Anaïs Nin

Chorei porque não era mais uma criança com a fé cega de criança.
Chorei porque não podia mais acreditar e adoro acreditar.
Chorei porque daqui em diante chorarei menos.
Chorei porque perdi a minha dor e ainda não estou acostumada com a ausência dela.

A origem da mentira está na imagem idealizada que temos de nós próprios e que desejamos impor aos outros.

Eu não quero ser o líder.
Eu me recuso a ser o líder.
Eu quero viver obscuramente e ricamente em minha feminilidade.
Eu quero um homem deitado em cima de mim, sempre em cima de mim.
Sua vontade, seu prazer, seu desejo, sua vida, seu trabalho, sua sexualidade a pedra de toque, o comando, meu pivô.
Eu não me importo de trabalhar, segurando a minha terra intelectualmente, artisticamente, mas como uma mulher, oh, Deus, como uma mulher que eu quero ser dominada.

Eu sou uma pessoa excitável que só entende vida liricamente,
musicalmente, em quem sentimentos são muito mais fortes que a razão.
Eu estou tão sedenta para o maravilhoso que só o maravilhoso tem poder sobre mim.
Qualquer coisa que eu não possa transformar em algo maravilhoso, eu deixo ir.
Realidade não me impressiona.
Eu só acredito em intoxicação, em êxtase,
e quando vida ordinária me algemar, eu escapo, de uma maneira ou de outra.
Nenhum muro mais.

É monstruoso dizer se que o artista não serve a humanidade.
Ele foi os olhos, os ouvidos, a voz da humanidade.
Sempre foi o transcendentalista que passava a raios X os nossos verdadeiros estados de alma.

Não busque o porque no amor não existe, pois, nenhuma razão, nenhuma explicação, nenhuma solução.

Quero ouvir música rouca, ver rostos, a escova contra corpos.
Mulheres bonitas e homens bonitos despertam desejos ferozes em mim.
Eu quero dançar, quero drogas, quero conhecer pessoas perversas, ser íntima com eles.
Eu nunca olho para o rosto ingênuo.
Quero morder a vida, para ser rasgada por ele Estou indo para o inferno, para o inferno, para o inferno selvagem, selvagem, selvagem.

Nós escrevemos para saborear a vida duas vezes, no momento e em retrospecto.

A ansiedade é o grande assassino do amor.
Ela provoca a mesma sensação que quando um homem está se afogando e se segura em você.
Você quer salvá lo, mas sabe que ele pode estrangulá la com o pânico.

E também às vezes, quando estou deitada o medo volta a assaltar me, o terror profundo do silêncio e do que me poderá sair desse silêncio para me atingir.
Eu então bato nas paredes, no chão, para acabar com o silêncio.
Bato, canto, assobio com persistência até mandar o medo embora.

Os grandes amores, especialmente se não tivessem tido morte natural, jamais morriam por completo e deixavam reverberações.
Uma vez interrompidos, rompidos de maneira artificial, sufocados acidentalmente, eles continuavam a existir em fragmentos separados e infinitos ecos menores.

Mas o medo da loucura, Jeanne, só o medo da loucura nos levará a ultrapassar as fronteiras invioláveis da nossa solidão.

A luz tinha som e o sol era uma orquestra.

Era noite e fiz um movimento descuidado dentro do sonho; virei bruscamente de mais a esquina e choquei contra a minha loucura.

Eu quero fazer minhas próprias descobertas Penetrar o mal que me atrai.