Monalisa Ogliari

Pergunte a si e verás teu reflexo no espelho.
Pergunte ao outro e verás surgir uma nova face ali refletida.
Pergunte ao tempo e verás a atividade incontínua das marés.
Pergunte ao universo e verás a complexidade das galáxias.
Pergunte aos homens e verás humanidades.
Pergunte a um fisiculturista e verás um corpo com músculos.
Pergunte a um monge e verás uma mente que medita.
Pergunte a um ator e verás representação.
Pergunte a um filósofo e verás novas perguntas.
Pergunte à religião e verás orações.
Pergunte ao jovem e verás possibilidades.
Pergunte ao ancião e verás experiências.
Pergunte à natureza e verás que mais uma semente brota.
Nada pergunte e nada verás.
Porque o tudo é nada.
E o nada é tudo.
Respire.
Fundo.
Monalisa Ogliari

De histórias são feitas as histórias.
Fragmentos de tempos em tempos.
Somos lançados em nossas trajetórias.
Uma página em branco.
Sem dedicatória.
Sede de vida.
Peremptória.
Estrada de rota indefinida.
Caminho que desconhece derrota.
Escrituras gravadas em pergaminho.
Regras proscritas de uma lei sem rei.
Caminho.
Seguimos juntos e sozinhos.
Intercessões lógicas de um conjunto.
Exconjuro.
Pago juros.
Entro em apuros.
Nem eu me aturo.
Me atiro.
Me jogo do precipício.
Viro vício.
Me desculpo.
Me extravio.
Vou de navio.
De tanto chorar, eu rio.
Desafio.
Concilio.
Me jogo no vento.
É o tempo.
Me lanço em você.
Me embrenho no pensamento.
Concílio do vento.
Nebulosa do tempo.
Me invento.
Te invento.
Nos fazemos.
Possuo.
Desnudo.
Mudo grito.
Desespero em negrito.
Alegria escalando o Everest.
Felicidade incontida.
Seria perfeito se não fosse a vida.
Escuridão de esperança despida.
Duas cabeças esculpidas.
Uma gargalha e dança no meio da avenida.
A outra cumprimenta a morte.
Sua face híbrida.
Uma de negros e ameaçadores olhos.
Outra festiva.
Convidativa.
Cada uma com sua forma de seduzir.
Digo: Eu vou por aqui.
E lanço meus olhos em seus negros olhos.
É tarde.
Negros são meus olhos.
Digo: Eu não quero sorrir.
É tarde.
E já não sei mais onde é aqui, Onde é aí.
Sobrevivi.
Monalisa Ogliari

Nas casas, nos lares, nas ruas.
A vida segue.
O coração pulsa.
A mente raciocina.
Até quando Pergunta que não importa.
Segue a vida e seguimos até o quando será.
Os dedos digitam.
As mãos cogitam.
No ritmo frenético da produção há vida.
No silêncio da mente há vida.
Nos campos.
Nas indústrias.
No comércio.
E somos muitos.
E somos vários.
E passaremos, quando a cada instante passamos.
Convém sorver a vida, quando somos pela vida sorvidos.
O relógio fraciona os instantes.
Os instantes ignoram nossa cronometragem.
E somos otimistas.
E somos pessimistas.
E somos nada.
E somos tudo.
Somos imagem no espelho.
Somos imagem do tempo.
Somos cosmopolitas.
Somos rurais.
Somos índio.
Branco.
Negro.
Amarelo.
Um ser sem cor.
Somos palavras que respondem.
Palavras que ignoram.
Somos o tempo que demora.
E passa rápido.
Somos a carne no açougue, cortada em fatias.
Somos a verdura do corpo que se crê saudável.
Legumes e frutas.
Queijos e laticínios.
Somos a rosa, com ou sem espinhos.
Somos tão vários.
E somos tão o mesmo.
Sumos de cores variadas.
Espectros de luz dos mais diferentes primas.
Somos a sede.
De vida.
Para além das rimas.
Somos o ser que fizemos, quando nos fizeram.
Somos essa manhã de sol que nos lembra que ontem foi noite.
Somos cinza, fluorescente.
No pulsar de um neurônio que se acende.
Monalisa Ogliari