Italo Samuel Wyatt

GRACINHA
Eu sou aquela caixa d'água a tilintar dentro da noite veloz.
Lá fora, o sereno caía vadio enquanto os rumores dos carros mexiam com as luzes dos postes.
Tchiqui, tchiqui, tchiqui Quase sempre, o ventilador ao pé da cama.
A cama.
A cama.
Aquela cama Na área, o churrasco embalava os nossos estômagos famintos.
A fumaça passeava por todo espaço.
Chegava na cama.
A cama.
Aquela cama Ao meu lado direito, meu mano: pequeno, raquítico, olhos negros, cabelos lisos.
No centro, a mana: covinhas amontoadas, coqueirinhos na cabeça, chorinho fácil a descolar na boca.
Ao lado esquerdo: vovó.
Vovó.
GRACINHA.
Corpo roliço, cabelo despreparado, pele macia e branca.
Sua mão a "irribuçar" os netinhos com colcha vermelha.
Sua mão a cantarolar no meu peito.
Um dois três carneirinhos.
O ronco, o sereno a cair, os rumos dos carros e eu caixa d'água, eu saudade, eu vontade de voltar.

LEMBRANÇA
A casa era branca como a lã branca.
Nos fundos: o cachorro rottweiler, as mangueiras, carambolas, forno a lenha, varais, ruínas do cantinho deleitoso da finada Narda e o chiqueiro.
Centro de Mucurici.
Os coqueiros imperiais a chilrear um canto melindroso acompanhados dos sinos de Fátima compunham as auras interioranas.As solidões de pores alaranjados já enterneciam o poeta da família.
A casa era branca como a branca neve.
Na varanda: verde mato.
Vértices e colunas prestes a desgarrar da construção.
Vez em quando, sentíamos a noite.
Branco breu, sem fundos, sem varada, sem mato.
Mas havia a cadeira de balanço e nela vovó sentava se.

É tua a depressão
É minha a fascinação
Graves e letais
Como o beijo e o espinho.

POR CAUSA DE VOCÊ
solteiro
só inteiro
interior só
out só
s'outeiro
sol
soltei
roei
orei
ter sol
ir
iro
ei! ei! ei!

MEMÓRIA
Minha avó fazia café bem doce.
Talvez, por uma necessidade de se procriar além dos filhos legítimos.
Biscoitos na gordura, pão de queijo no forno, bolo de chocolate em cima da geladeira.
O cenário aparentemente bucólico escondia guerra das mais matutas em orvalhos e outras fragrâncias.
Cheirava a cozinha um cheiro forte do que se come.
No quintal, cheiravam as flores um cheiro que se vislumbra.
Alimentar dos produtos da casa vigorava a minha carne.
Alimentar do beija flor que tomava o néctar de hibiscos em diversos matizes alimentava a minha alma.
O cachorro latia freneticamente.
Eu não sabia que o bichinho também comia: a alegria das folhinhas em domingo.
Ao pé da jabuticabeira, meu Drummond chorava todos os lirismos nascidos da terra caudalosa, terra de muitas veredas e rupturas.
Minha mãe afagava meus cabelos, o pai e os tios viam futebol, a pequena irmã devorava porções de desenhos animados.
Não fosse eu poeta, esta prosa seria pólvora.
Não fosse eu poeta, partículas cintilantes de minha vida perderiam na guerra dos tempos que não se curam: saudade.

POEMA MAS INTIMISTA DO MUNDO
(PARA OS ANDES, NA TOADA DE PABLO NERUDA)
PUEDO escribir los versos más tristes esta noche.
Este poema que despertou me tantas catarses durante a vida
tornou se um retrato piegas e
emporcalhado na lembrança.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Toda esta composição do cosmos, agora
reflete o voo de uma borboleta
o cravo pregado no peito do passarinho
a insinuação mansa e irregular dos amantes.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Amei e fui amado.
Rejeitado.
Desprezado.
até consumar se a oratória do poeta popular:
SÓ SOU GRANDE SE SOFRER!
La misma noche que hace blanquear los mismos
árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Já não somos os mesmos.
E será que fomos algum dia
entortamos os nossos destinos na curva da aliança
fizemos arquétipos pessoais
ya no somos los mismos!
tampouco, o verbo intransitivo direto: amar.
De otro.
Será de otro.
Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro.
Sus ojos infinitos.
E isso: consola me.
Eis que a primavera floreou
os meus braços não te pertencem mais
nem o beijo
a voz
o corpo
meus olhos.
O meu olhar já tem a quem
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero
Não quero.
Pois já tenho a parte desejada
a rama do outono
o verão do vale
a manhã que entra pela janela.
aquela foi a última dor
pois o meu caminho tornou se valsa
tango
transeuntes desesperados
e a inspiração do aconchego de
meu novo amor.