Rodrigo Ap Mendonça

A carta
Meu prezado e tão insigne amigo
Em cuja presença, eu me alegro,
Venho com meu soturno aspecto
Agradecer te, pelo convite digno
De cujas bodas, contigo, celebro
Não em corpo, mas, com espírito
Mesmo ausente, e, sempre aflito,
E com a feição fúnebre de féretro.
Desde já, oh peço te, sem jaça
Perdão, pela minha fria ausência,
Sobretudo, numa vazia presença
De motivos, explicarei nesta carta:
Ai de mim, amanhã não poderei ir,
Pois a previsão diz que vai chover
Depois de amanhã, o tempo ruim
Vai passar, mas, sinto: vou morrer.
Mas, ainda são nove horas Ora
O que fazes aqui vieste pousar
Fique em paz, Morte, até a aurora
Eu te despertarei, para tu levantar.
Descansa te, que não tem velório:
Eis um quarto de hóspede.
Durma
Não bagunces as folhas, e não fuja
Pela manhã, do meu frio escritório.
Eia, não misture as minhas poesias
Com estes atestados de óbitos, jaz
Meus reiterados cadáveres em paz
Deixai, com esta necrópsia e a vida.
Que, fugirá de mim a minha sombra
E levará as minhas mil madrugadas
Assumirá o meu corpo e vazia alma
E sonhará a voltar se ao assombra.
Tudo está tão silencioso.
Tão calmo
Que, as batidas do meu frio coração
Em sentimentos de fantasma solidão
Ouço ruindo aos meus leves passos.
Cada gota de sangue que, por ti, cai
Foi uma triste lágrima, que escondida
Sem derramar, num olhar, foi contida
De um coração, que, não pulsa mais.

As cinzas do amor
Eu sou por excelência amante da dor
Das cruzes, dos açoites, dos pesares,
Mantenho me fixamente sobre altares
A epigênese peça indecifrável do amor.
Converto me em cinzas mortas, ao ar
Leves cinzas que, sopradas pelo vento
De rutilância, desventura, e de veneno,
Logo terei o meu fim no fundo do mar.
Não obstante, deste rescaldo, emanaria
Velhas folhas camufladas pelo Tempo
Que voam como borboletas pelo sereno,
Acompanhadas por uma subtil ventania.
Voam como pétalas, e pousam divinas
Nas cinzas frias do meu doce sofrer pleno.

Soneto da alegria
A minha alegria não é salpicante
Mas, é terna, suave, mui serena,
Que causa demasiado emblema
Por ela não ser assim: jubilante.
A minha estrela não é flamejante
Ora, poetas, que culpa tenho eu
Se o meu brilho não surpreendeu,
Talvez, seja culpa, deste instante
Um dia, quem sabe, a luz acende,
E o seu fragor seja tão trepidante,
Que fará do teu céu, ribombante
Ondas magnéticas fluorescentes
Então, serei te o resplandecente,
No íntimo do teu seio crepitante.

Da arte de ornar
Nunca arranque essas graminhas que nascem pelos beirais de concreto do quintal da sua casa.
Arrancando as, você estará inevitavelmente tirando o enfeite da sua casa, semelhantemente como quem arrebata um ou dois botões de uma linda e nova camisa.
E o que dizer destas veias grossas de raízes que vão destruindo calçadas, ruas, pontes Um dia, elas dominarão o mundo!

Eu ainda sou poeta
O meu coração está em festa
Do seu mais puro luto.
E para o meu defunto
Tocam me uma orquestra.
Ao redor do meu caixão
Poetas, loucos e crianças
Juntos, dão as mãos
E dançam uma ciranda.
Cessou as ondas do mar
O meu coração parou de amar:
Mas, eu ainda sou poeta.
Os navios vieram a se afundar
As próprias águas a naufragar
A minha alma ainda é bela!

Chamas gélidas
No meu aniversário não teve cerimônias
Nem cânticos, nem harpas, nem júbilos
Não cantaram os anos do meu insepulto
Esqueleto frio, empoeirado pela insônia.
E, quando a luz derradeira vier a apagar
Mais a escuridão me cobrira deste vazio,
Oh, minha alma, o teu charme é sombrio
E árdua é a sua estrada para tu caminhar.
Mas, assim como das rochas, se floresce
Um pequeno broto que representa a vida,
Ou, mesmo, a árvore cortada, em poesia
E que, aos olhos nus, tudo se convalesce,
A minha esperança em ti, oh, remanesce
Em cujo abrasamento prevalece acendida.