Ben Oliveira

E de tanto desejar viajar, acabou viajando para dentro de si mesmo.
Uma passagem só de ida

Eram mariposas sedentas por sangue, mas podiam se passar por borboletas coloridas quando desejavam

Os anos roubaram seus dentes, seus cabelos, seus amores, seus filhos, seus nomes Recompensando a com o vazio e a saudade

Há dias em que só uma xícara de café e um bom livro podem preencher o vazio da vida

O poder pode ser inebriante, mas também pode ser ilusório, minha criança.
Nunca se esqueça de que a verdade e o amor são tão poderosos quanto qualquer outra fonte de energia.
Não fomos feitos para destruir.
A natureza nos ensina a resistir, reinventar e recomeçar, mesmo quando as esperanças parecem perdidas

Se você pudesse saber o seu destino, aceitaria todas as dores e os prazeres

Se seguirmos o rastro da morte, quase sempre veremos que o perigo e o sangue estão em mãos humanas.
Não é à toa que espelhos podem ser tão assustadores.

Mentiras silenciosas são mais venenosas do que verdades cruéis

Não me orgulho do que tive de fazer para sobreviver; era matar ou morrer – preferi matar, só não sabia na época que eu seria meu próprio alvo, a vítima perfeita! Meus sonhos, meu amor, meus desejos.
Foi como vender minha alma.
Nem mesmo o próprio diabo cobraria um preço tão alto.
Foi assim que me tornei esta morta viva

É mágico quando alguém tira um tempo para ler o que você escreve.
O tempo é algo muito precioso.

Para muitas pessoas, os livros são um refúgio.
Se você tira isso delas, elas podem afundar.
A escrita e a leitura são minha salvação.

Adorava se perder entre as páginas do livro.
Em dias em que a realidade parecia pesada demais para suportar, as histórias eram sua salvação

Leitura, para mim, sempre foi sinônimo de liberdade.

Todo escritor é um sonhador (ou foi um dia).
Alguns perdem o brilho nos olhos.
Outros continuam lutando pelos ideais.
Liberdade é um deles.

Escrevia com propósito.
Escrever era o seu modo de dizer ao mundo: “Eu estive aqui.
Não é perfeito.
Não é nenhuma obra de arte.
Mas é algo meu.
Nosso”.
A história compartilhada com os leitores deixava de ser dele, abria suas pequenas e frágeis asas e deixava se levar pelo ar