam os consultórios psiquiátricos, se entorpecem de remédio pra ansiedade, remédio pra depressão, remédio pra pressão, remédio pra dormir, remédio pra acordar.
Remédio pra viver.
Pra fazer viver quem quer morrer.
Remédio pro irremediável.
Pra dor que não passa.
Pra ferida que ninguém vê.
Vãs tentativas de resolver o caos interno.
As pessoas tentam remediar uma dor que parece que nunca vai ter fim, um sofrimento que vem de dentro.
Bem fundo.
Tão fundo que nenhum remédio ou substância tóxica é capaz de alcançar.

O dia que eu coloquei meu passarinho no dedo, levei ele pra rua e ele não quis ir embora, mesmo podendo voar, eu entendi o que é liberdade.
É querer estar junto mesmo com milhares de outras possibilidades lá fora.
É poder ir e querer ficar.

Não tenho pressa.
Tenho objetivo.

Tem dias que dá preguiça mesmo de viver.
A gente olha pra própria vidinha mais ou menos e se pergunta: o que, diabos, eu estou fazendo aqui A resposta, a gente não consegue dar.
Mas tem dias que simplesmente não dá.
Não dá pra acreditar no futuro, no presente e desconfiamos até mesmo do passado.
Tem horas que a gente parece estar no meio de um pesadelo (ou no meio de um sonho bom que nunca vai se realizar).
Tem dias que não dá pra acreditar que a Xuxa usa hidratante Monange, que a Gisele Bündchen usa Pantene e que a Carolina Dieckmann tem dentes sensíveis.
Chega uma hora que a realidade te espreme num canto, te dá um tapa na cara e te pergunta: o que é que você está fazendo aqui

Crimes Morais
Alguém entra na sua casa, rouba suas coisas, agride você.
Esse alguém cometeu, de uma só vez, vários crimes.
Previstos em vários artigos da Constituição.
Alguém entra na sua vida, rouba seu tempo, destrói sua confiança, agride sua auto estima, estilhaça o pouco que resta da sua confiança no amor.
E sai ileso.
Mas não seria esse o pior crime que alguém pode cometer contra outra pessoa Agressão só é penalizada quando alguém encosta a mão em alguém Como se pune quem causa uma ferida que não está exposta
Acredito que tomar uma surra de um boxeador deve doer menos do que ser traído.
A dor física passa em algumas horas ou, em casos mais graves, alguns dias.
Pra dor física, existe remédio.
Pras feridas, existe curativo.
Mas quem cura a dor de um coração destruído Como se cura a dor de uma confiança perdida O que fazer com as feridas cravadas na alma de alguém que sai na rua descrente do mundo Como penalizar o agressor que, sem usar mãos, armas ou objetos cortantes e pontiagudos, causou ferimentos graves em alguém Por que ninguém previu isso na lei
As pessoas lotam os consultórios psiquiátricos, se entorpecem de remédio pra ansiedade, remédio pra depressão, remédio pra pressão, remédio pra dormir, remédio pra acordar.
Remédio pra viver.
Pra fazer viver quem quer morrer.
Remédio pro irremediável.
Pra dor que não passa.
Pra ferida que ninguém vê.
Vãs tentativas de resolver o caos interno.
As pessoas tentam remediar uma dor que parece que nunca vai ter fim, um sofrimento que vem de dentro.
Bem fundo.
Tão fundo que nenhum remédio ou substância tóxica é capaz de alcançar.
Entendo perfeitamente crimes passionais.
Entendo perfeitamente quando minha amiga diz que não consegue conversar mais com o ex namorado porque ela tem vontade de bater nele.
Entendo meu amigo que diz que preferia ver a namorada morta do que com outro.
Sinceramente, entendo.
Quando alguém te machuca, te decepciona, te magoa, a dor é tão grande que você quer agredir a pessoa de volta.
Você se sente impotente.
Enganado.
Ferido.
Frustrado.
Dá vontade de matar.
De morrer.
De sumir.
Seu mundo desaba bem na sua frente.
Você sente que perdeu seu tempo, sua vida, sua auto estima, suas forças.
E qual a pena pro agressor nesse caso Qual a pena pra alguém que entrou na sua vida, na sua casa, nos seus sonhos, nos seus planos e, num piscar de olhos, destruiu tudo como se tivesse esse direito
O que sempre falo com meus amigos (como se conselho valesse de alguma coisa) é que vingança não é remédio.
Nem fazer justiça com as próprias mãos.
Acredito que o tempo se encarrega disso.
Acredito que pessoas que usam da confiança e boa vontade das outras nunca vão se dar bem na vida.
Ou não vão ser felizes.
Ou nunca vão conseguir amar de verdade.
Ou não mereciam a gente.
Ou que a gente deve agradecer por ter se livrado de um encosto.
Ou sei lá o que.
Nunca fui boa conselheira.
Talvez essas sejam as formas da vida punir quem brinca com o coração dos outros.
Não sei mesmo.
Em todo caso, deseje o mal de volta pra pessoa.
Não por vingança.
Só pra ver se ela é forte como você.

Você já deveria conhecer meu tom seco e sarcástico e minha insuportável mania de falar a verdade sem me importar com o que os outros vão pensar.
Sem me importar se vão continuar gostando de mim mesmo assim.
Eu nunca precisei fingir que sou uma pessoa boa.
Nunca precisei fingir que eu não estou nem aí quando eu estou mais aí do que aqui.
Não faz meu tipo.
Me esforço às vezes pra ser romântica, pra acreditar nos planos, pra acreditar nas pessoas.
Nunca chorei pra convencer.
Talvez porque não faça questão de convencer.
Ou, como você mesmo diz, sou direta, fria e seca.
E nada disso é novidade pra ninguém.
É só o meu jeito.
Eu não sou fácil, não me vendo, não aceito migalhas, não gosto de metades.
Sou um império do bem e do mal.
Sou erótica, sou neurótica.
Sou boa, sou má.
Sou biscoito de polvilho.
Açúcar, sal, mousse de maracujá.
Só não sou um brinquedinho.
Que alguém joga no canto do quarto quando não quer mais brincar.
Sou um pacote.
Uma mala.
Sou difícil de carregar.

Eu não vou te pedir nada.
Não vou te cobrar aquilo que você não pode me dar.
Mas uma coisa, eu exijo.
Quando estiver comigo, seja todo você.
Corpo e alma.
Às vezes, mais alma.
Às vezes, mais corpo.
Mas, por favor, não me apareça pela metade.