Adriano Vox

E a felicidade,
amigo leitor,
nasce assim
dentro da gente
simples, reluzente,
desta vida tão esquecida e fútil
que vivemos.

O tempo passa
tão de repente
como memórias
em nossa mente.

Chego de manhã.
A apreensão toca a gente.
Ali tem um homem quieto.
Atento me à sala de espera
aconchegante:
a distribuição do quadro na parede
enquanto caixinhas de som
tocam uma música suave e profunda.
A secretária parece solícita e simpática sempre.
Aprecio reservadamente.

A poesia flui em si,
mas não alivia dúvidas e pensamentos.
Apenas reflete o descontentamento
de um contentamento ainda não descoberto,
entre a palavra e o incerto,
num mundo onde a cura é não pensar

As coisas se renovam:
nem tudo são flores
nem flores são tudo.
Todos têm espinhos.

O poema bruto,
sem qualquer lapidação,
é sincero e repleto de emoção.