J. Del Rosso

Foi mais ou menos assim: Você com os olhos que não eram nem verdes nem castanhos (mas algo lindo no meio do caminho) entra no salão devagar, timidamente, e me mostra muitos dentes num sorriso que certamente não foi premeditado.

Você caminha por entre as pessoas e beija uns rostos aqui e ali com a sua boca de lábios grossos, me prometendo com o olhar que logo seria a minha vez.
E eu, engolindo um suspiro, não digo uma palavra quando você se aproxima o suficiente para que eu sinta o cheiro da sua colônia.

O cheiro do seu cigarro (aquele que você não deveria ter fumado, mas isso fica entre nós).
A última bebida que você tomou.
Os resquícios dela contra o seu lábio inferior.
Tenho vontade de tocá lo com a ponta dos dedos.
Tenho vontade de tocá lo com a minha boca inteira.
Acabo rindo sem graça; acabo me limitando a um abraço tímido.

As luzes no seu cabelo aloirado, pintando seus cachos de azul, vermelho, verde.
Você mexe os ombros enquanto fala sem parar e eu não entendo uma palavra por conta do som alto.
O que acontece depois é o seu rosto perigosamente próximo.
Então você me diz qualquer bobagem e eu não entendo de novo Mas rio.

Você interrompe os meus pensamentos tortos e segura a minha mão.
Eu te encaro com os olhos grandes.
Você cola seu peito estreito ao meu peito largo.
Tudo o que penso é no seu toque contra a minha epiderme coberta.
Eu e você deslizamos no salão como se fôssemos para ser – como se algo, não sei se o destino ou alguma entidade comovida, tivesse decidido que aquilo era certo e natural.
Que deveria acontecer.

Seu nariz contra o meu ombro.
O instante.
Meus olhos se fecham e repetem, repetem aqueles minutos de fim.
Sua respiração passeia por mim como um fantasma, criando vida, se apertando contra os meus ossos.
A música se encaminha para os últimos acordes enquanto você me beija a fronte e diz (e essas são as únicas frases das quais me lembro com clareza) que sabia que eu viria.