Sylvia Plath

Nem um dia é seguro sem notícias suas.

Sim, eu estava apaixonada por você: eu ainda estou.
Ninguém jamais alcançou uma capacidade tão elevada de sensações físicas em mim.
Eu te cortei da minha vida porque não poderia ser uma fantasia de passagem.
Antes de dar o meu corpo, eu devo dar aos meus pensamentos, minha mente, meus sonhos.
E você não queria nada disso.

Dentro de mim mora um grito.
De noite, ele sai com suas garras, à caça
De algo pra amar.

A perfeição é horrível, ela não pode ter filhos.
Fria como o hálito da neve, ela tapa o útero
Onde os teixos inflam como hidras,
A árvore da vida e a árvore da vida.
Desprendendo suas luas, mês após mês,
sem nenhum objetivo.
O jorro de sangue é o jorro do amor,
O sacrifício absoluto.
Quer dizer: mais nenhum ídolo, só eu
Eu e você.
Assim, com sua beleza sulfúrica, com seus
sorrisos
Esses manequins se inclinam esta noite
Em Munique, necrotério entre Roma e Paris,
Nus e carecas em seus casacos de pele,
Pirulitos de laranja com hastes de prata
Insuportáveis, sem cérebro.
A neve pinga seus pedaços de escuridão.
Ninguém por perto.
Nos hotéis
Mãos vão abrir portas e deixar
Sapatos no chão para uma mão de graxa
Onde dedos largos vão entrar amanhã.
Ah, essas domésticas janelas,
As rendinhas de bebê, as folhas verdes de confeito,
Os alemães dormindo, espessos, no seu insondável desprezo.
E nos ganchos, os telefones pretos
Cintilando
Cintilando e digerindo
A mudez.
A neve não tem voz.

Derrete se na parede
E eu
Sou a flexa,
Orvalho que voa,
Suicida, que se lança
Dentro do vermelho
Olho, o caldeirão da manhã.

Para que serve minha vida e o que vou fazer com ela Não sei e sinto medo.
Não posso ler todos os livros que quero; não posso ser todas as pessoas que quero e viver todas as vidas que quero.
E por que eu quero Quero viver e sentir as nuances, os tons e as variações das experiências físicas e mentais possíveis de minha existência.
E sou terrivelmente limitada.
( ) Tenho muita vida pela frente, mas inexplicadamente sinto me triste e fraca.
No fundo, talvez se possa localizar tal sentimento em meu desagrado por ter de escolher entre alternativas.
Talvez por isso queira ser todos – assim, ninguém poderá me culpar por eu ser eu.
Assim, não precisarei assumir a responsabilidade pelo desenvolvimento do meu caráter e de minha filosofia.
Eis a fuga pra loucura