Elizabeth Ruth Auer

Um dia você muda.
Muda os planos
Muda os sonhos
ou deixa eles adormecerem
como sementes que já não carregam mais a vida.
Um dia você olha para si mesmo
e percebe que investiu demais
esperou demais
e tudo o que alcançou foi cansaço.
Um dia você deixa de pensar na inocência dos anseios mais queridos
e passa a viver pelo simples fato de que não pode morrer.
Um dia a tristeza bate a porta
e você não quer abrir
porque já nem ela importa mais.
Um dia você simplesmente já não se preocupa com o dia seguinte.
Afinal é só mais um dia.
E só seu e de ninguém mais.
Um dia você só quer esperar pela noite.
Esperar que ela traga o silêncio da voz do céu
O silencio que quando se quebra
cria a luz e da forma ao que é vazio
Um dia tudo é vazio
e o vazio é um eco
que faz tremer o pó.
Um dia você é só pó
esperando pelo sopro de Deus.

Dor crônica.
Espero o descanso da noite como o bebê faminto pranteia pelo seio materno.
Não há descanso no seio da noite, e a minha dor não cessa.
Então espero que o sol traga alívio em seus raios quentes.
Nasce o sol, e minha dor é maior que ontem.
Espero então pela chuva.
Espero que a orquestra de gotas tocando a superfície das coisas me deem a distração necessária para não sentir tudo isso.
Chove, e a música da chuva não me anestesia o corpo, ao menos tenho a desculpa aceitável de estar sem condições de outra coisa.
E a sinfonia necessária para fazer relaxar a decepção da alma.
Tenho na chuva o direito comum de dormir.
Como se tudo fosse preguiça.
Medico me e durmo.
E acordo sem a obrigação de acordar como quem descansou.
É dia de chuva.
É permitido ser improdutivo.
Posso oferecer ao meu corpo tudo o que ele precisa, e que será minimamente suficiente.
E isso me torna como todos os outros irmãos meus.
Sem culpa, e sem cansaço.

Se alguém diz que te ama, e se irrita com tua felicidade.
A contradição das palavras é o que define os sentimentos.

O lugar que você mora não determina quem você é,
mas o que você frequenta diz muito sobre você.
E falando em lugar, existe um bem arriscado; nome dele é excesso.
Excesso de conversa; excesso de comida.
Excesso de dieta; excesso de bebidas.
Excesso de trabalho; excesso de vaidade; de diversão; de remédios.
Excesso de limpeza; excesso de manias.
Evita pisar o terreno dos excessos.
É areia movediça.

Eu quero menos selfies e mais carimbos feitos com as mãos.
Quero menos Photoshop, mais chantilly nos beiços.
Estou trocando o contraste virtual das imagens por formatos de desenhos em nuvens.
Eu quero o cheiro da grama cortada.
O gosto do chá de quintal.
Quero um banho com roupa e tudo.
E uma festa onde a tecnologia não seja convidado.
Eu sei que minha vida social nunca foi uma rede.
Redes tem muitas tramas, e eu sou gente de laços rústicos.
Minha vida social é bordado, tipo toalhinha de crochê.
Pontos arrojados, belos, delicados e imperceptivelmente desiguais.

As pessoas se abraçam
se beijam
Se tocam intimamente
Entre amigos
Com amantes
E até com estranhos
As pessoas beijam
Coitam
Apertam as mãos.
É uma distância na alma que nos tira o sentimento de irmãos.