Caffèmia, Blasfêmia

A ruiva é má
Tem olhos azuis da cor do mar morto
e um mau humor encantador
Costuma reclamar dos palavrões, das coisas que digo
mas reclama mais das que eu não digo.
Tem a pele incrivelmente branca, porém
suja de sardas alaranjadas e veias aparentes.
Raramente sorri,quando acontece fica com as bochechas vermelhas.
Tem vergonha de sorrir.
Seu sutiã preferido é de renda preta
com fundo cor vermelho magenta
Passo horas reparando todos os detalhes e contrastes.
Nunca foi sentimental, não assiste comédias românticas,
Gosta de ler Nietzsche e Dostoiévski.
Sabe que nunca pertencerei a ela e jura não se importar.
A ruiva é do blues,tem gosto de Vinho branco.
A morena é a louca,
tem olhos de cigana oblíqua e dissimulada como os de Capitu.
Está sempre rindo, consegue de fazer piada de tudo
seu sorriso parece muito grande para uma pessoa só
é impossível ficar triste perto dela.
Quando falo demais, me puxa pela cintura,
põe seus lábios tão próximos aos meus
que me sujo de batom sem tocá la.
Enlaça suas pernas negras sobre as minhas pálidas
ri e diz que parecemos "Casadinho", seu doce preferido.
A morena é do samba, tem sabor de café.
Não posso pensar em escolher entre as duas,
temo que esse dia chegue.
Uma é extremo da outra, preciso viver no equilíbrio.
Aprecio o cobertor quente quando está frio demais,
aprecio a brisa fria quando está quente.
Gosto do blues e do vinho branco gelado de noite,
mas também preciso do café quente de manhã ouvindo samba.

Garota complicada essa hein, ninguém a definia.
As vezes tão menina, outras vezes tão mulher.
Madura o suficiente para falar, e imatura a ponto de não querer ouvir.
Agia como adulto, mas caía feito criança.
Se enchia de esperanças e se debruçava em seus planos, mas tinha lá suas decepções.
Gigante por fora e tão pequenina por dentro.
Mente de uma mulher de 30, coração de uma adolescente de 15 e sensibilidade de uma criança de 5.
Eita garota maluca, mas ela até que gostava de ser assim.

Essa noite encontrei a saudade e o mar na pasta de
um notebook antigo.
Por segundos tive medo
Pensei: "eu não devo fazer isso";
O problema é que sempre faço o que não deveria.
Já se tornou uma característica.
Então, cliquei na pasta.
A sensação era de colocar a ponta do pé num navio,
um navio que eu conhecia, mas já não me lembrava.
E fui
Senti o vento bater no rosto,
como da primeira vez;
A paisagem, os pássaros,
o barulho do mar na madeira seca;
Repousei meus olhos sobre nossas fotos,
todas as fotos que eu fiz questão de nunca mais ver.
Degustei a saudade numa pequena dose,
ainda era doce.
Encontrei nossas músicas Algumas eu nem lembrava
da existência, outras eu cantarolava às vezes,
outras ainda, me fizeram aumentar o volume,
colocar os dois fones, me amarraram no navio;
As cordas eram fortes, machucavam minha pele,
assim como as lembranças.
Nesse momento eu já estava em alto mar,
tarde demais pra pensar em voltar.
Bebi mais uma dose de saudade, uma dose grande,
amarga e fria, bati o copo na mesa e pedi outra
Enfim, cheguei aos textos, os diários, as confissões,
ninguém tira da minha cabeça a ideia de que voltei no
tempo, senti como se estivesse lá ainda.
Doeu.
O navio balançava agressivamente,
a tempestade começou.
A tempestade voltou.
Aquela mesma tempestade,
da cor dos seus olhos castanhos.
A última dose eu não pude beber.
Já estava vomitando.
Não sei se por beber tanta saudade com o
estômago vazio, ou pelo balanço do navio.
Nada mais me restava.
Por fora, eu ainda estava na minha cama,
com um notebook velho sobre meu colo,
Por dentro, eu naufraguei em você de novo.

A pergunta da vida é:
Pra quê essa maldita mania de olhar nos olhos
Sabe, eu queria ser forte dessa vez,
eu preciso da minha liberdade,
não posso depender dos nossos encontros para sempre.
Respeite meu pedido de não aparecer nos sábados de madrugada, de não me ligar dizendo que sente falta,
de não me mandar músicas que irá me fazer lembrar,
que irá me fazer voltar atrás.
Respeite meu pedido de não me olhar nos olhos,
de não chegar perto demais,
de não me segurar pela cintura ,
de não me deixar, enfim, sem saída.
Reflexões do fim da madrugada de sábado.
06:05am

21° ato, take 4
Das conjecturas, e os desafios,
e o jeito com que a vida insiste em trombar nossas vidas todas as vezes que penso que não há mais nada.
A sensação incômoda de
"já protagonizei esse filme", que é igual, porém, pior do que "já assisti esse filme", quando a historia está pausada num ponto em que eu ainda tenho chance de mudar o final,
mas sem saber o que fazer.
Talvez um dia ela entenda.
"Eu preciso viver", ela disse.
Nada que já não estivesse no roteiro e eu soubesse de cor.
Respirei fundo, engoli seco, foi um soco no estômago ouvir ela repetir a fala que mais me doía.
Apesar de tentar disfarçar, ela percebeu e perguntou o porquê, e só pude responder silêncio.
Ela interpreta tão bem sem conhecer o filme, não consegui interromper.
E eu, que prego a liberdade como religião, não posso, em momento algum, impedir alguém de viver.
Por mais que eu saiba que esse "viver" vai levar ela para longe, para um fim sem volta.
Enquanto tudo que eu queria era ter coragem ou razão pra pedir à ela que se abrigasse no meu canto mais clichê.
Deixasse essa tendência de ir embora e seguir roteiros na estante por uns minutos, ou horas, dias..
Mas não sou um espectador qualquer, tenho que ter responsabilidade nos meus atos, pensar muito bem antes de impedir alguém de ter um dia melhor do que o que eu poderia oferecer.
É minha vez de te proteger de mim.
Já estava na hora de fazer algo útil.
"Talvez eu seja pequena, lhe cause tanto problema, que já não lhe cabe me cuidar."

É loucura e é minha cura,é um pedaço da minha carne quente, quase pecadora.
É um copo meio vazio de vinho barato, é meu vício, meu cansaço, meu deslize, meu esforço, minha culpa, meu mau, minha ironia, minha heroína, minha traidora, meu abrigo, minha amiga, minha fuga, meu mau humor, minha ansiedade, meu café frio, meu resto de domingo e minha sexta preferida, meu meio, meu clímax, meu epílogo, minha utopia, meu plano modificado, meu dia adiado, meu consumo excessivo, minha abstinência, minha exigência, minha passagem, minha passageira, minha desistência, minha doença, minha diversão, minha tristeza, minha confusão, minha frieza, meu tédio, meu desamor, minha decadência, meu medo, meu segredo, minha paciência, minha mentira, meu desafino, minha permanência, minha lua minguante quase inexistente, meu sambinha bom, meu poço de qualidade e defeito, minha saudade, meu orgulho idiota, minha criança, minha idosa.
É tudo, menos minha.
Minha poesia mais prosa.