Sandra Boveto

Ao Poeta
Poeta, eu te suponho santo,
pois se hoje há verso, já houve pranto.
Do pranto que dá medida à alegria
pariu se o verso da tua poesia.
Santo, eu te suponho poeta,
pois sua dor não é mais secreta.
Mesmo os versos de contemplação
foram embriões na dor e na paixão.

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Felicidade.
Para almas pueris, estado invisível e, portanto, inexistente.
Para almas rasas, estado abismal e, portanto, inacessível.
Mas existem almas (in)felizes,
porém (in)felizes,
por serem masoquistas.
[ ]

Depressão não me cata,
mas repressão me mata.

Você nunca vai saber
como seria ser,
se nunca foi.
Então seja o que quer
ou viva o que é.

META: METAMORFOSE
Isso ainda me mata
A vida!
Hei de morrer disso.
Quero que a vida me mate,
para permanecer viva.
Que me desmantele,
que me dilacere e
que me desintegre.
Depois me reconstrua,
pois a vida continua.
Serei o fruto da boa morte,
em vida,
até que isso me mate
outra vez,
e até que me mate
de uma vez.

a vida é como um Michelangelo
que se observa de um nanocanto
da teia de aranha do canto
daquele ponto do vaticano